Драбблы pogrebin

Минутное совершенство оправдывает все усилия. От совершенства и требовать нельзя, чтобы оно длилось дольше. Чак Паланик

* Том сидит на желтеющей траве; его ладони в пыли. Солнце светит невыносимо ярко, лучи забиваются в каждую щель, наполняя ее светом. Дети из приюта играют за его спиной, один мальчишка взбирается на «паутинку», его руки влажные, и он упадет, это лишь вопрос времени. Чем дольше ему везет, тем выше он заберется, тем больнее будет падать. Том смутно это осознает; затылок немного покалывает от капелек пота. * В тот же момент белая сова роняет ярко-красный сверток. Он падает с неба, и руки мальчишки начинают соскальзывать, и они оба падают с одинаковой скоростью, и между ними почти нет отличий, кроме таких непостоянных категорий, как «форма» и «место», которые никогда особо не интересовали Тома. Том уже на ногах, совиное уханье стихает вдалеке, он разрывает кончиками пальцев красную бумагу, а мальчишка ударяется о землю. Том тянет за золотую веревку, и красная обертка соскальзывает. Мальчишка начинает кричать. * Сейчас ровно полдень, стрелки часов выстраиваются в одну линию, звон отражается от старого дерева. * Уже собралась толпа, в носу свербит от запаха крови, значок старосты купается в брызгах солнечного света, отчего становится почти белым; а кожа на его изогнутом запястье такая нежная, что под ней видно вены, сплетшиеся в замысловатую карту, — именно этот миг и есть совершенство. Конец