"black is the kiss, the touch of the serpent son"

Руки в перчатках коснулись нежной кожи, прикладывая эскиз. Летучая мышь. Все приготовления были завершены, тогда игла проткнула идеальный холст, и Фрэнк начал ощущать самый вкусный в его жизни запах. Он окутывал его тело, оставался на языке и отдавался в животе. С каждой линией запах лишь усиливался, а у Фрэнка уже начинала кружиться голова. Обычно он разговаривал со своими клиентами во время процесса, но тот блондин просто молчал и смотрел на мастера, переводя взгляд то на его лицо, то себе на руку. — Простите, давайте сделаем перерыв. Фрэнк старался держать себя в руках. Возможно, ему было плохо из-за того, что он не завтракал, или причиной мог быть его недосып. Ни души не было в студии кроме него и клиента, поэтому помочь или подменить его было некому. А отправить парня с двумя полосами на руке было бы как минимум непрофессионально. Возможно, Фрэнк не мог перенести сеанс просто потому, что он упёртый, эмоциональный баран. Он бы не пережил плохих отзывов о своей работе, да и явно привлекательный парень ему приглянулся и  даже кого-то напоминал. И тот пьянящий запах исходил именно от него, Фрэнк не мог отпустить его просто так, несмотря на то, что сначала хотел прогнать. После просьбы Фрэнка Джерард встрепенулся. Для него было удивительным то, что Фрэнк ещё держится. Многие не знают, недавно обращённые не могут устоять перед кровью вампира. Да, перед кровью человека тоже, но с ума их сводит именно нечисть. Особенно кровь того, кто именно обратил их. Это происходит из-за того, что внутри только что Обращённый ещё не сформировался как вампир. Тело думает, что это поможет восстановиться и включает не то чтобы сильный голод, скорее сильное желание и помутнение рассудка. Поэтому очень часто Обращённые днями поедают своих «спасителей». — Да, конечно. С вами всё в порядке? Голос. Точно, его голос. Он совсем не такой высокий и звонкий, как у парня по телефону. Фрэнк не помнил имени, пока тот сам его не назвал. Да, он не знал. «Как видишь». Постоянно раздавалось в его голове. Это был он. Тот парень с кладбища. Чисто белые волосы, эта манера говорить… — Ты, это был ты. Тот человек, который нашёл меня. Фрэнк схватился за голову. Джерард скорчил возмущённое выражение лица. — Не человек, а вампир, кстати как и ты. Медленно же ты вспоминал. Можно было бы и запомнить того, кого подстрелил. — Что это блять за бред, всего этого не было. Это сон! КОШМАР! Фрэнк схватил Джерарда за горло рубашки и начал трясти. А светловолосый парень лишь улыбнулся и поднял руку, которую только что забивал Фрэнк, перед своим лицом. — Не веришь, да? Рука была чистая, без единой точки, капли пигмента. Фрэнк пялился на неё не веря своим глазам. Джерард резким движением взял иглу и рассёк свою кожу. Из раны полилась кровь. Больше Фрэнк ничего не помнил. Джерард видел как по-животному блеснули ранее мутные ореховые глаза. Зубы впились в его руку. Был слышен хруст и тихое шипение вампира. — Фрэнк. Он очнулся, пребывая в эйфории. Но улыбка с его лица прошла, когда он почувствовал как с его подбородка стекает кровь, почувствовал металлический привкус и увидел что-то покруче сцен из фильмов ужасов. Конечно, рука Джерарда быстро заживала, но это не помешало увидеть Фрэнку разорванные сухожилия и месиво из костей и мяса. «Это сделал я» — Кто я чёрт возьми такой… Я не верю… Джерард выгнул бровь и поднёс иглу к уже зажившей руке, где виднелся шрам. — СТОЙ, я верю. Убери.