Белый

      Летом я часто забирался на мост и любил, прижавшись к перилам, смотреть вниз, на реку. Почему-то мне хочется сказать, что она была синей: может, чтобы скрасить мои немного скучные и затянутые описания, или, может, мне хочется, чтобы она была именно синей?.. На деле же ее цвет уже давно мне непонятен.       Но, все дольше вглядываясь в ее плавно качающиеся и шепчущие волны, мне становилось тревожно. Мне казалось, что там, по ту сторону пенящейся поверхности, есть что-то, что не подастся ни трезвому анализу, ни художественному описанию сумасшедшего. Было что-то, что тянуло меня вниз. Что-то, что отзывалось мыслями у меня в голове и просило сделать усилие — перелезть через ржавый забор и понять, почувствовать, что находится там.       Я сразу ощутил, как у меня забрали возможность вдохнуть, как я, погруженный в ледяную воду, силюсь крикнуть, сделать рывок — и напрасно. При этой невольно возникшей картине меня охватил резкий, синий ужас, и я, чуть погодя, спустился, однако я по-прежнему чувствовал себя скованным в страх — в страх перед неизвестностью.