Реквием по мечте

Пробуждение не ознаменовало ни черта хорошего: Мутило адски. Лучшей характеристики не придумаешь, серьезно. Больше Джордж пить не будет, по крайней мере столько. Комната была поглощена во мрак, за окном стоял темный, синий вечер. Сколько он проспал? Телефон на нажатия не реагировал, видимо, разрядился еще ночью. Конечно, были плюсы в виде того, что он вчера все-таки догадался доехать домой, а не идти куролесить, но дерьмового самочувствия это не убирало вот никак. Покряхтев, Джордж поднимается с кровати. Мышцы затекли, ноги странно покалывает — вчера он даже не разделся, когда лег. Тошнит, горло душит жажда: Сколько он выпил вчера? 7 стаканов? 6? 5?.. Парень останавливается на единственной подходящей характеристике — много. Когда последний раз он вообще пил, да еще и такими большими объемами…? Наверное, когда работал в прежней компании: она часто устраивала корпоративы для работников. Сам он был не фанат алкоголя, но иногда хлебнуть пива — почему бы и нет? Чаще всего его спаивали коллеги или друзья. Нужно было много выпивки, Джордж пить умел, забавного зрелища из него не получалось. Кажется, один раз, когда он сильно перебрал, парень позвонил каждому контакту в своей телефонной книге: повезло, что до родителей он не дошел — уснул. Сонный голос в трубке: — Джордж, сейчас 4 часа утра, какого черта? — У меня не 4 часа. — А у меня гребаный рассвет, придурок! — собеседник взрывается. Друг не любил, когда его будили. — Эй, ты не рад меня слышать? — Джордж смеется. Это не настолько смешно, но смешно. — Не рад, — бурчит. — Обидно вообще-то. Ты совсем меня не любишь, верно? — шатен вставляет это ни к месту, просто так. Зачем? Собеседник молчит. Хочется… Хочется, чтобы он ответил. Зачем? Эго? — Иди спать, Джордж, пожалуйста. — Я не хочу. Я только что выпил 7 или 8 шотов с текилой, чувствую себя прекрасно. Поговори со мной. — Джордж. — Почему ты иногда такой серьезный? — шатен искренне негодует. Пьянь. — А почему ты иногда такой придурок, — человек по ту сторону трубки хмыкает, Джордж чувствует себя оскорбленным. Какая же он пьянь. — Эй! И это говорит парень, который… Который что? Что было дальше? Он не помнит. Его словно вырвали из одного мира и запихнули в другой. Кажется, что он в кино на показе фильма, трейлера которого он даже не видел. Что это за флешбэк? — Клэй, ты любишь меня? Смех пузырится в животе. Когда ты пьяный, волнение чувствуется по-другому. Можно спутать с тошнотой, если оно сильное. Неприятно. — Для чего ты спрашиваешь? Наверное, он даже не настолько сильно пьян сейчас, как ему может показаться. — Я не знаю. Да, он не очень твердо стоит на ногах, но он же отдает отчет своим действиям. — Сколько ты выпил, еще раз? Должен отдавать. — 8 шотов текилы. А может и 9… — Неужели не смог найти ничего лучше, хм? Если за действия он точно отвечает, хотя бы частично… — Хватит издеваться надо мно-о-й. Что насчет слов? — Ахахах, тебе все-таки лучше лечь и… Эй? — Клэй, ты мне не ответил! Стой. — О чем ты? Остановись, что ты делаешь. — Ты же любишь меня? Хахаха! Сейчас это правда кажется таким смешным. — Клэй? Почему он не смеется. — Сколько ты выпил? 9…6…7.? — Я не помню. Текила? Мартини? — Этот ответ мне нравится больше. Звучит так неразборчиво, что он сказал? — Что? — Повтори свой вопрос еще раз, Джордж. Клэй звучит иначе. — Какой? Что за вопрос, о чем речь? — Боже, ты такой идиот. Я спать, придурок. Щелчок. Что Джордж только что вспомнил? Было хорошо и без этого воспоминания… Нет, с ним лучше.

---

Так как спать больше не получалось, надо было занять себя чем-то еще. На улицу в следующий раз он выйдет ой как нескоро, вчерашнего вечера ему хватило с головой, так что же делать? Скука, как довольная и сытая кошка, аккуратными шагами заползает Джорджу на колени и начинает разминать их — хочет устроиться удобнее. — Нет, дорогая, не сегодня, — Джордж включает компьютер. Свет монитора ярко освещает комнату, парень щурит глаза. Какое-то время он просто листает ленту в Твиттере. Еще какое-то время листает ленту в Твиттере, лайкает твиты подписчиков, активно комментирует, пока буквы не начинают расползаться в непонятные символы. И еще какое-то время он просто смотрит на экран, пока тот не погаснет. Поначалу он темнеет, уменьшает яркость и… И только в самом конце свет исчезает. Ску-ка. Белая. Надо бы зарядить телефон. Джордж тянется за гаджетом, наклоняется к розетке под столом и вставляет зарядный провод. Спина ноет от этого движения, но не критично. Какое-то время он сидит неподвижно, наблюдая за телефоном. Признаки жизни он не подает. Джордж тоже. Экран загорается жизнью и парень вместе с ним, берет в руки и ждет. Появляется окно ввода пароля. Телефон немного неохотно реагирует на нажатия, как будто действительно после умиротворенного сна. Приложение мессенджера показывает 31 непрочитанное сообщение: 2 — рассылки. 29 — Ник. Джордж лениво нажимает, открывает диалог, листает: Вчера, 23:39 «Джордж, ты сбросил или это связь?» «Видимо, ты бросил трубку» «Чувак, мне очень жаль, я правда должен был сказать тебе раньше» «Я» «Я облажался» «Я понимаю, что ты сейчас зол» «Но я должен прояснить — я не хотел нагинать тебя или что-то такое» «Это просто случайность» «Я правда надеюсь, что ты в порядке, потому что я в дерьме сейчас» «Очень сожалею, Джордж» «Пожалуйста, набери, как сможешь» Сегодня, 15:25 «Джордж, ты тут?» «Ты не тут» «Я очень извиняюсь» «У нас будет эфир сегодня на twitch_interviews» «Кажется, в 10 вечера по твоему времени» «Зайди посмотреть, если захочешь» «Мне важно, чтобы ты это увидел, у меня никогда еще не брали интервью, и у Дрима тоже…» «Я страшно волнуюсь» «Пожалуйста, посмотри» «Ответь, когда будешь готов» Джордж не готов, он бросает взгляд на время — 20:04. До этого эфира еще два часа. Два часа, чтобы решить, будет он смотреть или нет. Сейчас он не знает. Так странно, что он чувствует такое безразличие, когда читает все эти сообщения с извинениями, как будто из него выжали всю эмпатию. Если бы Джордж подгонял под сочувствие какой-нибудь цвет, он выбрал бы розовый. Какая же скука. Ничего не чувствует. Устал.

---

20:30 Нет, не будет. 21:26 Нет, он точно не будет. 21:39 Да нет. 21:48 Он не собирается- 22:00 Парень заходит на Твич и забивает в поиске канал twitch.interviews: «100.000 зрителей ждут начала трансляции.» Джордж один из них.

---

Когда интервью начинается, парень все еще задается вопросом: что он вообще здесь делает? Для чего? Любопытство? Исполнение просьбы друга? Зачем? «Приветствуем вас, дорогие зрители Твича» — ведущий машет рукой в камеру, лицо у него знакомое, Джордж уже видел какие-то выпуски с его участием, где мужчина исполнял роль интервьюера. «Сегодня на нашем канале особенные гости — самый быстрорастущий видеоблогер на Твиче и Ютубе — Дрим, и его лучший друг, тоже развивающийся блогер — Сапнап» «Здравствуйте, » — вежливо здоровается Клэй, следом приветствие выпаливает и Ник. «Привет, ребят. Расскажите, как вам удалось добиться такого успеха? Например ты, Дрим: 30 миллионов подписчиков за 2 года. Кажется, ты превзошел статистику Пьюдипая!» Джорджа берет гордость. Это действительно внушительные цифры, такое заслуживает уважения и этого добился не незнакомец, а его друг! Парень не замечает. «Да, я сам очень удивился таким цифрам. Поначалу я просто анализировал, что нравится зрителям, чем их можно привлечь. Собственно, этим и начал заниматься. Чуть позднее вместе с друзьями стали кодировать и разрабатывать новые плагины для Майнкрафта. Как-то так и взлетели, даже сам не заметил, хе-хе» «Понятно, — интервьюер многозначительно смотрит в камеру, обращается к Нику, — Ну, а ты, Сапнап, принимал участие в кодировании?» — Не особо, — Джордж отвечает за него. «Когда как, — Ник выбирает уклончивый вариант, затем продолжает, — по большей части всем занимались Джордж и Дрим, я иногда помогал» Когда Джордж слышит свое имя, его сердце пропускает удар. «О, насчет Джорджа. Мне известно, что он как-то сократил общение с вами двумя, вы поругались? Что произошло? Нашей команде, да и другим зрителям всегда казалось, что вы дружите втроем» Кажется… Кажется парень не дышит. «Я общаюсь с Джорджем, — Ник не поясняет.» «Что насчет тебя, Дрим? — ведущий в ненавязчивой манере обращается к Клэю, улыбается» «Это непростая история, ахах, — Дрим смеется. — Мы с ним действительно отдалились друг от друга в какой-то момент, наверное… Мы… — подбирает слова, — Просто выросли из этого общения» Что. ВыРоСлИ иЗ ЭтОгО ОбЩеНия? «Понятно, спасибо за ответ, фанатов очень беспокоило это, да и меня тоже, если честно, — интервьюер отстает, продолжая улыбаться в камеру» «Итак, следующий вопрос…» Трансляцию прерывает звук рингтона: «Вуупс, извините, мне звонят, — быстро тараторит Дрим. — Я сейчас сброшу, подождите» «Все в порядке, можешь отвечать, я пока побеседую с Ником» «Спасибо, — голос Клэя звучит выше обычного»

---

Джорджа трясет. Еще полчаса назад он ничего не чувствовал, кроме всепоглощающего белого, а сейчас его разрывает на части от переполняемых эмоций. Кажется, что вся радуга поселилась в его животе и пытается его распороть, чтобы выбраться на небо. Он не дожидается, когда Клэй заговорит. Парень слишком долго надеялся на диалог, его не было. Джордж сам его создаст: — Выросли из этого общения, Клэй? — выплевывает он в трубку. Ты слышишь меня? Собеседник молчит. Скажи мне, ты слышишь меня? — Как ты можешь так говорить? Как ты смеешь? Кем ты себя возомнил, — впервые за год Джордж взрывается. Впервые за год они говорят. Он говорит. Я перестаю себя слышать. — Ты кинул меня, ты не отвечал на мои сообщения, ты игнорировал меня месяцами, ты бросил меня после 8 лет дружбы, а потом ты же на такую аудиторию говоришь, что мы выросли из этого общения? Кто ты? Останови меня прежде чем я потеряю контроль. Руки дрожат. Все тело дрожит. На мониторе Сапнап продолжает тянуть время, он как будто нарочно долго думает над вопросами и дает расплывчатые ответы, заставляющие уточнять. Джордж не обращает внимания. Ты меня слышишь? — Ты считаешь себя таким взрослым? Таким правильным? Я тебя удивлю, — горечь звучит в его словах. — Взрослые люди разговаривают, Клэй. Они обсуждают свои проблемы, находят пути решения, они говорят, если их что-то не устраивает или беспокоит. А дети, — пауза, — дети молчат. Они игнорируют, высмеивают, находят оправдания, сваливают вину на других, потому что они маленькие и не умеют. Услышь меня. — Все еще считаешь себя таким мудрым? Таким повзрослевшим? Наше общение было для тебя ничем иным, как убийством времени в подростковый период, а когда ты якобы вырос, оно стало тебе совсем не нужно, я правильный вывод делаю? — трясет. Пожалуйста. — Знаешь, мне будет 25 лет этой осенью. Двадцать пять лет. И лучше я буду честным ребенком в 25, нежели таким «взрослым», как ты, Клэй. Слишком ярко. Слишком. Мутит. — Я весь этот блядский год, все еще втайне даже для себя, считал тебя своим другом. Каждый день проверял твои соцсети, радовался за твои успехи и расстраивался неудачам, ради… Ради чего? — Видимо ради того, чтобы потом, как обычно восхищаясь твоему успеху, неожиданно узнать, что ты, внимание, повзрослел! — парень выделяет последнее слово, проводит рукой по лицу: пальцы нащупывают гримасу злости. Ты можешь услышать меня. — Каждый день я пытался выбросить эти 8 лет из головы, не думать, не слышать, не чувствовать, но я так надеялся, — кажется, Джордж впервые признается в этом и себе самому. — Так надеялся, что ты хоть что-то скажешь… Клэй молчит. — Что ты хоть что-то прояснишь, ответишь мне хотя бы один чертов раз. Сердце бешено скачет в груди, тело сотрясают судороги, забытый жар подступает к легким. Не сейчас. Ты не можешь. Эмоциональный туман закрывает обзор, ощущение, что он сейчас в нем задохнется. Этого слишком много, слишком. Хватит. Не хочу. Ты хочешь. Грудь сдавливает от тяжести, которую он сдерживает уже столько месяцев. Джордж не может ее отпустить. Не сейчас. Душит. Ты можешь услышать мое сердце? — Но ты молчал, а я жил этой надеждой, я ей дышал, — парень сипит, все еще сдерживаясь — Я жил воспоминаниями, жил твоими видео, твоими фотографиями… Я слышал твой голос вокруг себя, он сжирал меня, ты сжирал меня. В голове вспыхивают воспоминания о вчерашней ночи. Это звучит, как признание. Это признание. В чем? — Я больше не могу молчать и смотреть. Молчать и слушать, Клэй. Пожалуйста, поговори со мной. Пожалуйста, ответь мне. Пожалуйстапожалуйстаяхочууслышатьтебя. Клэй молчит. — Я не хочу так больше. Старый вопрос. Забытый. Вспоминается. Ты пытался сказать это год назад, неужели ты так же слаб сейчас? Не знаю. Тебе нечего терять. Мне уже нечего терять. Как же горько на душе. Как же много горечи, как же ее много, как же она душит, как же… Как сдержать ее? — Просто ответь мне на один вопрос. Пожалуйста. Он не ответит. Ты это знаешь. Зачем ты пытаешься снова и снова? Отпусти. — Почему мы больше не разговариваем? — парень спрашивает в пустоту. Столько времени спустя. Он решается узнать это, чтобы- Клэй не отвечает. Чтобы Клэй не ответил ему. Жестоко. Все внутри сжимается с каждым разом все сильнее и сильнее, пока вся вселенная внутри Джорджа не схлопывается, образуя черную дыру. Она фиолетовая. Джордж давно такого не чувствовал. Разочарование, гнев, горечь, боль — все смешалось в один единственный цвет — насыщенный фиолетовый. Яркий. До безумия красивый. Ненависть сладко грохочет где-то внутри живота. До боли сладко. Кажется, он перестал различать свою комнату, она расплывается, расщепляется, пропадает в пустоту, которая открылась в душе. Кажется, он ничего не видит вокруг. Кажется, что… У него передоз. Он больше так не может. Клэй молчит. Джордж слушает тишину в трубке. В попытке сдержать эмоции, парень поднимает лицо к потолку. Закрывает глаза. «А расскажи побольше про своего друга — Джорджа. Что он за человек? Про него не так много известно.» «О, Джордж, он… Он очень улыбчивый, даже смешливый, я бы сказал, — Ник делает паузу. — Еще он совсем не умеет готовить и достаточно скрытный человек. Скептик, ничего на веру не принимает. А еще! А еще, Джордж очень сильный. Никогда не видел, чтобы его могло что-то задеть или расстроить, никогда, за столько-то лет, ха-ха.» Беззвучные рыдания сотрясают тело Джорджа, когда он вслушивается в слова Сапнапа. — Я такой слабый, Ник. Ты даже не представляешь, насколько, — шатен шепчет, боясь открыть глаза. Боясь, что слезы потекут по щекам. Боясь, что Клэй услышит. Клэй слышит. Но… Ничего не говорит. Джордж иного больше не ожидает. Не может. Поднимает руку с телефоном к лицу. Нащупывает кнопку выключения. Щелчок. Это передоз.