«В Новый Орлеан из Италии»

8. Я не знаю, что меня ждало на улице, кто там меня ждал. Но предчувствие было не из приятных. Вечер был испорчен для всех. Много народу ушло из бара. -Виктор, что это было? –Спросил меня один из участников нашего бэнда. -Да так… Долгая история. -Расскажи. Всё равно выступления сегодня, видимо, уже не будет. Мы сели с ребятами за кулисами, я им рассказал, как переехал, как устроился работать с отцом и так далее. В общем, произошло полное знакомство. -М-да… Тебе очень повезло с твоим другом Майклом. –Говорил Бэн, солист. -Это точно. Что мне делать теперь – я без понятия. Снова это чувство страха перед неизвестностью и туманное будущее. -Не переживай. Решим всё! Мы же, как семья! Кстати, можно звать тебя «Вит»? -Надеюсь, решим. И, да, можно… Собственно, с тех пор меня только так и звали. Ну непривычно такое странное имя американскому жителю, что поделать? -Вит, давай не будем тянуть кота за хвост. Выйдем сейчас и поговорим. Все вместе. У тебя семья, отец болеет. Тебе есть, что терять. -Давайте, парни! Мы вышли на улицу всем нашим бэндом. Рядом с баром стояла машина, внутри которой сидели те три парня, двое из которых были теми самыми. -Что, один зассал выйти? -Ну вы же тоже тут не по одиночке! –Смело ответил я. -Верно. Где тот старикан, из-за которого меня с моим братом вышвырнули? -Вас не касается. Что вы хотели? -Поговорить. –Мужчина улыбнулся и достал раскладной нож. –Пара штрихов этой штучкой – и ты пожалеешь, если, конечно, успеешь, что вообще сунулся в эту страну! -Хочешь сказать, ты местный? –Я отвечал так смело, что самому становилось страшно от моего напора. Видимо, адреналин плеснул в кровь. Обиженный обидчик тут же сорвался с места, направив нож мне в живот. Благо, война научила меня, как постоять за себя. Я резким движением рук выбил оружие, а затем ногой оттолкнул мужчину. Он сделал пару шагов назад. -Хорош. Военный? -Ещё бы. -Чувствуется. Ладно, потом с тобой разберёмся! –Он сел в машину со своими товарищами и уехал, треща выхлопной трубой.