Два килограмма картошки и три слоя пыли
8 апреля 2021 г., 07:46
— Дубинин, что это такое?
— Картошка. И я Дубин.
— Нет, ты — Дубинин, и сейчас ты объяснишь, зачем мне здесь два кг картошки.
— Один вообще-то.
— А в углу, по-твоему, что?
— Свекла.
Гром хмурится, с прищуром смотрит на это блондинистое нечто, улыбающееся, со связкой картошки в руке, осматривает свою недавнюю покупку. Поджимает губы.
— И зачем мне всё это?
— Как зачем? Варить суп!
— Ты дурачок, Дубинин, или просто глупый?
— Надо хоть иногда нормально питаться.
— Шаверма тоже нормальная еда.
— Нет. Это просто вкусная еда, но пользы от неё нет.
— Зачем мне разбираться в этом? Наедаюсь, и хорошо.
— Игорь-Игорь, ничего-то ты не понимаешь.
Дима качает головой.
— А ты прям эксперт, как я погляжу. Ну, стряпай. Из картошки и свеклы свой суп, а я посмотрю. Чего ждёшь?
— Юлю. Она обещала курицу и соль с капустой купить.
— Зашибись.
— Не злись, увидишь, это вкусно.
— Жду с нетерпением.
В голосе — насмешка, бровь приподнята, Гром проходит мимо Дубинина, задевая плечом, берет связку. Тот сразу как-то выпрямляется, благодарит и принимается хозяйничать на кухне.
— Ты, это, прибери пока, пожалуйста. И оденься.
— Тебя это смущает?
— Нет, конечно, но вот Юлю…
— И её не смутит.
— Ты сопоставляешь нас? Относишь к одному типу?
— Чего? Нет, я просто знаю, что её этим не смутить. Она ж не школьница, хотя они сейчас совсем дикие пошли… Тебя точно это не смущает?
Игорь смотрит, нахмурив брови, на опустившего взгляд Дубинина, его непослушные руки, отмечает крайнюю растерянность, показывающую себя во всей своей красе, когда стажёр открывает пятый раз один и тот же пустой ящик стола.
— Можешь быть уверен. Вот, что меня смущает, так это пыль. И отсутствие ножей, и вилок, и… о, нашёл одну… ложек. Как ты вообще живёшь?
— Нормально живу, как все.
Пожимает плечами. Дима устало вздыхает, закатывая рукава. Пыль тремя слоями лежит буквально на всём, но особенно — в единственной кастрюле, которую, к тому же, приходится отскребать от чего-то неизвестного происхождения. А Гром на периферическом поле зрения вешает грушу (за время всех визитов Димы она падала минимум раза четыре, один раз — чуть ли не на него самого), встаёт на носочки, отчего Дима чуть ли не падает в обморок. Фигура майора, конечно, потрясающая, но не так, как его носки, грязные настолько, что вот-вот начнут оставлять следы.
— Не думал переехать? Или хотя бы генеральную уборку устроить?
— Мне и так хорошо.
Дима пожимает плечами, осматривает нечто, забившееся под ноготь.
Юля за дверью, счастливая, набравшая материала, стучится, держа чертовски тяжёлые пакеты.
