сигма

Разумовский как водка с соком. Вроде рафинад и весь такой нервно-безобидный, а потом раз и блять, — оглушающий в голову. Гром встречает его на открытии «золотого дракона»: случайно замечает в другом конце зала, задерживает взгляд чуть дольше приличного. Разумовский смотрит в ответ, приветственно кивает: узнал. Игорь обходит этаж по периметру, вглядывается в лица, слушает разговоры. В игральном как бы невзначай останавливается у стола с подозреваемым по свежему висяку и изображает заинтересованность в раздаче крупье. На третьем сбросе Игоря осторожно трогают за плечо, Игорь оборачивается: всё те же. Разумовский улыбается и говорит что-то вроде добрый вечер, пойдёмте покурим. Гром говорит «пойдёмте» и только потом — «добрый вечер». Разумовский ориентируется хорошо: через комнаты ведёт в холл, из пирамиды шампанского дёргает креманку, потом вверх по лестнице, ныряет за портьеры — балкон. Игорь выходит следом, прикрывает за собой дверь. На улице свежо и тихо, балкон смотрит во внутренний двор. — Я не курю, — запоздало сообщает Игорь. — Я тоже, — кивает Разумовский и облокачивается на перила. — Вы извините, там слишком шумно, а мне очень захотелось с вами поговорить. Вы здесь по работе? — Я похож на человека, который в свободное время ходит по казино? — усмехается Игорь, пряча руки в карманы. — Нет, совершенно, — Разумовский улыбается, протягивает шампанское. — Будете? — Нет, — Игорь качает головой. — На работе не пью. — А я буду, — говорит Разумовский. Делает два глотка, морщится. — Знаете, Вы со своим сухим законом ничего не потеряли. Брют у них отвратительный. В принципе, под стать заведению. — Вы не в восторге, — замечает Игорь. — Конечно, не в восторге, — Разумовский фыркает. — Превратили памятник архитектуры, живую культуру в… в это. Особняк пережил две войны, революцию, советскую власть, но вот коррупцию… — Разумовский отпивает ещё. — Нет, всё же, какое мерзкое шампанское. Заберите у меня бокал, пожалуйста, а не то я его разобью. — Зачем Вы пришли, если Вам всё настолько не нравится? — спрашивает Игорь, принимая из рук креманку. Разумовский пожимает плечами. — Затем же, зачем и Вы. Посмотреть, послушать, — он запрокидывает голову, щурится в небо. — Кстати, я видел, как Вы приехали. Вы очень красиво водите, Гром. — Машина не моя, — зачем-то говорит Игорь. — Я знаю, — говорит Разумовский. — У Вас нет машины. В воздухе виснет пауза. Игорь, в принципе, не удивлён. Так, польщён немного: местная селеба заинтересовалась достаточно, чтобы копнуть под левого мужика из органов. Игорю интересно, насколько глубоко Разумовский зарылся, дошёл ли до детства, — потому что Игорь про Разумовского знает уже как будто бы всё, не считая родителей и нюансов межличностных отношений. — Звёзды сегодня видно, надо же, — рвёт тишину Разумовский. Игорь смотрит в небо: блёклый ковш медведицы белеет на тёмно-синем. (Игорь не любит звёзды и пространные разговоры тоже не любит.) Разумовский вдруг оборачивается. — А Вы, Гром, пришли сегодня, потому что владелец казино — потенциальная жертва чумного доктора. — И что? — спрашивает Игорь. — Да ничего, в принципе, — Разумовский запускает ладонь в волосы, — Просто Вы очень забавный. Вы мне нравитесь, майор. Во всех смыслах. — Вы вызываете во мне профессиональный интерес, — аккуратно отвечает Игорь. — И? — спрашивает Разумовский. — И ничего больше. Разумовский хмыкает. Подаётся вперёд, дёргает за галстук, коротко целует в губы. Медленно отстраняется, глядя в глаза. — А сейчас? Тоже ничего? Игорь смотрит на него и думает: ну красивый. Ну нравится. Мутный, правда, чувствуется, что не всё так просто, как в досье, — это уже профессиональное, другое, не то, не щас. Игорь думает: надо поцеловать в ответ. Вмазывается губами в угол рта. Разумовский вздрагивает и вцепляется в руку. На соседнем балконе хлопает дверь, раздаются голоса и взрыв хохота. Игорь отстраняется на вежливые пять сантиметров. Разумовский разочарованно цыкает. — Пойдёмте, — говорит, — докурили. — Пошли, — соглашается Игорь. (Разумовский как водка с соком, а Игорь не пьёт.)