***
Внутри словно не хватает большого куска пазла, из которых состоит душа. Словно кто-то вынул его, отняв что-то жизненно важное…и это не память. Глубоко под ребрами что-то сидит, оно болит, тянет, просит поддаться и пойти.…Но куда? Зачем? Если никто не ждет, никто не волнуется. Иногда Грому кажется, что проще пробить ребра, разорвать плоть и вытащить этот чертов сгусток, чтобы больше не чувствовать этот зов, не чувствовать, как душа воет раненным зверем…Но по кому? А безделье усугубляет ситуацию, хочется лезть на стену, хотя, казалось бы, живи, радуйся, ешь, пей…all inclusive. Но душа, как птица бросается на прутья-ребра в надежде вырваться на свободу и воспарить над грешной землей, но клетка слишком прочна, из неё не выбраться…остается только петь, петь так, что от мелодии корёжатся внутренности. Дышишь и живешь так, словно вынырнул из глубины, жадно глотая кислород, и каждый глоток воздуха прожигает твоё нутро…и нигде тебе места нет…Мне вакцину бы от грусти
Мне от боли бы детокс
Игорь не узнавал сам себя…Себя? А какой он сам? Не мог ответить и он сам. Но ему казалось, что все эти раздумья, страдания не свойственны такому, как он. Разве мужчина имеет право распускать сопли, вдаваться в душевные страдания, как кисейная барышня. Но что остается делать, когда собственно и делать то нечего?***
Каждый из нас, наверное, когда-нибудь хотел продлить миг, удержать хоть ненадолго человека рядом. Симпатия, страсть, привязанность, любовь…Странно думать, что это всего лишь набор химических элементов, набор, которому чертовски сложно сопротивляться. Сергей любил лишь однажды. Олег был первой любовью…трогательной, непорочной, верной и как всегда казавшейся в таких случаях – вечной. Нет, он не забыл, он помнил всё…Разлюбить можно ушедшего, предавшего, но вот умершего вряд ли удастся. Не любил, а любит, просто в его сердце поселился новый человек. Но даже Сергей понимал, что эта любовь больна. Больна безумием, заражена похотью, осквернена кровью. Такая любовь хуже чумы, она сжирает тело похлеще лихорадки, она туманит разум лучше бреда, она слаще любого вина, но убивает мучительнее любого яда. Больная любовь – проклятье. Он желал Игоря, понимал всю неверность, неправильность ситуации, но не мог отказаться от него. Не мог, проклиная себя за отнятые жизни, за сломанную судьбу любимого человека…не мог отказаться от грешного счастья…Грешное счастье, белый терновник.
Колется больно, но ах как цветёт.
***
Любовь – дар и проклятье, грех и божий свет. У каждого она своя. Каждый со школы знает, что она должна быть светлой, должна рождать в человеке благородство, сострадание…Всякая розовая сопливая чухня. Дэймон не верил в любовь, вот ни на грамм, похоть, страсть, желание продолжить род были понятны темной сущности, но вот сопливые бредни - нет. Он не любил, он лишь желал обладать, он был таким задуман и создан… Соткан из тьмы, спаян из эгоизма, низменных и плотских желаний, искаженного чувства справедливости. У него не было слабостей, у него отсутствовало чувство вины, черт возьми, он был несокрушим в своих убеждениях, непоколебим в отсутствии принципов и бесчувствен к чужим страданиям, хоть физическим, хоть душевным.Я враг небес, я зло природы,
И, видишь, — я у ног твоих!
Любовь? Что же ты для злодея? Проклятие обернется божьим даром, свет которого рассеет тьму, спасая заблудшую душу? Можно ли спасти того, кто был создан изначально грешным? Можно ли обернуть процесс? Не любить?***
Неизвестный художник выжигает на сердце образ человека и лишь ему одному известно, чем обернется это искусство.