Дьявол и Катерина

Просыпаясь, я не застаю тебя дома. Ты ушёл раньше, чем я успела открыть глаза. Что я вижу перед собой? Белый потолок, ничего более. Тело отзывается болью, которая пронзает насквозь. Я болезненно вздыхаю, пытаюсь подняться. Тяжело, невыносимо. Что со мной происходит? Кое как приподнимаясь на локтях, я замечаю какие-то изменения в квартире. На моей тумбочке стоит стакан с водой, рядом лежат коробки из-под лекарств. Втягивая воздух, я понимаю — нос заложило. «Черт!» проносится в голове, я аккуратно поднимаюсь. В глазах плывут пятна, точно, заболела. — Как меня угораздило? — задаю сама себе вопрос, полностью вставая. Я теперь понимаю, почему тело болит. Я спала на полу, без одеяла и подушки. Оперевшись об подлокотник дивана, я откидываю назад волосы. Майка и шорты мокрые от пота, меня знобит и трясёт. Дотянувшись до тумбочки, я включаю телефон. Без десяти девять, что ж, я уже опоздала на пары. Чуть потянувшись, я разблокировала гаджет. По привычке набираю твой номер, нажимаю «вызов». Гудки тянутся очень медленно, плохо. В голове пляшет гул, ноги ватные, дрожь в теле крупная. — Алло, — твёрдо произносишь ты, я облегчённо вздыхаю. — Алло, Антон Эдуардович, — слова даются с трудом, но я стараюсь говорить спокойней, — ты в универе? — Да, что-то случилось? — в твоём голосе я улавливаю беспокойные нотки, в глаза сильно плывёт. — Я, кажется… Заболела… — воздух, как кипяток, режет больные легкие. Я готова кричать от боли, но сдерживаюсь. Ты устало вздыхаешь, я понимаю почему. — Ты в постели? — беспокойно спрашиваешь ты, твоя интонация не наигранная. Садясь на диван, я закутываюсь в одеяла. — Ага, мне так хреново… — Боже… Ладно, сейчас пришлю тебе Олежу. Хорошо? — что ж, хоть не так скучно будет. — Буду ждать… — слабо отвечаю я, сбрасывая вызов. Телефон летит на тумбочку, а моя голова на подушку. Растянувшись на диване, я расправляю одеяла. Из-под них торчит только моя голова, я глубоко вздыхаю. Заложенный нос бесит, я недовольно рычу. Вот где я могла простудиться?! Где, скажите мне! Головная боль усиливается, дрожь в теле, тоже. Боже, дай мне сил не сдохнуть… «Конечно, если бы даже целые годы приходилось ему ждать удобного случая, то и тогда, имея замысел, нельзя было рассчитывать наверное на более очевидный шаг к успеху этого замысла, как тот, который представлялся вдруг сейчас.»…* Эта строчка, навела меня на мысль, которая давно крутится в моей голове. Дипломатор, кто он такой? Не просто эго, не просто личность. Нечто иное, вообще выходящее из ряда вон. Он тот, кто постоянно ищет свободы. Тот, кто готов пожертвовать многим, плюя на мнение окружающих. И даже на то, что с ним рядом есть Олежа. Как мне жаль, этого хрупкого студента. Если бы он не вмешался, спокойней жил бы. Но нет, судьба решила подкинуть его Дипломатору. Наш судья — жизнь. Наша хозяйка — мораль. Наша наставница — судьба. Эти вещи настолько непонятны мне, что я часто злюсь из-за этого. Может быть, я чего-то не понимаю, в силу своего возраста? Может быть, я ещё не доросла до этого? Устало вздыхая, я закрываю глаза. Гул стоит такой, что все мысли спутываются в тугой комок. Спать, спать тянет неимоверно… И сколько же времени прошло, как я услышала знакомый щелчок. Резко открыв глаза, я чуть приподнялась на локтях. Всё ещё пятна, но мне плевать. Всматриваясь в коридор, я различаю знакомый силуэт. Чёрные вихрастые волосы, яркие голубые глаза, тонкое тело, белая кожа. В его руках пару пакетов с чем-то, а сам он дышит тяжело. «Пешком шёл?» думаю я, аккуратно садясь. — Привет, как ты тут? — спрашивает гость, заходя в комнату. Я слабо улыбаюсь, хлопаю рядом с собой. Старшекурсник садится на край дивана, ставит пакеты на пол. — Как видишь, хреново, — устало отвечаю я, а он смеётся. Его синий свитер висит на нём, серые джинсы сидят на бёдрах, белые носки дополняют образ. Схватив его за руку, я понимаю — холодный как сосулька. Я подношу его руку к своей щеке, трусь об неё. Прохлада обжигает, приносит некое удовольствие. — Хей! Ты чего? Всё настолько плохо? — с волнением спрашивает он. Я отпускаю его руку, понимаю, что поступаю не совсем правильно. Меня лихорадит, мне плохо. Слабо улыбаясь, я откидываюсь на подушку. — Мне холодно. Окна в квартире закрыты? — Да, все закрыты. Что ж, думаю, тебе стоит немного поспать, — он прав, надо отдохнуть. Но мысли о Дипломаторе не дают мне покоя. Я не могу просто так заснуть, нет. Мне нужно встать, да походить по квартире. А ещё, я хочу есть. Со вчерашнего вечера ничего не ела, желудок наверняка превратился в сжатый комок. — Олежа, — тихо зову я, — посмотри что нибудь в холодильнике. Есть хочу, с голоду помираю. — Ладно, только обещай, что поспишь, — я согласно киваю, а он уходит из комнаты, прихватив с собой пакеты. Ему повезло, что он дружит с тобой, наставник. Но… Этот Дьявол портит всё. Ненавижу, презираю, отвергаю. Твоё эго бесит меня, не даёт мне покоя. Я хочу побороть его, взять на короткий поводок. Держать его и укрощать, чтобы он не был рядом. Веки становятся тяжелее, я закрываю глаза. Морфей зовёт меня, я не сопротивляюсь. Сквозь пелену сна, слышу, Душнов тихо вздыхает. Мне кажется, что он улыбается. А потом, тьма и тишина.