Чистота твоей крови

I'm thinking too much again I can't sleep It's 4 am I got to be in somewhere tomorrow I don't wanna go out tomorrow Fuck my thoughts I think too much Fuck my thoughts I think too much I think too much И я снова думаю слишком много Я не могу спать Четыре утра Я должен быть где-то завтра Я не хочу выходить на улицу завтра Нахуй мои мысли Я думаю слишком много Нахуй мои мысли Я думаю слишком много Я думаю слишком много Вторник, 8 января, 1980.       Утро Блэка началось в четыре часа, когда Грант устроил возню на кухне. Регулус лениво открыл глаза. Он не хотел видеть маггла, тем более после вчерашнего признания. Юноша перевернулся на спину и уставился в потолок. Ему совершенно не хотелось думать сейчас об этом, да как и в принципе думать об этом, он хотел бы вывалить, да, вывалить это на кого-нибудь, также, как это вывалилось на него, и пусть тот думает за него. Но внутренний голос никуда не уходил. Гей, гей, гей… это же неправильно? Зачем Гранту быть таким неправильным?!       Блэк попытался снова закрыть глаза и заснуть, но противные мысли так и лезли в голову, а копошение на кухне так и не утихало. Регулус дотянулся до брюк, лежавших на краю кровати и нащупал палочку, достал её и покрутил в руках, словно прикидывая возможные заклятия. И тут же, будто испугавшись чего-то, он вернул её на место и хотел было выйти, но что-то в его голове щёлкнуло, и юноша решил прикрыться своим чёрным шёлковым халатом.       Регулус застал Гранта за плитой.       — Я разбудил? Извини, проснулся и не смог заснуть. У тебя в холодильнике мышь вздёрнулась, ты чем питаешься вообще?       — Решил приготовить мне завтрак? — бесцеремонно сказал Блэк.       — Ты… ты же не думаешь, что я склеить тебя пытаюсь? — в ответ Грант получил лишь молчание — ясно… слушай, Чарли, я понимаю, что ты не сталкивался с…       — Не начинай.       — Ладно… Знаешь, я бы даже хотел жениться… девчонки прикольные. А парни, они… они всегда меня подводили, так что…       — Ты не понял? Заканчивай, серьёзно, я не хочу этого выслушивать! Я рад, что ты хочешь быть нормальным-       — Нормальным? Типа, ты считаешь меня ненормальным?       Блэк замолчал.       — Я ошибаюсь? — спросил он после длительной паузы.       На глазах Гранта блеснули слёзы, но он не дал им упасть.       — Я закончу завтрак и уйду. И больше ты меня не увидишь, обещаю.

***

      Нахер его. Нахер Гранта Чепмена. Регулус закинул ноги на стену и вырисовывал в воздухе круги волшебной палочкой. Нахер его мерзкие лицемерные слова. Он же прямо строит из себя паиньку, а сам! Нет, это просто отвратительно! И он, он манипулятор! Заставляет испытывать чувство вины! Тот ещё святошка, решил приготовить завтрак!       Бамц! И тысяча стекольных звонов… Регулус испуганно убрал палочку.       — Блять!       Кипящий гнев внутри привёл его к тому, что он атаковал люстру.       — Репаро! — удобно быть волшебником: всегда можешь выпустить пар, а потом всё починить, и будто ничего и не было!       Но «будто ничего и не было» не случилось. В душе Блэка всё ещё бушевал огонь. Его злил не сам Грант, нет. Его злило, что он столкнулся с тем, чего не понимает, и не может понять. Ему не хватало Дел, которая бы накричала на него и объяснила бы всё вокруг, а он бы после чувствовал себя пристыженным… но пока у него не было ни подруги, ни сил на новые мысли. Он зарылся в одеяло, желая поскорее окунуться в сон.