Чьё-то старое письмо

      Я мужественно терпела её пристальный взгляд на протяжении вот уже нескольких минут, но всё-таки сдалась, складывая на колени книгу. — Ну что? — спросила я у неё. Она сидела на полу прямо передо мной и смотрела на меня. — Там ветер, — её глаза загорелись, и она сложила ладони ко мне на колени, глядя с надеждой.       Я знала, чего она хочет. — Он расскажет интереснее, чем твои книжки, — она не смогла больше сдерживать себя, вскочила на ноги и подала мне руку.       На улице давно наступила ночь, и ветер точно не был приятным и тёплым. Как мог такой холодный хлестающий ветер принести ей что-то хорошее? Почему она радовалась даже ему и ждала даже от такого ветра добрых вестей?       Она вытащила меня на улицу, крепко держа за руку, и тут же убежала в глубину промокшей улицы. Я ведь ей не нужна. Я продолжала стоять. — Ты ведь тоже? — она вынырнула откуда-то из темноты. Я кивнула, хотя, как всегда, не знала, о чём она спрашивает и какая мысль теперь в её голове. — Он расскажет по дороге, вот увидишь! — и потащила меня обратно в дом.       Конечно, я пойду куда бы ни позвал её ветер.