Научи меня любить. Северное Королевство

      Это уже давно стало традицией, непреложным обетом Четырех Королей.       Каждый год шестого апреля в двенадцать часов и семь минут дня в королевствах южном, восточном, западном и северном звонят колокола, в небо летят пушечные ядра, а девушки и парни собираются у ворот замков Четырех Стихий: земли, огня, воды и воздуха. Каждый год король с королевой просят жреца, единственного мага их королевства, подбросить кости. Именно от них зависит, кто будет следующей жертвой: юноша или девушка их государства, законом обязанные находиться в столичном граде или поблизости. Каждый год наследный принц или принцесса, усмехаясь, оглядывает кандидатуру на роль супруги или супруга. Каждый год седьмого апреля ровно в двенадцать часов и восемнадцать минут дня земля обагряется кровью неудачного любовника или невезучей любовницы. Из года в год, из весны в весну, из апреля в апрель, изо дня шестого в день седьмой.       Четыре короля и четыре королевы одновременно, не сговариваясь и не видя друг друга, просят старца-мага подбросить кости и назвать имя следующей жертвы глупой традиции, непреложного обета, судьбоносной игры «Научи меня любить».       Почти. Только Северное Королевство не нуждается в старце, их магом всегда был и остается Король, Люциус Малфой. Последний маг Воды.       Потому что Драко его подвел. И именно поэтому его руку и сердце разыгрывают, как какой-то желанный приз.       Только никому он не нужен. И этот мужчина только подтверждает правильность вывода. Он, как и многие до него, стоит в цепях. На коленях. С затекшим глазом, измазанный в крови и соплях.       И он не выглядит сломанным.       — Я не собираюсь завоевывать ничье сердце. Даже если таковы законы, мой Король.       Этот голос не дрожит, не умоляет и даже не горит предвкушением. Это просто уставший голос уставшего человека.       Человека, который обречен.       Драко вздыхает и, выглянув ещё раз из-за двери, прячется в комнате. Он уже так устал их убивать. Будто кровь каждой и каждого из выбранных отцом на его собственных руках.       Он целовал их. Он клялся им в любви. Он готов был связать себя узами магического брака во благо династии и игры.       Но они умирали, все они: Седрик Диггори, Астория Гринграсс, Колин Криви... что бы Драко ни говорил, что бы ни делал.       Любой, пришедший к нему шестого апреля, — смертник.       И он, сын Северного Короля и Последнего Мага воды, этого не изменит, потому что честь рода превыше эмоций, потому что магию не обманешь. Магия выберет достойнейшего.       Его отец подбросит кости и выберет достойнейшего.       — Не тебе решать, глупец! — ревет Люциус за стеной, и Драко понимает: этот мужчина явно не Избранный.       — Зовите меня Гарри, Ваше Величество, Гарри Поттер.

вᴀм, юный дᴘʏг, дᴀны одни сʏтки, ᴘовно двᴀдцᴀть чᴇтыᴘᴇ чᴀсᴀ, чтоҕы нᴀʏчить нᴀслᴇдникᴀ пᴘᴇстолᴀ люҕить, пᴘоҕʏдить это чʏвство в ᴇго сᴇᴘдцᴇ и стᴀть чᴀстью коᴘолᴇвской динᴀстии. но ᴇсли по истᴇчᴇнии сᴘокᴀ он нᴇ пᴘизнᴀᴇтся в чʏвствᴀх – вы ҕʏдᴇтᴇ кᴀзнᴇны, ʏслᴀждᴀя кᴘовью ᴇго чᴇᴘствоᴇ сᴇᴘдцᴇ. помни, изҕᴘᴀнник, тᴇпᴇᴘь ты – чᴀсть ҕᴇзʏмной игᴘы. ʏдᴀчи.

      По коридору раздаются шаги, а это значит — отсчет пошел.