О бабочках

Когда успели наступить каникулы? Пройти дни, недели? Теперь каждый день начинается с одиннадцати часов утра и полнейшего ничего. Хотя иногда случается, что отец напивается утром, и происходит что-то интересное — пьяный крик, летящая в ее сторону пустая бутылка или новый синяк. Но что осталось неизменным — это встречи с Виолеттой во второй половине дня. Пересилить себя и завести дружбу с кем-то оказалось гораздо легче, чем Мофро представляла. Они часто ходят по городу, иногда даже не разговаривая. Им просто хорошо вместе. Иногда они идут в то самое поле, где впервые ловили бабочек, и сидят на пледе вдвоем, рисуя незамысловатые картинки в альбоме. Иногда они гуляют вдоль железной дороги, идя куда-то далеко, куда-то в неизвестность. Иногда они забираются на крышу какого-нибудь панельного дома и смотрят на далекий город. А иногда они просто сидят у пруда и делятся своими мыслями… — Ты когда-нибудь думала о смерти? — Виолетта задумчиво смотрит на суетящихся в далеком небе стрижей. — Знаешь, Ви, временами мне кажется, что я уже мертва. Что я родилась сразу трупом. — Морфо поворачивается к подруге. — А ты? — Я тоже. — Она слабо улыбается. — Я так рада, что кто-то понимает меня… — Пойдем купим хлеб, там утки приплыли, хочу их покормить! — Девушка поднимается и протягивает руку Морфо, чтобы помочь ей встать. Этот вечер как-то выделялся на фоне остальных. Возможно, в этом виноваты странные разговоры подруг, а возможно, Морфо просто так показалось. В любом случае они теперь стоят на краю моста, кидая уткам хлеб. Те радостно набрасываются на него, довольно покрякивая. *** Они бегут вдоль старых хрущевок, выглядящих как декорации для какого-нибудь фильма ужасов. Волосы промокли, одежда неприятно прилипла к телу под весом воды, из-под ног летят грязные брызги. В прогнозе было написано, что сегодня должна быть солнечная и теплая погода, ни о каком дожде и речи не было, а уж тем более о грозе. Поэтому теперь приходится убегать от холодных капель, ветра и грома. И все равно Виолетта улыбается, а Морфо смеется. Почему-то теперь даже дождь кажется таким завораживающим. Они останавливаются около обшарпанного подъезда — от него исходит кислый запах, а на большой железной двери висят какие-то обрывки некогда приклеенных сюда объявлений. — Слушай. — Виолетта касается плеча подруги, говоря практически шепотом. — Можно я зайду к тебе? Не хочу идти домой в грозу… к тому же когда уже пришла к твоему дому. — Ну… можно. — Морфо сжимает в руке ключ. — Только не думаю, что тебе понравится атмосфера у меня дома. — Думаю, там все такое же милое, как и ты! — Конечно… — Хмыкает в ответ и открывает дверь. Они проходят пару лестничных пролетов, улыбаются друг другу, заходят в квартиру. Из нее пахнет перегаром и алкоголем. Это и вправду не то место, которое можно было бы назвать любимым домом. — Заходи. Только лучше веди себя потише. Не хочется, чтобы тебе прилетело от моего отца. — Морфо слабо улыбается и берет девушку за руку. Ее ладонь холодная. — Ты замерзла? Чай предложить не могу, но пледом обеспечу. — Спасибо, не откажусь. — Виолетта снова улыбается. Как и всегда. Она восхитительно улыбается. Они проходят мимо кухни. Оттуда на Морфо бросает взгляд высокий немного полный мужчина с мерзкой щетиной. — Ты с кем-то разговаривала? Что ты там бормочешь? — У него скуренный голос. — Нет, не разговаривала… Теперь подруги наконец заходят в небольшую комнату, сразу же запирая дверь. — Я так и знала, что у тебя милая комната! — Виолетта падает на кровать с пыльно-розовым постельным бельем. Морфо ложится к ней. Так тепло. — Можно тебя обнять? Заодно согреешься. — Она с надеждой смотрит на лежащую рядом Виолетту. — Конечно. Так хорошо лежать на чужой груди. Наслаждаться теплом. И даже слышать чужое сердцебиение. Такое тихое и далекое. Этот звук значит, что жизнь все еще продолжается. Что жизнь еще есть, и надежда тоже еще есть. Она обнимает худое тело, на котором лежит. На душе так легко от этого. От ощущения, что ты не один, что есть кто-то рядом, что кто-то тоже существует, думает, дышит. — А ты знала, что когда влюбленные лежат в одной кровати, их сердца начинают биться в такт? — Виолетта задумчиво склонила голову к плечу, смотря в потолок. — Нет… а мы влюбленные? — Она устраивается удобнее. Виолетта прижимает пальцы к чужому бледному запястью. — Тук… тук… — шепчет в ответ. Живые…