О бабочках

— Возьми меня за руку. — Тебе же вроде не нравится, когда я так делаю… — Виолетта удивленно смотрит на подругу, но потом все равно улыбается. — А сегодня нравится. — Протягивает ей свою ладонь. — Ну хорошо. — Тихонько смеется. Теперь они идут, держась за руки. Под ногами шпалы, шпалы, а между ними иногда встречаются фантики или стекла от разбитых бутылок. Вдали виднеется хвост старого состава, который уже давно стоит тут — безмолвно и грустно. А вокруг поле и бабочки. Они садятся в траву, пройдя не больше километра. Смотрят в небо, а в небе птицы рассекают воздух крыльями. Им, должно быть, так легко лететь, не думать ни о чем и просто существовать дальше. Легко и просто. — Ви… — Морфо поворачивается к девушке рядом, все еще сжимая ее руку в своей. — Да? — Та поворачивается. Морфо нервно улыбается и целует подругу в уголок губ. Так невинно. — Это все, что ты хотела? — Виолетта все же смущенно отводит глаза. — А тебе еще что-то надо? — Фыркает и, наигранно обидевшись, отворачивается. — Может, я хочу большего. Виолетта под крик возмущения резко обнимает девушку, повалив ее на траву. Неловко целует в губы. Почему они вдруг полюбили друг друга не так, неправильно? Они ведь просто хотели дружить… может быть, они и правда влюбленные? А быть может, они облака? Задумчивые и печальные облака, что медленно плывут по небесной глади, растворяясь в пространстве. Быть может, они птицы? Легкие и простые, что без лишних мыслей летят над всеми. Или невинные бабочки, что танцуют парами странный вальс? Или безмолвные поезда, что давно уже не идут дальше? А почему они вообще существуют…