О бабочках

Небо, затянутое плотным одеялом черных туч, изнывает от раскатов грома, которые чем-то походят на рык огромного зверя. Морфо сидит на подоконнике, слушая усиливающийся стук капель о крыши домов, асфальт и листья немногочисленных деревьев и цветов. Она рисует в блокноте это лето — самое счастливое лето. Тут все те же обыденные, но так полюбившиеся вещи: поля, небольшой лесок, насекомые. И две девушки, что держатся за руки и ищут загадочные силуэты в плывущих облаках. Виолетта сидит напротив — смотрит в окно и как всегда улыбается. Нежно и искренне улыбается. Ее длинные пшеничные волосы сейчас не собраны в пучок, как это обычно бывает, а лежат на узких худых плечах, спускаясь почти до пояса. — Помнишь день, когда мы с тобой познакомились? — Девушка переводит взгляд на подругу. — Помню. — Морфо тоже отрывается от своего занятия, смотря в чужие ясные голубые глаза. — Почему ты спрашиваешь? — Ты ведь тогда не хотела со мной общаться? Твои слова тогда на самом деле задели меня. — Она грустно поникла. — Это было тогда… давно. Я тогда ни с кем не хотела общаться, вот и использовала агрессию, чтобы отстали поскорее. — Девушка пожимает плечами, откладывая рисование в сторону и придвигаясь к Виолетте максимально близко. — Извини, я так уже давно не думаю. Правда. Не копайся в этом всем. Теперь-то все хорошо. — Не могу. — Берет руку подруги в свою, накрывая ее ладонь своей. — Но мы ведь больше не друзья? — Что? — Морфо испуганно хихикает. — Ты о чем? Конечно мы друзья… — А как же наши поцелуи? Совместный сон? — Улыбка пропадает с лица Ви. Да, они стали вести себя слегка иначе. Стали еще больше времени проводить вместе, стали еще ближе. Теперь ночь без Виолетты казалась страшной и холодной. Теперь обычай прижиматься к ее теплому худому телу каждый вечер и каждую ночь стал привычкой. И даже легкие поцелуи в щеки, лоб и губы перед сном уже казались обычным делом, что однако не делало их менее приятными. Но значит ли это теперь что-то для них двоих? — Ну… — Девушка запнулась, не зная, что ответить, в то время как Виолетта осторожно отпустила ее руку. — Значит мы просто подруги? — Нет… Но мы не сможем быть вместе. Никогда. Тебе не стоит любить меня, не нужно рассчитывать на что-то. В любом случае ничего не выйдет. — Почему? — Кажется, что еще чуть-чуть, и слезы польются ручьем, но пока что по щеке катится одинокая слезинка. — Просто не думай об этом, Ви… Она бы сказала ей, почему они не могут встречаться, но правда слишком страшна для них обеих…