Ghost of Hallownest

Грёзы - это всегда образы, неясно-светлые, огонь сквозь туманную пелену. Это всегда звуки - полог реальности рвётся с тонким звоном, что разносит эхо по окрестностям. Это всегда жар - излучающие свет сферы накалены до нестерпимого, не дотронешься. Сокровенное - не для каждого.

...Память о мёртвых... ...Мотылёк в раскаянии... ...Благоговейные грёзы...

Те, кто ушёл и никогда не вернётся сюда, больше не заботятся о нерассказанном, невышептанном, невыплаканном, за них это сделают корни, впитавшие остатки чужих эмоций, радостных и печальных. Когда Халлоунест умрёт совсем, когда сгниют мшистые колонии и бледные побеги, Шепчущие корни будут здесь. Даже в окружении гнойных пузырей и оранжевой слизи они будут вибрировать едва-едва, поджидая способных прочитать их - они не зачахнут, затянутые прорвавшимся в материальный мир проклятием богини.

...Запутанные дороги... ...Уйма путешественников... ...Сосуд запечатан...

Чтобы этого не произошло, Рыцарь нещадно рубит чумные лозы, после соскребая камнем с лезвия рыжую плёнку. Он привык падать грудью на раскалённые Грёзы, дабы напитать эфемерный клинок энергией, в тонкое кружево влипая как в паутину, каждый раз это - миг, когда он слепнет и глохнет, но это всего лишь миг. Для идеального Сосуда его маска недостаточно полая, и всё же чужие воззвания толкаются в неё, устраиваются там уютнее, чем под нежной корой. Они бормочут об искажённых душах, заросших дорогах и туманных пещерах, они не называют имён, но в пустоту прорывается суть: Королева и Наставница. Воины и странники. Чтобы уметь рассказывать о прошлом, не обязательно иметь тело и уметь ходить. И наоборот - не все, кто могут ещё бродить по трактам и пещерам, в силах вспомнить и рассказать хоть что-то.

...Благородные листья... ...Бледный корень...

Высшие существа, перепахавшие почву Королевства, не имели никакого отношения к появлению этих корней, равно как и не имели никакой власти над ними. Корни не просят, чтобы их выслушали, чтобы запомнили, корни не стремятся кому-то что-то доказать. Может быть, они и сами не выбирали, где им пропарывать землю и тянуть отростки к пещерным сводам.

...Священная могила... ...Пепельная земля... ...Рождение Королевства...

Алые и золотые колёса кружатся в воздухе, Призрак прыгает с камня на камень, слыша хриплый боевой писк Мрачного Дитя и надсадный смех Мрачного Мастера. Грёзы не сумеют поглотить одна другую, и не их это битва ныне - их общий танец здесь, на краю мира, начался по случайности и оборвётся, когда с одно порождение Кошмара пронзит гвоздь, а другое вдохнёт в себя жгучее Пламя, сдерживая кашель. Спускаясь в пепел, Рыцарь замахивается на последнюю сферу, и та лопается звонко, рассыпаясь на обрывки слов, осколки звуков.

...Королевство над нами... ...Дворец под ногами... ...Путь прислужников...

Об одном не рассказывают Шепчущие корни - о Пустоте. Верно, не имевшие разума жуки не скорбели о том, чего не знали, но ровное ничто, не озарённое проблеском мысли, не могло послужить удобрением для чудных растений. В чернильной жиже не приживутся семена, боги не в силах изменить сущность некоторых вещей - им проще притвориться, что таковых не существует. Впрочем, и в Бездне есть кому нашептать о прошлом. И ни давно забытый язык, ни отсутствие голоса не могут послужить Рыцарю помехой.