Любовь пахнет керосином

      Игорь стоял у входа в клуб в своей обычной одежде, даже не подумав переодеться после смены, в то время как Сергей надел на себя белую футболку, джинсы и солнечные очки, смотревшиеся в ночное время довольно странно, на руке же вместо привычных часов красовался радужный браслет из нескольких колец. — Игорь, не буравь всё таким взглядом, тебя просекут сразу. — Каким? — Гром повернул голову к Разумовскому, который спешно искал в рюкзаке паспорт. — Ментовским. Ты же паспорт взял? — Сергей решил снять очки, фиксируя их у себя на голове, достав при этом документ из сумки. — Ну, у меня удостоверение. Разумовский страдальчески простонал, ударив себя по лицу. Он понимал, что будет непросто, но чтобы настолько. — Игорь, мы пришли раз-вле-кать-ся, а не выбивать дверь хозяина клуба с группой спецназа, как варвары. Дай сюда, блин. — Парень протянул руку, как их начали чуть подталкивать сзади. Гром закатил глаза, отдав документ, и начал подходить к охране. — Он со мной, — бросил Сергей, демонстрируя документ. Охранник кивнул, пропуская обоих в помещение, освещённое неоновым светом.        Резкие звуки музыки и запах алкоголя накрывали с головой, а Разумовский же поспешил раствориться в толпе, чувствуя себя здесь как рыба в воде, чего нельзя было сказать об Игоре, которого такая атмосфера лишь напрягала ещё больше. — Отключи внутреннего мента и развлекайся! — веселым голосом дал напутствие Сергей, отпив немного из стакана с какой-то голубоватой, как показалось Грому, жидкости. Разумовский положил ему в карман куртки несколько купюр «на карманные расходы», после чего снова куда-то пропал. «Расслабься. Легко сказать», — Игорь сел за барную стойку, заказав себе шот с лимоном, оставшись ждать заказа. — Ой, а кто у нас тут такой красивый? — К майору подсела миловидная девушка, волосы которой светились зеленоватым цветом. — Вам что-то нужно? — довольно резко спросил Игорь, решив, что это очередная дурочка, которая сначала согласилась посидеть в клубе до утра за деньги, а сейчас ищет, кто за неё заплатит, а через какое-то время её втянут в проституцию. Сколько он встречал таких за свою довольно продолжительную карьеру? Немало. — Просто поболтать, —девушка пожала плечами, заказывая себе текилу. — Скучно. Я здесь торчу ещё с открытия, найти интересного собеседника сложно. — С чего ты взяла, что я буду интересным? — У меня радар, — она улыбнулась, постукивая указательным пальцем себе по виску. — Кстати, почему ты не танцуешь? — Не умею, — буркнул Игорь, выпивая залпом свой шот. — Ой, да никто не умеет, — она махнула рукой, как её кто-то окликнул, после чего девушка подмигнула майору, встав со стула.— Не стесняйся, здесь все свои.        Совету Игорь следовать не стал, а вот Сергей, видимо, решил, что «один раз живём», поэтому отрывался как мог, подходя к барной стойке лишь за очередным стаканом спиртного. — Игорь, ну чё ты как не родной, иди уже танцуй, — Разумовский игриво улыбнулся, тыкая майора в бок. — А то на тебя косятся все подозрительно. Разумовский был уже довольно пьян, впрочем как и остальные. Их окружила толпа зевак, которые с интересом наблюдали эту забавную картину. — Ребят, давайте вместе попросим Игоря выключить внутреннего мента и идти танцевать, — Сергей засмеялся, начав считать и хлопать в ладоши на каждый счёт: раз, два, три! Тан-цуй! Толпа подхватила, тоже начав хлопать в ладоши, свистеть и скандировать «танцуй», а чей-то пьяный голос выкрикнул «всем Питером просим!». Гром такого напора не выдержал, решив всё же встать из-за стойки под улюлюканье толпы, просто лишь бы отстали. Гром уже сто раз пожалел, что согласился на предложение Разумовского пойти в клуб, он-то наивно полагал, что сможет просто отсидеться где-то в углу, топя свои страхи и волнения в алкоголе.        Заиграла попсовая песенка, вызвавшая у толпы ликование, после чего Грома окружили, не давая возможности для побега. Выхода не было. Игорь начал двигаться в такт музыки довольно уверенно, но явно «на отвали», но толпа кажется этого не заметила, чуть расступившись и оставшись довольной, а Разумовский попытался повторять за Игорем. Получалось смешно и нелепо, но Сергея это не волновало от слова «совсем», даже выгибающий бровь майор не мог его смутить. Стоило песне отыграть, как Гром снова вернулся за стойку, моля всех богов, что никто на него не обратил внимания, ибо найти в сети видео с собой в главной роли он хотел меньше всего. Заказав себе ещё несколько шотов, майор случайно перевёл взгляд на танцпол, на котором был установлен шест, где танцевали в основном стриптизерши, но сейчас там был… Разумовский. Он залез на сцену, попросив девушку отойти, после чего ухватился за шест, ловко обхватив его ногами. Игорь широко раскрыл глаза от удивления, когда Сергей начал раскручиваться, а через некоторое время его футболка оказалась где-то на полу, что вызвало довольный гул и аплодисменты у зрителей, а у майора — испанский стыд. Он отвернулся от танцпола, залпом выпивая водку с лаймом, лишь бы этого не видеть. Танцевал Сергей неплохо, но больше всего он любил наслаждаться вниманием толпы, которая восторженно и затаив дыхание следила за каждым движением молодого и хорошо подтянутого тела, вытворявшего на пилоне чудеса акробатики. Конечно, по-дилетантски, но очень неплохо для пьяного человека с практически нулевой подготовкой. Разумовский перевернулся на шесте вниз головой, смеясь: — Игорь, ну посмотри на меня! — Как тебе не стыдно вообще? — Гром повернул к нему голову, из-за чего Разумовский начал смеяться ещё больше. — Я просто не комплексую. — Посмотрим, как ты будешь не комплексовать, когда видео с тобой завтра выложат в Интернет, — Майор поморщился, снова отвернувшись к стойке.        Ещё немного покрутившись, Сергей сполз с танцпола, на ватных ногах подходя к Игорю. — Ну пошли танцевать. Это часть моей терапии, как доктор, прописываю вам танцевать. Гром сильно сжал рюмку, что она чуть не треснула, после страдальчески вздохнул, снова встав. Уговор есть уговор. Разумовский же потащил его в зал, снова желая оказаться в центре внимания, однако Гром сильно сжал его плечо, не давая совершить какую-нибудь очередную, по его мнению, глупость. — Так, пошли домой, ты уже никакой. — Игорь, ты смеешься? — Сергей икнул, продолжив: мы только начали. Вдруг музыка стала громче, а люди начали радостно голосить, что слова можно было услышать на припеве, и то, только потому, что его все горланили: «Музыка громче, глаза закрыты, это нон-стоп, ночью открытий, делай, что хочешь я забываюсь. Это нон стоп, не прекращаясь!»* Гром закатил глаза, но все же начал танцевать, хотя музыка его несколько раздражала, однако Сергей заботливо предложил ещё немного выпить, благодаря чему Игорь уже перестал обращать внимание на свою нелюбовь к поп-музыке, начав действительно расслабляться. Гром уже потерял счет времени, просто слившись с толпой, хотя нет-нет да мониторил зал на наличие рыжей макушки. Разумовский уже получил свою порцию внимания, поэтому не спешил устраивать какой-нибудь перформанс. Гром мог с уверенностью сказать, что несмотря ни на что, этот вечер удался.

       Игорь держал волосы Сергея, пока тот опорожнял желудок, до этого едва не заблевав плитку в туалете клуба. — Серег, что же ты так нажрался.— Гром вздохнул, а Разумовский чуть отдышавшись, ответил: — Игорь, ты не понимаешь. Иногда грязи хочется, — он поднял на него лицо, вымученно улыбнувшись: — Тебе вообще как? — Нормально. — Повторим как-нибудь? Игорь помолчал, Сергея же накрыла волна тошноты, из-за чего пришлось снова наклониться над унитазом. — Повторим, ты только в себя приди сначала. — Само собой, — хрипло произнёс Разумовский, вырвав.