Письма. На другой стороне дождя.

Я вышла из квартиры - прямо под дождь. Оглушающий, колкий. Я хватала ртом воздух, я билась в рыданиях. Все, чем я жила, вся моя надежда рухнула минуту назад. Будто и не было ничего. Будто и не было этих двух лет медленной агонии. Будто я снова сижу в Храме и зачарованно наблюдаю за тем, как ты идешь в мою сторону и гадаю - заговоришь или нет? Я снова думаю - лучше бы ты тогда прошла мимо. Я пережила бы тебя, я переболела бы тобой. Жила бы без понятия о том, какая ты сладкая, какая ты светлая, какая ты идеально моя. Может, я нашла бы себе кого-то. Мужчину. Нормального мужчину. И мы с ним так же, как теперь вы с Саймоном, планировали бы свадьбу. И я бы вспоминала тебя как юношескую дурь. Если бы вспоминала вообще. Я так любила тебя тогда, Нина. Но так ненавидела. Мне хотелось умереть. Я зашла в ближайшее кафе, с меня текла вода. Села на пластиковый стул. Апатичная официантка принесла мне кофе, сигареты и пепельницу. Я жадно затянулась. Снова и снова. Боже, какое счастье. Что мне оставалось теперь? Как я должна была поступить? Отпустить тебя. Дождаться, когда ты уедешь жить к Саймону, и исчезнуть, раствориться. Но я не могла так просто отказаться от тебя. Ты была моей жизнью, ты была всем для меня. За эти годы я превратилась в отголосок тебя, милая. Я больше не звучала в одиночку. За соседним столом сидел молодой привлекательный мужчина с книгой в руке. Я пригляделась - знакомая обложка. Моя книга. Моя "Теряя ночи". Я нагло подсела к нему. - Интересная книга? - Что, простите? - затуманенный взгляд оторвался от строчек. - Как книга? - я киваю на его руки. - А, отлично. Простите, вы не против... я не настроен на знакомства. По правде говоря, здесь такой момент сейчас... Простите, - мужчина снова погружается в чтение, совершенно игнорируя меня. - Я так полагаю, сейчас Том узнает, кто же на самом деле... - Девушка, - мужчина машет рукой, - давайте без спойлеров. Если Вы решили отравить мне такую приятную минуту, то Вы, наверняка, жуткий человек. - Нет, просто я написала эту книгу, - поднимаюсь со стула, - а с Вами хотела поговорить. Думала, поймете. Ну раз читаете мою книгу, - я вытерла набежавшие слезы рукавом пальто. - Простите. Вышла из кафе, снова в дождь. Обернулась. Мужчина переводил взгляд с обложки, где была напечатана моя фотография, на саму меня. Потом его осенило. Он поднялся, бросил пару банкнот на столик и направился в сторону двери. Наверняка, мы забавно выглядели - я под проливным дождем. И он с другой стороны стеклянных дверей. Стоим, смотрим друг на друга, как два болвана. Его рука тянется открыть дверь. Я ловлю его взгляд и отрицательно мотаю головой. Нет, прости. Нет. Разворачиваюсь, ухожу. Останавливаюсь перед нашей дверью. Проходит минута. Другая. Я не решаюсь войти. Так и стою. Дождь льется сквозь меня, я становлюсь его частью. Закрываю глаза. Открываю их через пару мгновений - шум двери, включившаяся автоматическая лампочка над входом. Ты. - Иди в дом, - срывающимся голосом говорю я, - ты болеешь. Иди. Счастье, что идет дождь. Ты не видишь, что со мной творится. - Нет, - вот упрямая. Подходишь ко мне. Я открываю длинное пальто и закутываю в него нас обеих. Мы молчим. - Джо... - начинаешь ты, но я тебя тут же перебиваю. - Не нужно. Я рада за тебя. - Джо, - уже требовательнее говоришь ты. - Он не нравится тебе? В этом дело? Дурочка моя. - Да, Нина. Он недостаточно хорош для тебя. Но все в порядке, если ты правда решила, что он тот, кто тебе нужен. Капли становятся редкими и легкими. Ты поднимаешь лицо и смотришь прямо в мои опухшие глаза. - Джо. Поговори со мной. - Я не могу, - сдаюсь. Срываюсь на крик. Снова плачу, - прости меня, Нина, я не могу. Пожалуйста, иди. Будь с ним. Будь с кем хочешь, - ты выпутываешься из нашего кокона, я сажусь прямо на мокрые ступеньки и повторяю последний умоляющий раз - пожалуйста... Сердце рвется, я готова засунуть руку себе в грудь и вынуть его, только бы не болело. Ты ушла в дом. В оглушительной тишине прозвучал последний раскат грома. Я достала чудом не намокшие сигареты из внутренного кармана. Лаки страйк. Лучше, чем ничего. Повернула голову вправо и увидела мужчину из кафе. Он решительно шел ко мне. Я снова опустила голову. Нет. Я же уже сказала ему нет. - Простите, Джо, - он присел передо мной на корточки, - я сожалею о том, что произошло в кафе. Позвольте мне загладить вину. Я посмотрела ему в глаза. Секунду, две, три. Мучительно решалась. - Я тебе нравлюсь? - слежу за тем, как расширяются его зрачки. - Ты женат? - Нет, я не женат. И да, нравишься. Несмотря на мокроту, - он улыбнулся. Приятный человек. Красивый. Теплый. - Отвези меня к себе, пожалуйста. Не спрашивай ни о чем, - я умоляюще посмотрела ему в глаза. Он встал и протянул мне руку. Добрую вечность секунд я решалась прикоснуться к нему. - Здесь недалеко, - он привлек меня к себе, рискуя намочить свой идеальный костюм, - если не хочешь идти, давай поедем на такси. - Нет, я рада прогуляться, - смотрю на асфальт. - Расскажешь? - Нет. В противном случае, боюсь, ты точно не станешь заниматься со мной сексом, - я не забочусь о том, как это звучит. - Стану, - поспешно уверяет он меня, - прости, но мне кажется, что это должна быть какая-то сногсшибательная история. Расскажи мне ее. - Я люблю девушку уже почти два года. Она живет в моей квартире. Сегодня ее мужчина сделал ей предложение. Она его приняла. По-правде, я хочу умереть, - поднимаю на него лицо. - Как тебя зовут? - Дэн, - машинально отвечает, - Дэниел. Мы идем молча минут пять. - Сюда, - он достает ключи из кармана, открывает тяжелую деревянную дверь, пропускает меня внутрь. Я захожу и прирастаю спиной к стене. - Не бойся, - говорит мне Дэн, - я не стану закрывать дверь. Ты можешь уйти в любой момент. Но мне бы этого очень не хотелось. Берет мое лицо в ладони и поднимает. Мне в глаза бьет яркий лампочный свет. Жмурюсь. Дэниел щелкает выключателем. - Так лучше? - выдыхает он мне прямо в губы. - Да, - выдыхаю я в ответ.