Письма. На другой стороне дождя.

Дорогие и ценные читатели! Так вышло, что я посчитала нужным "вклинить" эту часть перед уже написанными "Орбитами". Пожалуйста, помните об этом при прочтении. Пусть все будет хорошо. Д.С. *** По мере того, как ты все чаще начинала задерживаться и мне приходилось ужинать в одиночестве, все больше казалось, что в какой-то из дней ты просто не вернешься. Напишешь мне сообщение. Заберешь свои вещи. Исчезнешь. Я сбилась со счета. Сколько раз ты пересказывала мне историю о вашем с Саймоном знакомстве? Сколько раз просила оценить наряд для вашей очередной встречи? Сколько раз возвращалась домой за полночь, раскрасневшаяся, с чуть припухшими губами? Сколько раз тебе еще нужно воткнуть нож в мое сердце, чтобы оно наконец перестало чувствовать? Ни-на. Нина. Я сидела в гостиной, под тусклым светом лампы, пила ромашковый чай. Пыталась в который раз перечитать отрывок своей книги, над которым мы долго спорили с Нэнси. Она оказалась чудесной женщиной - чуть грубоватой, но со стержнем. Страстной, увлеченной. Наши споры часто балансировали на грани фола, мы чудом сдерживались, чтобы не вцепиться друг другу в волосы, но потом... Потом, когда ярость отступала и мы могли полюбоваться ее плодами... Оно того стоило. Все мои надломленные нервы стоили того. Взяла карандаш в руки. Твой карандаш. Ты рисовала им только этим утром, в скучном конспекте по макроэкономике. Я знала это. Потому что имела привычку просматривать твои записи. Не ради знаний, нет. Ради скетчей и комиксов, которые ты там для меня оставляла. Начертила карандашом пару пересекающихся линий. На конце каждой нарисовала звездочку. Снежинка. Скоро будет ноябрь. Посмотрела на часы. 00:40. Где же ты. Взяла телефон в руки. Подумала минуту. "Нина, с тобой все в порядке?" - лаконично и содержательно. Дурость. Отправила. "Да, все замечательно. Я сегодня останусь ночевать здесь. Целую". Тоже лаконично. И вполне содержательно. И пока ты ночевала в своем призрачном "там", я не сомкнула глаз. Ни в эту ночь, ни во все, которые следовали за ней. Я сидела на балконе, закутавшаяся в шерстяной колкий плед. За моей спиной, в доме, играла музыка. Читала, подсвечивая себе карманным фонариком. Курила. Ждала тебя, в общем-то. Я всю жизнь ждала тебя, Нина. Сначала - встречи. Потом - знакомства. А теперь. Я не знаю, чего ждала теперь. Наверное, того, что ты просто придешь. Просто тебя.