Фатальная реальность

Прошла неделя с тех событий. Соня не появлялась в вузе по причине больничного. Саша как обычно приходил на лекции и тупо ебланил. До ужаса скучные пары у скучных преподавателей — что могло быть лучше? Одно радовало — этого сумасшествия не было в шараге, о чем напоминало её пустующее место у окна. Но тем не менее что-то внутри парня грызло, будто бы он скучал. «Да ёбань, мне просто настолько скучно на парах, что даже на эту пизду не отвлечешься теперь по рофлу.» — отмазывался парень. Он понимал, что это отмазы, а не истинная причина, но он не хотел думать об этом — то ли не принимал чего-то не очевидного для себя, то ли просто наебывал самого себя. Углубляться на эту тему в собственные размышления он точно не хотел. Вечером того же дня он решил выпить в гордом одиночестве. В последнее время друзья лишь раздражали, чего уж говорить про одногруппников. Саша хотел отвлечься за общением в конфе, да пролистыванием каких-то статей, но что-то не давало ему покоя. Она не давала ему покоя. Парень тщательно отсекал все мысли об этом. Что за бред? Ему глубоко похуй на неё, так какого хуя он переживает за то, что с ней происходит? Неужели его бесило то, что он даже не в курсе что с ней? Что-то его это не волновало, когда они не общались все те годы до поступления, а зная её меланхоличную натуру, она могла запросто наложить руки на себя, и хуй бы то с ней. Но может дело было в том, что теперь он видит её вживую? Может, он привык к этому, и теперь, когда не видит её перед глазами, ему самому не по себе от этого? Да с какого хуя, блять?! Алкоголь расслаблял и опьянял всё больше, но злоба не утихала. Он злился то на себя, то на неё, и так по кругу. Он не мог уже ни на что отвлечься — ему будто сложно усидеть на месте, хотелось хоть что-то сделать, чтобы узнать какую-либо инфу о ней и её самочувствии. Боже блять, неужели он не может признать тот факт, что переживает о ней? Серьёзно? «Да нахуй, какой я хуйнёй страдаю…» — подумал про себя Саша, очередной раз заходя на страницу девушки, не решаясь написать ей. С каких, блять, пор он стал таким нерешительным? Его это конкретно подзаебало, и он решил действовать радикально — в пизду соц. сети, он хотел её увидеть лично.

***

Соня чувствовала себя крайне хуёво. И если раньше хуёво ей было от того, что она никак не могла выбросить из головы этого придурка, то сейчас её подбивало ещё и физическое состояние. Целыми днями она лежала в кровати, лишь изредка поднимаясь с неё ради того, чтобы унять свои физиологические потребности. Даже в соц. сети заходить желания не было — ей просто хотелось уснуть, и желательно навсегда. К счастью, болезнь настолько давила ей на мозг, что мысли о Саше как-то сами отходили на второй план. У неё было не так много лекарств с собой, да и по правде говоря — она ни разу не выпила никакое из них. И хуй знает в чём конкретно было дело — то ли в лени, то ли в том, что она не так хорошо разбиралась в этом. Или же дело в том, что она хотела, чтобы ей было только хуже. Может, тогда она ум- «Хватит.» — остановила свой негативный поток мыслей девушка. Мысли о смерти каждый блядский день, в совокупе с мыслями о парне, её окончательно доконали. Она попыталась очередной раз уснуть, пускай и было тяжко. Но что-то стукнуло в окно. Девушка распахнула глаза, в страхе уставившись на окно, но там ничего не было. «Показалось.?» — подумала девушка, и уже вновь сомкнула веки, дабы уснуть, услышала ещё один стук. Да ну нахуй? Не случайность. Девушка напряглась, но любопытство ничем не уступало страху. Игнорируя недомогание в теле, она медленно подошла к окну и пыталась вглядеться в темноту. «Никого…» — подумала про себя Соня и уже хотела вернуться в кровать, как услышала этот самый ебаный голос, который преследует её в каждом блядском кошмаре. — Соня-я-я-я! — *ик* — выйди ко мне! — орало нечто пьяное и неадекватное. И совершенно любимое.