Драгоценность
13 сентября 2021 г. в 11:05
Дверь негромко затворилась за его спиной. Эта комната — все что осталось от прошлой жизни, от былого спокойствия и величия этих стен.
Мэнор.
Его дом, гордость предков, незыблемые, казалось, стены. Все в прошлом, все тлен.
В большом зале снова адский смех, боги, если и есть, покинули это место, отвернули свои лики, махнули белыми рукавами ряс, предоставляя их семью на растерзание гончим псам преисподней. По заслугам и награда! Он лгал, он насмешничал, он желал запретного, он нарушил все догмы и постулаты.
— Ты жалок, Драко, — зеркало повторяет движения бескровных губ. — Во что ты превратился, хорек? — синева под глазами...
Сколько ночей он не спал, вздрагивая от каждого мимолетного шороха: «Пожалуйста, мимо, пожалуйста дальше по коридору, пожалуйста...» — молил он все тех же равнодушных всевышних.
Дверь снова тихо отворилась — шелест платья, шелк, тафта, запах лилий.
— Драко, — голос не дрогнул, но ты знаешь, сколько усилий для этого было приложено. — Завтра придут и к тебе, — ее голос другой, это не тот певучий ручей, что журчал в твоем детстве, укачивая и шепча перед сном колыбельные. — И будет... осмотр, будет... — пауза.
Она не может произнести это мерзкое слово, плебейскую грязь.
— Обыск, — помогаешь ты, пачкая рот этим звуком.
— Да, — ответ как камень. — Спрячь то, что у тебя в тайнике, — быстро говорит она и уходит.
Сердце летит к полу, крошится. Значит, она все это время знала! Знала и молчала. Ни взглядом, ни жестом не выдала этой темной тайны.
Картина с изображением демона, целующего ангела. Серебристая рама, щелчок, холст отъезжает в сторону, в стене ниша, маленькая, в нее едва пролезает ладонь, мягкая тряпица, обрезок старой фланели, грязной и затертой.
Прижать к сердцу, к груди...
— Не отдам, нет, не отдам. Это мое. Моя драгоценность, единственная. Он не дотронется, нет, никогда не коснется тебя!
Но куда? Куда спрятать? Чертовы гончие псы, крысы, змеи найдут любую щель в стене и сознании,
— Нет, я не позволю им трогать тебя, мое счастье, мое...
Уже глухая ночь, самая густая тьма, луны нет, звезд тоже, там гул и шторм.
— Я освобожу тебя.
Бледная рука на латунной ручке смотрится неживой.
— Мне так жаль, так жаль... — эти непролитые слезы сжимают гортань. — Так лучше, так будет лучше...
Ветер в распахнутое окно обдает острое лицо, капли дождя летят на карниз — буря. Этот шторм — это ТЫ! Так возвращайся туда...
Драко разворачивает тряпицу неспешно, он медлит и нехотя отводит последний лоскут в сторону — черная прядка, закругленный завиток мягких волос переливается искрой в тусклом свете свечи.
Его драгоценность, его единственная радость, его рана и стыд, все, что у него осталось.
Он вытягивает руку в окно, и легкие волоски, подхваченные резким порывом непогоды, разлетаются, покидают его ладонь, его жизнь, его проклятый дом, но не его сердце.
«Пожалуйста, пусть он будет свободен! Хотя бы он…» — боги смеются ему в лицо.
— Добби! Я же знаю, ты здесь. Сделай как я скажу...