Равнодушно-жёлтым огнём

Пол вялыми движениями рук силиться отрезать от куска мяса часть поменьше. Нож ужасно тупой, что доставляет ещё больше проблем, помимо внезапной тошноты и презрения к происходящему. - Мне не нравятся твои друзья, Джон, - в конце концов не выдерживает Маккартни. Он отпускает хватку пальцев, так что столовые приборы с грохот падают на тарелку. Леннон недовольно косится на него, будучи в шаге от того, чтобы порезать и Пола на мясо, с этими его гурманскими замашками. Джон отходит от плиты. Запястья в крови, на лице царапина, оставшаяся от одного из особо буйных «друзей» Леннона, но на губах его улыбка, придающая всему этому безумный вид. Маккартни бы и побоялся этого, если бы не слабость - сил не остаётся ни на что. - Тогда ешь салат, принцесса, - с укоризненной в голосе говорит парень, особенно едко выделяя "принцесса". Он подталкивает к Маккартни тарелку с только что вымытыми овощами и окровавленный нож. Пол хмурит брови, но в руки вновь берёт вилку, на которую накалывает весь кусок мяса, и просто откусывает от него. Оно сладковатое, жёсткое и неприятное, Полу не хочется глотать, потому жуёт ужасно долго. - Вот и молодец. Леннон вновь возвращается к готовке. На кухонном столе стоит перепачканная то ли кровью, то ли томатной пастой уже миска с мясом. Джон как-то задумчиво смотрит на него, тыкает несколько раз самым кончиком ножа, словно проверяет, живое ли оно ещё. У Джона рвотного рефлекса будто нет вовсе, а Маккартни плотнее зажимает губы, чтобы не выблевать мерзкое месиво чужих пережёванных останков. - Думаю, Джордж должен быть мягче. Пол молча кивает, сглатывая с огромным трудом. Джон отправляет ещё один кусок на сковородку.