Bittersweet

Призраков – существ, проходящих сквозь стены, боящихся соли, заставляющих мигать свет и двигающих вещи, – не существует. Это антинаучно, абсурдно, иррационально. Так же иррационально, как и повторяющиеся визиты Мори в эту чёртову квартиру. В тот день он поклялся самому себе, что больше никогда не вернётся сюда. Поклялся, стоя на пороге, вошёл, чтобы попрощаться, но прощание досадно затянулось. Поразительно, если подумать: место, которое ещё вчера было твоим домом, сегодня – твоя личная пыточная. Сегодня, завтра, через неделю и ещё чёрт знает на сколько. Предположительно, навсегда. Где-то в иной реальности он покинул их жилище сразу, когда всё случилось, прихватив с собой документы, пару книг и фото. Где-то в иной реальности он ушёл не оглядываясь, позорно сбежал, не прощаясь с пропитанными смертью стенами, только сохранил на память ключ, дверей к которому больше не будет. Где-то в иной реальности всё это – всего-лишь страшный сон. Но здесь нет и шанса на побег. Квартира пуста. На часах полдень, посреди гостиной лежит уроненный в спешке стул, который Мори привычно поднимает и ставит на место. В кабинете такой же беспорядок, телевизор на стене выключен из розетки, на полу валяются карандаши и бумаги. В груди что-то колюче давит, когда взгляд падает на брошенную трубку капельницы, но боль приносит неожиданное облегчение, избавляя от цепей парадоксального страха, больше смахивающего на зачатки сумасшествия. Пора это прекращать. Призраков не существует. Мертвецы не возвращаются с того света, а Мори лично убедился в том, кого положили в гроб. Сейчас он уйдёт и всё закончится, нужно только успеть дойти до двери, пока… За спиной послышался белый шум заработавшего телевизора. – Здравствуй, Юкичи.