Сам не придумаешь.

POV: Слава. Смотрит в закатывающиеся глаза, продолжая поддерживать голову. Инъекция должна заставить сердце работать и не дать ему отключиться сейчас. Одна только мысль, что у этого ушлепка есть шанс, вселяет в Славу мизерную надежду, но не чувство полного спокойствия за него. Все таки, вечно полагаться на препарат нельзя. И парень не уверен, что Алик вообще вывезет. — Не сдохнешь ты, заканчивай, — спокойно произносит блондин, дабы подсознательно успокоить самого себя. Нижнее веко начинает сокращаться, а пальцы бесконтрольно дрожать. Месяц на расстоянии... Слава почти забыл о том, что они вообще были знакомы. Если бы встретил этого "любителя жизни" на улице, скорее всего — просто бы отвел взгляд. Желания видеть его растатуированное лицо не было никакого. Даже сейчас.. правильно же испытывать жалось? Сочувствие, сострадание.. Только, почему то, внутри только страх. Перед ним выцветшая бабочка-однодневка, которая берёт от жизни все, а заботиться только о красоте своих крыльев. Но, так иронично, она упускает момент, когда крылья загорелись. — Подставил сам себя, весело, правда? — блондин на секунду отводит глаза, откидывая пряди со своего лба. И что теперь? А может, просто бросить его тут? Чем этот вдолбанный так важен? Сейчас нужно взять телефон, позвонить в скорую и быстренько уехать. Почему он должен разруливать не свои проблемы? Его ведь по сути, не должно ебать то, в каком Морген состоянии. Валеев сам виноват, так почему Слава должен помогать? Проще ведь отдать его врачам. Рэпер поджимает губы. Да что это за мысли такие... Медицина уже давно, только еще больше калечит людей, это понятно. А может, у него еще есть шанс? Если передать эту суку врачам, они мало что сделают для его спасения. Превратят в овоща, при этом, получив свои деньги за "почётный врачебный труд". Не вариант. Значит, придется самому вытаскивать обоих из дерьма. — Пошли, — голос становится каким-то холодным. Парень берет кареглазого за ворот футболки и резко тянет в верх, поднимая на ноги — Идти сможешь? Нести я тебя не стану, ты знаешь. Блондин ждет пару секунд и ведёт его к унитазу. Так же резко бросает тело напротив и опускается рядом на коленки. — Потом спасибо скажешь, мясо — одну руку кладет на шею, приставляя лицо к толчку, и вставляет пальцы глубоко в глотку. Лучше было бы, с зубной щеткой, только вот, здесь её хер найдешь. Да и так нормально, главное, чтобы из Алика вышла вся эта херь. Пальцы путаются в липкой слизи, и через пару секунд, часть содержимого желудка выходит на свет. — Будешь мне должен за это, — выдыхает блондин, продолжая вытаскивать из парня всю дурь. POV: Алишер. Силюсь открыть глаза, чтобы посмотреть на тебя, но ничего не выходит. Веки давят обратно, а я вновь и вновь погружаюсь в бардовую псевдо-тьму. Пиздец, представляешь? Только что переписывался с тобой, в тщетных попытках попасть пальцем в нужную букву, а сейчас стремительно охуеваю от навалившегося пиздеца. Ну просто праздник жизни, епт твою мать. Чувствую едва ощутимый зуд на предплечье, что ты делаешь? Куда-то тащишь, рывками. Не смотрю. Даже не догадываюсь. Интересно, что вколол. Только надеюсь, что не хочешь убить, а то вдруг намерения были. Задумываюсь об этом, внезапно спохватываясь на загоне и хрен вымоешь его теперь. Ты - маньяк. лять. Силясь подавить наступающую дрожь, чтобы не блевануть мимо, глубоко вздыхаю, слушая барабаны сердца в ушах. Действительность продолжает соскальзывать в никуда и только сейчас осознаю, что собственные пацаны просто спустили мое доверие в унитаз. Там - на тусовке мне подсыпали чего-то явно не того. Охуительно. А я все-таки проебался. Блюю. Охерительно ебано, никому не пожелаешь. Слава, блять, как ты это терпишь? Который раз, быть точнее? Не сосчитаю. В какой-то момент эпопея всё же берет отмашку, позволяя громко выдохнуть. Кажется, впервые спокойно за этот вечер, - но по-ходу, только кажется. Почти что с облегчением, слыша твой или не твой голос. Черт разберет. Звучит хуево, но ты бы знал, как приятно. Как лезвием по запястью. Невыносимо хочется курить, лучше - дунуть, но не здесь. Затылок встречается с раковиной и будто проваливаюсь в масло. Встряска привела в себя совсем ненадолго, но теперь хотя бы могу держать глаза открытыми несколько секунд. Грустно улыбаюсь самому себе, опуская вопросы насчёт моих проебов. Проебов ли? Ты правда что-то говоришь? Не понимаю. Не хочу вспоминать...да, если так подумать, действительно плохо помню все эти последние встречи. И сам забываю порой, что вру себе. Что это блять, нехера не четвёртый и не пятый - когда я въебываюсь как скотина и лучше от этого осознания не становится. Потому что ты всегда, блять, рядом. Потому что тебе не_похуй. Золотко. Почти что шепчешь. А кажется, ещё немного - налетишь и ударишь. Хорошенько так, чтобы башка в кровь, в глазах фейерверки. Конечно же ты так не сделаешь. Не умеешь просто. Да и понимаешь, что бесполезно. Один коронный, другой похоронный, епт. Сколько во мне отравы?