Нерассказанные истории

Ёлки-иголки, совершенно бесполезно проведённый день! В духоте, пыли и под тяжеленными стопками книг! А они могли сейчас гонять мяч, пойти на речку, заняться хоть чем-то интересным...       Так думал Крош ещё с утра, когда они с Ёжиком помогали Кар-Карычу. Лето разгоралось с каждым днём, солнце пекло, ветра стихали, и в такую погоду мало кому хотелось работать – жарко. Однако у взрослых летом неожиданно появляется куча важных и непонятных дел, которые без детей почему-то не делаются. То надо грядки прополоть, то за плитой посмотреть, то что-нибудь найти, проверить, принести... Крош ненавидел проводить так время, потому его как будто не было. Просидишь весь день и, казалось бы, на что его потратишь? Ни игр, ни прогулок, а главное – никаких впечатлений. Слушай, как часы тикают и смотри, как едва качается пыль. Мальчишка выгреб из глубин полки последнюю книгу, бросил на другие и тут же пожалел об этом.       — Апчхи!       — Будь здоров! Что это ты так раритетом разбрасываешься?       Из соседнего угла на него грозно блеснули очки Карыча, который сидел за столом и раскладывал уже принесённые книги. Какой в этом был смысл, Крош не знал и не очень хотел – поскорее бы уже выйти отсюда. Он поднял стопку и потащил, по дороге едва не столкнувшись с Ёжиком.       — Ай, осторожно!       — Извини. Я за этой пирамидой ничего не вижу...       Они кое-как добрели до стола, грохнули об него книги и устало выдохнули.       — Молодцы... Наконец-то я разберусь в библиотеке! — Карыч кивнул и принялся рассматривать первые страницы. — Так, это что тут у нас? «Однажды летом, в деревне Грачах...» А, помню, помню – такая неоднозначная история, столько думал над ней когда-то... Если хотите, возьмите как-нибудь почитать. Хотя нет, вы для неё ещё... В общем, не сейчас.       Он отложил книгу и принялся перелистывать следующую, что-то напевая себе под нос, а Крош и Ёжик невольно присмотрелись к лету в деревне Грачах. Между строк мелькало что-то про город, какого-то дядю, призвание... И что тут неоднозначного?       — О, а вот эта одна из моих любимых... — хозяин библиотеки продолжал резюмировать, — комедия в стихах, неразделённая любовь, отверженный всеми герой! Как я читал наизусть его монологи! Времён... э-э-э... каких-то там... и... и покорения... Кхем, кхем, подзабыл что-то уже.       Перед Крошем и Ёжиком появились новые листы, которые они тоже пробежали глазами. Какой-то перевод часов, гнев и любовь, сон про цветы... И опять ничего не понятно!       — А вот и недостающая часть цикла! Кстати, тоже хорошее и даже поучительные произведение! Про мнимую честь, желание мести и, так сказать, преодоление этого всего... Так-так, что тут ещё?       И он принялся перебирать том за томом: Крош и Ёжик за эти десять минут чего только не услышали. Одна история рассказывала про разочаровавшегося в жизни повесу (интересно, что он там повесил?), другая, какая-то очень мрачная, про мучения преступника, третья про врача или не врача, который зачем-то всё отрицал... А самое ошеломляющее впечатление произвели три переплёта толщиной с кирпич – это всё была одна история, и они даже не сразу разобрались, про что. Сам Карыч затруднялся пересказать.       Но вскоре Крошу надоело рассматривать буквы, он уже чувствовал, что ещё немного – и голова от них лопнет. Мальчишка оторвал от страниц трёхтомника взгляд и принялся сверлить им Кар-Карыча – может, дальше он и без них справится? Однако старик увлечённо читал, переворачивая одну страницу за другой, и голубые глаза переключились на возвышающиеся за столом стопки. Это были не те, что они с Ёжиком притащили, а вернее, те самые, но уже разложенные. Отличить их от наваленных на стол было легко: эти яркие и больше не покрыты слоем пыли, каждая стопка своего цвета. Карыч говорил, что это сочинения одного автора... Ёлки-иголки, и как один человек может столько писать? Чуть дальше были наложены друг на друга какие-то ещё сочинения, только с непонятными буквами, а за ними листы, а за ними... Альбом?       В глазах Кроша блеснул интерес. Осторожно обойдя вещающего про очередную книгу Кар-Карыча, он пробрался между лабиринтом перелётов и взглянул внимательнее: покрытый внушительным слоем пыли, старый и местами потрескавшийся, и правда, лежал альбом. Крош протянул к нему руку, но не решился открыть. Мало ли, развалится?       — Что это ты нашёл? — рядом из неоткуда появился Ёжик. Уставший от работы и аннотаций хозяина дома, он увидел альбом и чуть-чуть оживился. Наклонился. Поправил очки. Нахмурился.       — Это Кар-Карыча?       — Не знаю, наверное.       — Какой старый... Интересно, что там?       Они ещё пару минут стояли, дыша и сдувая пыль с обложки, и непонятно, что так привлекло внимание мальчишек. Может, среди похожих друг на друга книг альбом был чем-то более особенным? Или такая древность вещи внушала интерес? Или её заброшенность?       — Что-то отыскали, молодёжь? Стихи, повесть, а может, роман?       Сидящий за столом Карыч встал и закрыл книгу, величественно зашагав к ним.       — Кар-Карыч, а это твоё? — Ёжик первый обернулся и взглядом указал на вещь. Старик прищурился. Альбом?       — Хм, что-то не припомню... — он слегка дунул, — ух, сколько пыли! Что ж, давайте посмотрим.       Он достал из кармана большой и серый (наверное, от пыли) платок, которым протирал ещё книги. Осторожно провёл по обложке, стараясь не задеть трещины, смахнул кое-что. На кожаном переплёте раскинулся потрясающий вид с водопадом – Крош и Ёжик тихонько ахнули.       — Ха! — спустя минуту громко воскликнул Кар-Карыч. — Это фотографии из моих путешествий! Восток, Африка, австралийские острова... Если хотите, можете взять его полистать.       Крош и Ёжик не стали отказываться. Работа потекла дальше: они собирали и носили книги, а когда Кар-Карыч их разложил, уносили обратно. Ветхие полки протирались, на них бережно возвращались стихи, повести и романы, только теперь как новые и в правильном порядке. Процесс тянулся довольно медленно, однако Крошу было не так тяжело, как в начале – удивительно, но тишина казалась скучной намного меньше. Он и Ёжик думали об альбоме и том, какие в нём могут быть фотографии. Про путешествия Карыча они слышали сызмальства, только рассказ – одно, а картинки – другое. Как живут люди за пределами их деревни?.. Этот вопрос занимал мальчишек до конца дня, подогревал интерес и ускорял время. Оно пролетело незаметно, и как только каторга с библиотекой закончилась, они схватили альбом и поспешили домой. На долину спускался вечер – тёплый и светлый, как положено летом. В траве жужжали шмели и порхали бабочки, а чуть выше, на горизонте, остывало накалённое до красноты небо. Друзья бежали к нему, на берег моря, и скоро оказались в домике Ёжика. Альбом раскрылся на полу, и мальчишки улеглись тут же. Неинтересно рассматривать фотографии за столом.       И тут запестрели картинки: дома с изогнутой крышей, бескрайние степи, странно одетые люди, украшения... Потом горы с видом на море, песчаный берег и тёмные, обросшие густой зеленью статуи. Друзья всматривались и обсуждали – что-то казалось им смешным, что-то жутким, а что-то красивым. Каждая фотография была неповторима, они словно сами отправились в путешествие! Крош вспомнил, как сегодня жаловался на скучное времяпрепровождение, и слегка улыбнулся. А ведь не так уж и скучно просто сидеть, можно тоже получить впечатления... Он перелистнул очередную страницу, где разлилась большая зеленоватая река, распустился цветок и упали на пол причудливые маски. Они с Ёжиком принялись всё это рассматривать, и безусловно этот день больше не казался им проведённым бесполезно.       Что ж... Может через пару лет и книги не будут такими скучными?