зяблик пишет ласточке

этот путь ведет в самое мое сердце, эпицентр взрыва, центр событий. ты стояла, глядя в раскрытое небо, только больше голубизны не видела. ну, кому говорили, не стоит смотреть на солнце - ослепнешь, не стоит смотреть на сварку - перестанешь видеть хорошее, если в руке бокал обратится крошевом, значит цель не была достигнута и уже не будет. на земле хорошие жили люди, в прошедшем времени говорится, птица вышитая на полотенце пеплом осыплется под ноги в день моей смерти, она была очень красива, точно так же и в прочем и в том все мире теперь всем заправляет ветер дующий из ниоткуда. вся эта слякоть и вечная мерзлота обязаны верить, и верить, что есть как минимум я, земное воплощение, ибо другого мне и не надо. так за чем мне городить здесь огород, если это просто ветер, и другим называется всегда и везде, разметает снег и никак не иначе. попросту приходящий, уходящий, и возвращающийся со взглядами в небо к твоей зачерствевшей душе, нет, не было никакого солнца, только ветер весенний и ожидание когда он уже донесет голос мой, только он и нужен. называй его как-то иначе, не моим именем, не обращайся ко мне, я устал, этот путь ведет в самое мое сердце, ты приходишь сюда поплакать. уноси свои слезы с собой, я сегодня устал от скорби, и детей не учи оплакивать отца, которого они и не знали толком, увози их отсюда, увози их к горам, а там душа моя, ставшая ветром, всегда будет петь для них, всегда будет петь для тебя.