***
— Я знаю, ты меня ненавидишь, — прозвучало тихим прокуренным голосом. Он больше сам себя не понимал. — Все мы люди, все мы совершаем ошибки, — сухо ответила девушка. Не сейчас. Внутри переполняли эмоции. Буря эмоций. Кровь кипела и каждое слово выходило словно кипятком. Она не сможет снова умереть. Не может сгореть и дальше терпеть эту боль. Сама от себя убегая, Мия запутала себя куда больше, чем было до этого. Наркотики и алкоголь медленно разрушают её, а ненависть так близка по духу, что течет в венах. Когда человек по настоящему скучает по кому-то, у него внутри что-то словно ноет, скулит и даже плачет. Но глаза при этом остаются сухими и человек даже улыбается, но как же больно. Внутри больно. И нет никакого лекарства, чтобы унять это саднящее чувство, никакого средства, с помощью которого это можно было бы заглушить или отогнать. Оно так внутри горит, таким красивым синим пламенем, и запах ядовито-едкий. Нет, не любить не получится. Как не любить его глаза? Что сказать? Что же сказать? Лучше промолчать. Полюбишь ли также, как и в первый раз? Полюбишь ли также, чтобы улыбнуться?Сможешь ли опять полюбить?
— Я знаю, что в тебе бьется все еще то же сердце, что ты подарила мне. Я помню его биение, такое легкое и чистое, как крылья белого голубя. Ты была тогда совсем юной, тебе нравились белые хризантемы, теплое дыхание, сияние звезд и сильный дождь. Ты плакала, но не от несчастья, а потому, что я был с тобой, ты чувствовала мое присутствие и дарила мне всю свою любовь, — глазами вырисовывая дыру, он смотрел на её дрожащие руки, такие же нежные и теплые, как и в самый первый раз… — Без тебя все стало по другому, пять лет пролетели слишком быстро. Мне уже не восемнадцать, тебе не двадцать три, я не та маленькая девочка, что была наивна. Прекрасный вечер, не правда ли? — такое тихое признание в чувствах угасало со звуками слов в горле. Настоящие ли? — Я понимаю… — Не понимаешь, и не поймешь. Ты преисполнился моей любовью, а избыток вкуса убивает вкус. Прощай.