Цветы между трамвайными рельсами.

      Из открытого окна пахло мокрой свежестью. Шел дождь. Капли бились о подоконник и стекали вниз, не попадая внутрь комнаты. Не помню, почему не закрыл окно. И точно не жалею - так даже лучше. В летней полутьме можно разглядеть треснутые часы на стене. Четыре утра. Я курю, хотя теперь мне очень хочется бросить. Потому что он меня попросил.       Он спит там, в соседней комнате, на сброшенном с кровати матрасе. Из кухни мне видны его заброшенные за голову белые руки и едва начинающие отрастать волосы.       Юрка. Сколько мы знакомы с тобой, Юр? Десять лет? Или больше? Кажется, что больше. Знаешь, я никогда бы не сказал тебе этого первым, да и вообще, наверное, не сказал бы, но ведь я так давно любил тебя, Юр, ты даже не представляешь.       Еще с нашей первой встречи. С той драки. С удара в лицо. Со вкуса крови во рту.       Я все же немного, совсем чуть-чуть, надеялся - ты такой же как я. Но каждый раз, каждый ебаный раз ты говорил, что ненавидишь таких как я. О какой надежде могла идти речь?       А потом...       Потом ты привел меня сюда. В квартиру с запахом мокрой листвы в окнах и с цветами между трамвайных рельс. Ты сказал, прости меня, Вань, так вышло, но я люблю тебя. Знаешь, на мгновение я решил, что все это - затянувшийся трип или один из тех несбывающихся снов.       Но это не сон. Потому что я до сих пор чувствую призраки твоих поцелуев на шее. Потому что помню пальцами изгиб твоей спины. Потому что знаю насколько сильно ты умеешь сжимать мои плечи.       Вань, ты зачем встал?возвращайся сюда, холодно.оставь окно, там, кажется, дождь...