если вселенная бесконечна

Настоящая любовь ждёт на крохотной кухне в растянутой футболке и с непривычно растрёпанными волосами, в которые хочется зарыться рукой, когда целуешь. И говорит: «я решил не будить тебя. Вот, завтрак организовал.» Настоящая любовь ждёт в машине, пока не распахиваются двери НИИ и фигура в тонком пальтишке, пряча руки в карманы, не проскальзывает в тёплый салон. Устало улыбается и бормочет: «П-прости, поздно так с-сегодня что-то…» Настоящая любовь ждёт когда одинокие выходные, а по телевизору новости, после которых президентское интервью. Сжимает чашку с чаем чуть сильнее, увидев родное лицо. И улыбается. Настоящая любовь ждёт в холодной постели, обнимая подушку, на которой ещё остался едва уловимый запах. Закрывает глаза, представляя тёплые объятия, такие успокаивающие. Представляя хриплое: «Сладких снов». Настоящая любовь ждёт в больничном коридоре, обнимая себя руками, пока вокруг все шепчутся, обсуждая покушение. Хмурится, кусает губы, чтобы не заплакать. Повторяет про себя: «Будь в порядке, Ромочка, будь живым, будь живым…» Настоящая любовь ждёт когда пройдёт чёрная хандра и можно будет раздвинуть шторы, впуская солнце. Садится рядом на кровать и осторожно гладит немытые кудряшки, уговаривая съесть хоть что-то. Настоящая любовь всегда ждёт. И дожидается. Вознаграждается. Поцелуями, улыбками, ласковыми руками, словами шёпотом, которых больше никто на этой земле не услышит, лишь человек напротив.