если вселенная бесконечна

Дождь бьёт крупными каплями в стекло. Ветер шумит и гнёт деревья, по девятому каналу даже передавали штормовое предупреждение. Они лежат на диване вдвоём и Кеше думается, что это не диван вовсе, а маленькая лодочка. И они вместе плывут в этой лодочке посреди бушующего океана, плывут туда, куда занесёт стихия, надеясь лишь на то, что лодка не перевернётся, что мир не потопит их, не похоронит во тьме ледяных вод. Кеша гладит по голове Рому, который устроился у него на плече. От Ромы пахнет алкоголем и одеколоном. Рома точно не спит, крутит пуговицу на кешиной рубашке, тоже о чем-то думает. Никому из них не хочется говорить. Ни Кеше, который, увидев на пороге пьяного президента, впустил его, хотя не виделись уже три месяца, хотя решили закончить всё и идти своими дорогами. Ни Роме, которого ноги сами принесли к порогу Инженера. Просто вдруг, как по волшебству, шторм начал бушевать снаружи, а не в душах. Внутри всё успокоилось от тепла и осторожной радости, что хотя бы сегодня не надо засыпать в одиночестве, утопая в воспоминаниях и мыслях о том, что следовало сделать иначе. Сейчас только дождь за окном и ощущение правильности. Будто всё это время на грудь давила тяжёлая плита, а теперь рассыпалась в прах. И спокойно. И хорошо.