1.
Сложность всегда состоит в страхе. Но когда переступаешь один страх, второй переступить кажется ещё более сложнее и удушливее. Всё как в домино, сила каждого падения будет увеличиваться. Субботним утром Рики готовит любимые сырные тосты, бекон с яичницей, варит кофе и кладёт рис в круглые небольшие тарелки. На него напало вдохновение или что-то вроде скорее воодушевления, когда он проснулся и подумал: похуй. И пусть, вчерашний день закончился не совсем хорошо с огромным грузовиком вопросов к самому себе же, ворохом неизвестности, от того и тревоги. Но отчасти просто похуй, что скажет ему Сону и кто у него будет на первом месте, словно он должен выбрать главную королеву драмы под конец этой продолжительной осени, но Рики по грации Сонхуну уступает, стоит признать. Да и что он вообще там себе думает — тоже похуй. Всё что теперь внутри — отдаёт гнилью, как то, что по какой-то странной причине жалко выбросить из холодильника, который уже не может продлить срок годности продукта. Так он и провёл почти всю ночь, размышляя о том какой он конченый, периодически прерываясь на всплески энергии, когда есть желание прыгать по всей комнате под электро-поп. Сумев уснуть ближе к утру, проснулся не обессиленным, а живым, как никогда прежде, словно всю ночь пил энергетики будучи в приступе лунатизма, а не сокрушал собственные стены. Это странный наплыв, потому что Рики знает, после такого момента наступит фатальное уничтожение, апатия и отрицание, вместо разумного принятия. Всё движется по кругу. Но пока что он качается на ветру, как маятник и просто… будь что будет. Любовь не уходит быстро, привязанность не разрывается, как тонкий волос, а всю боль не скрыть под пластырем с мазью. Время тоже не лечит, оно только всё растягивает в своей нескончаемости, как напоминание о том, что совершённое никогда не изменить и помощи тоже ждать неоткуда. Всё ещё не страшно, но и силы также совершенно отсутствуют. Это даже не смирение с одним из возможных концов, не смирение с собой и своими заморочками, чувствами и всем этим шквалом усложнения, а смирение просто с тем, что он уже имеет, и в том, в чём он копошится. Рики зовёт маму на завтрак и та, как и некоторое время назад продолжает сиять. Не понятно, в чём это конкретно проявляется, но это видно. Это видно точно так же, как с приходом весны у всех преображаются лица, или как после массажа в спа-салоне появляется новый приток жизненной стойкости. Поэтому он и говорит совершенно невзначай, когда наливает ей в кружку горячий кофе: — Если у тебя кто-то есть, не бойся сказать мне об этом. Его мама хмурит брови и завязывает пучок на затылке, покачивая головой. — Я и не боюсь. Просто на расстройства нет причин. Рики хмыкает не слишком весело и садится за стол, водружая вместе с собой целый ворох собственных личных расстройств, которыми делиться ни с кем не намерен. Он их съест, но к собственной жалости не переварит. — Представляешь, что? — отпивает она свой кофе и неспешно берётся за тост, тыча им в его сторону как-то угрожающе, прежде чем откусить. Выглядит как начало какой-то предъявы и Рики пытается вспомнить, что мог натворить: забыл вещи в машинке? сварил хреновый кофе? заебался жить? — Что? — непонимающе глядит он на неё из-под отросшей чёлки, останавливая на пол пути ко рту полоску бекона. — Я уже забыла, как выглядит мой сын, когда он улыбается, — выдыхает мама с укором. Рики хмыкает с лёгкой улыбкой на губах, совсем не желая продолжать разговор. Всё будет одним и тем же в этой кухне, как ни крути, но всегда всё будет возвращаться. Но у него такое чувство, словно мир опрокинут вместе с ним. И где-то в голове он делает пометочку о том, чтобы вообще перестать завтракать со своей мамой, ведь один неверный шаг и слово способно нанести удар и так заведомо неприятному дню. Он не говорит в очередной раз, мол, всё в порядке. Эта фраза ей наверняка осточертела. Как будто Рики нет. Поэтому он и молчит, стараясь уделить максимальное внимание лишь завтраку и слишком застывшей погоде за окном. Там планета замерла, а жизнь существует здесь и сейчас, вокруг него в пределах нескольких метрах. — Ты поссорился с Сону? — вдруг спрашивает она. Слышать сейчас это имя буквально последнее, что хотел бы Нишимура. — Нет, у него просто свои дела и всё такое. Знаешь, как это бывает? — Новые друзья? — Обстоятельства. — Надеюсь, ничего серьёзного и он будет заходить почаще. Но меня не обманешь, имей ввиду, — грозит она ему указательным пальцем, а затем этой рукой берёт чашку. — О нет, — фыркает Рики насмешливо, — материнский инстинкт, что ли? Что ж, отличный компонент для создания сыворотки правды. — Я знаю тебя и знаю, что ты не всегда бываешь весёлым, в хорошем настроении, разговорчивым и мягким или просто… — она тяжело вздыхает и её плечи опускаются, как будто на них возложили неподъёмный груз, но это всего лишь Рики и его противные таракашки, которые не могут ускользнуть от окружающих. Это он тот самый груз. — Поэтому, если ты с кем-то поссорился и тебе нужен совет от близкого человека, то я рядом и не стану тебя за что-то ругать, или ругать кого-то другого. — Ма, — Рики выпускает из рук палочки и трёт вмиг уставшие глаза, моргает несколько раз, чтобы стереть потемневшие пятна и смотрит на её обеспокоенное лицо, — мне не пять лет, сам со своими проблемами разберусь. Ты знаешь же, я у тебя очень самостоятельный, так что тебе просто придётся поверить в мои слова и позволить мне расхлёбывать всё самому, как и полагается. — Это настораживает ещё больше, — замечает она и в её голосе слишком сильные нотки печали, утраты и собственной беспомощности. Но она принимается за завтрак дальше и вряд ли ещё заговорит. Выглядит уже не такой яркой и светлой, складка меж нахмуренных от досады бровей делает её лицо помрачневшим. И в этот момент Рики думает о том, что даже дома не может быть просто собой без какого-либо притворства. Стало бы его маме легче, если бы он постоянно дарил ей фальшивые улыбки, рассказывал незначительные и отчасти выдуманные школьные истории? Стало бы ей легче, если бы он чрезмерно оживлённо двигался по дому и активно с грохотом прибирался в своей захламлённой комнате? Ему тошно и противно, потому что мир точно опрокинут. И затем они просто молчат до самого конца их трапезы и обстановку разбавляет лишь работающий телевизор, шум холодильника и звук их столовых приборов. Потом Рики моет всю посуду, вода заряжает в голову и у него вновь шквал непрерывной скачущей из угла в угол мысли по разному поводу. Следующее, что он делает — одевается и уходит из дома. Невыносимо торчать наедине с собой в маленьком пространстве, невыносимо, что вместо того, чтобы успокоить родного человека, он лишь добавил тревог своей ложью. Не так это должно было сработать. Но каждый из выборов, побуждающих к действию, делается самостоятельно и только Рики за них в ответе. Его глаза автоматически устремляются на дом напротив и в ушах ужасно звенит ультразвуком. Приди он сейчас снова к Чонвону, каков шанс, что он его пожалеет и примет обратно? Может, даже обнимет и скажет, что хоть Рики и конченый придурок, его всё равно не хватало. Но Нишимура Рики не оторванная конечность, не шариковая ручка и не второй носок. Вряд ли по нему могут искренне скучать, с нетерпением ждать и повсюду искать. Он просто человек, которых на свете ещё очень дохрена и больше. Рики размышляет, стоя на пороге своего дома, ещё где-то минут пять точно. Он старается прислушаться к стайке летящих в небе птиц, к дуновению ветра, шелесту пожелтевшей листвы, характерных уличных скрежетов и к чему-то вселенскому, что упорно молчит. У него есть целых три варианта действий: во-первых, написать Чонвону в наивной попытке, что он ответит, как и в прошлый раз (по крайней мере хоть что-то); во-вторых, позвонить Чонвону и надеяться, что он не сбросит вызов; и в-третьих, нагло заявиться к нему домой снова умоляя о том, чтобы тот от него не отворачивался и плевать насколько это будет жалко. Рики не привыкать. Затхлый, влажный уличный запах проникает в лёгкие. Создаётся впечатление, что весь город находится под куполом, как в романе Стивена Кинга, — нет выхода, люди в заложниках. А может, мир просто одна сплошная иллюзия. Тихо. Вокруг ни души, только он со своим ворохом сомнений и ожиданием сигнала свыше. В голове рождается ещё один короткий сюжет, где он добредает до края игровой площадки, находит увесистый, но не слишком большой камень и бросает его. Рики готов поспорить, он слышит свист, с которым тот летит, разрывая пространство. Его мозг поздно реагирует и не отдаёт себе в своих действиях отчёта, всё происходит, как сюжет любительской короткометражки, не несущей в себе глубокого смысла. Когда он понимает, что совершил, что это не просто образ в его голове, то уже слишком поздно. — Твою мать, блять, — шепчет он одними губами, лицезря целую трагедию в одном акте. Камень врезается в стекло, взрывающееся на сотню осколков, чей звон поражает всю улицу, а птицы, до этого покоившиеся на ветках деревьев, разлетаются с карканьем в стороны. И как последний трус, Нишимура срывается с места, придерживая на макушке панаму. Так делают двенадцатилетние хулиганы и уличная шпана из неблагополучных районов, с отсутствием каких-то ценностей и духовного развития. Но Рики же не такой? Видимо, до поры до времени. Падать недолго. Он бежит минуты три, до третьего поворота с улицы, за которой уже начинается кипение жизни, а спальные районы остаются позади, как и разбитое окно. Становится страшно. От самого себя. Рики понимает, что Чонвон не заслуживает, чтобы в его окна кидали камни и портили его собственность, он не заслуживает кого-то настолько безмозглого, как сам Рики. — Ебаный рот, — выдыхает, а сам сгибается, упираясь ладонями в колени, пялясь в асфальт под ногами. — Какого хуя. Хочется собрать по дороге свои руки и ноги, оставляя страх и безрассудство валяться в пыли дальше, уделяя внимание лишь здравому смыслу, но он не делает ничего из этого, оказываясь в полнейшем замешательстве с безбожно колотящимся сердцем в груди. Он никогда не позволял себе таких вещей, поступать, как последняя дрянь и пакостить людям, а теперь позволяет. Но он дышит тяжело, хватаясь за голову, бешено озираясь по сторонам и смешивая небо и землю в одну палитру, где отсутствует разделяющий их горизонт. Это всё слишком затянулось, сны такими долгими не бывают. Поэтому ему остаётся просто унять немой крик, сжать руки в кулак, засунуть их в карманы толстовки, натянуть козырёк панамки пониже и смотреть только себе под ноги, двигаясь без оглядки в совершенно противоположную сторону от своего жилого района. Дохлый номер, всё равно ничего бы не вышло, выбери он ещё какой-нибудь альтернативный вариант событий. Неужели, это был подсознательный способ привлечь внимание и достучаться до Чонвона точно так же, как тот пытался достучаться до него? Но смог постучать тому камнем только в окно. Это как победа в лотерею, но Рики слишком неудачник для таких чудес. Извечные ингредиенты успешного человека ему в его тесто создателем не досыпали, зато пересыпали способность к чрезмерному самокопанию, раздражительности и пессимистичности. Что там ещё есть? Не совсем честно, но с Богом разборки вряд ли возможно устроить. Одиночество нагнетает. Рики шмыгает носом, ладони потеют от долгого пребывания в карманах, а апатичное состояние и давление своего разума из-за разбитого окна становится ещё гуще, когда людей на улицах становится больше и он теряется в их потоках, начиная оглядывать витрины кафешек, вглядываться в стёкла проезжающих автобусов и обращать внимание на занятые парочками скамейки. Он в очередной раз как безнадёжный больной, который сам не знает, что пытается найти, потому что вряд ли что-то сможет удовлетворить его резкое безумие. Он добредает, словно на автомате, до своей студии, которая к счастью оказывается пустой в это время. Поэтому можно просто позволить себе побыть не только с собой, но со своим внутренним миром, который вырывается наружу в рваных, резких, но бесконечно эмоциональных движениях, что освобождают из-под оков. Музыка волнами разбредается по венам, покалывает конечности и дарит новое дыхание. Он не найдёт в этом ответы на собственные вопросы и прощение, но хотя бы просто отбросит всё чуть подальше, чтобы позволить себе отдохнуть и вернуться ко всему чуть позже. Лучше, чтобы позже не наступало никогда. Стараясь починить всё, он ломает самого себя. И разбивает чужие окна. И если не было весомого повода, чтобы окончательно себя возненавидеть, то вот он. Неоспоримый и самый настоящий. Рики ругает себя за то, что не додумался прежде чем прийти сюда, купить себе бутылку воды. Он часто дышит, привалившись к стене, напротив зеркал. Смотрит на себя, пытается рассмотреть каждую собственную часть, но ничего не видит. Ничего. Перед ним тот, кого знает, как облупленного и вряд ли сможет найти что-то абсолютно новое. Всё те же мешки под глазами, светлые волосы с отросшими корнями, дрожащие от напряжения руки, жадно глотающие воздух губы и слабость в каждой клеточке тела. «Похуй», — думает Рики снова и достаёт телефон из кармана толстовки, валяющейся рядом на полу.12:10 я умираю. будешь скучать?
мяувон на последнем издыхании пишешь мне? 12:13 я тронут 12:1312:14 мне тебя не хватает
зачем я тебе? 12:14 я не тот о ком можно думать только когда тебе вдруг резко хуёво и не тот кому ты можешь разбивать ебаные окна 12:15 ты мне окно разбил... блять! пиздец. поверить НЕ МОГУ 12:16 я по горло сыт тобой и твоим сону 12:1612:16 он сейчас совершенно не при чём
да? он всегда причина. причина твоих слёз, апатии, грусти, тоски, боли и улыбки. он всегда причина твоих действий. что бы ты сейчас не делал, он всё равно этому причина. и ты знаешь об этом 12:17 потому что всё равно всё будет вертеться вокруг одного и того же 12:18 мне нужен ты. тот ты, которого я начал узнавать и с кем мне было легко и просто 12:18 а не твой горячо любимый ким сону у которого в башке какой-то трэш и это видимо передаётся не просто воздушно-капельным 12:19 и если ты пишешь потому что вдруг понял, что тебя затаскивает и нет сил выбраться 12:20 поздравляю. ты вдруг что-то понял. но я тебе ничем не помогу 12:2012:21 ты серьёзно
12:21 ты блять серьёзно
12:21 ты серьёзно решил что моя причина снова в сону?
12:22 что мне просто поплакаться некому?
12:22 да. мне хуёво из-за всего что происходит
12:22 хуёво что я не знаю что делать ведь я идиот
12:22 хуёво что я вообще взял и разбил тебе окно. я надеюсь ты в порядке
12:23 и мне страшно
12:23 я запутался. прости меня
12:23 мне хуёво что человек с которым я могу просто быть
12:24 тот с которым я могу чувствовать себя хорошо
12:24 с кем мне удивительно комфортно
12:25 отвернулся от меня так словно
12:25 блять я даже не знаю
12:26 словно во всём не было никакого смысла
12:26 и я звучу так тупо пиздец но это то что я испытываю
12:27 и ты единственный кому я могу просто сказать об этом кому я могу довериться
12:27 но ты оставил меня
ты считаешь, был смысл? 12:2512:25 а по-твоему его не было?
12:26 по-твоему я бы тогда пытался за тебя схватиться?
12:27 приходил бы я к тебе? писал? пытался поговорить? что-то исправить?
12:27 я не понимаю.
12:27 почему?
я злюсь потому что мне не всё равно 12:28 и злюсь потому что мне неприятно видеть то что он делает 12:29 что ты покорно ведёшься, это ужасно 12:30 я злюсь и раздражаюсь потому что мне не всё равно НА ТЕБЯ. рики 12:31 но я что-то заебался, правда 12:3212:33 я не прошу тебя спасать меня
12:33 я не прошу быть для меня запаской или чем ещё
12:34 я не собираюсь тебя использовать
12:34 я просто хочу тебя рядом
12:35 ты мой друг
И Чонвон больше не отвечает. Ничего. Прочитал, вышел из сети. Рики на большее и не надеялся, но ему паршиво думать о том, что тот воспринял себя лишь запасным вариантом, спасителем, человеком, кто создан лишь для того, чтобы быть утешением. Словно он не играл никакой важной роли, чтобы хотеть с ним быть дальше. Словно он боится. Озарение приходит не моментально, но быстро. Чонвону тоже страшно. Он пытается оттолкнуться от Рики, злиться на него, выливать ушат желчи и игнорирования только потому что ему страшно остаться разбитым и в одиночестве. Заранее обезопасить себя гораздо проще, чем трепетно ожидать того самого разлома на части. Рики не знает куда себя деть, и зачем он вообще есть. Всё вдруг теряет свой смысл, когда перед глазами свой собственный застывший образ в зеркале, когда часы проходят так, словно они всего лишь минуты. Зачем ему люди? Зачем ему всё из этого вытекающее? Он хочет вырезать из себя способность чувствовать, вырезать способность мыслить и просто себя вырезать из существования этого мира и чужих жизней. Ему ни к чему все эти сложности. Броситься сейчас стремглав по дроге навстречу ветру, который только будит слёзы в глазах, стирая подошвы кроссовок, пока ноги безумно отбивают ритм. И куда приведёт его этот путь? В бездну. Музыка вновь разносится по стенам и сотрясает зеркала, пока Рики откидывает телефон в сторону и пытается вырвать свою душу из тела, что на самом деле просто мешок с костями. Нет на земле места, куда бы он мог попасть и спрятаться от проблем, создаваемых собственными руками. Человек, в конце концов, сам отвечает за свои поступки. За окнами день превращается в вечер, где засыпающее небо смешивает в себе красные и синие краски, создавая новый необыкновенный фиолетовый и становится оранжево-чёрным от городских огней. Теперь отражение гуляет повсюду, не только в чистых зеркалах, но и прозрачных стёклах. От себя никуда не деться. Внутри не хватает воздуха, горло дерёт от нехватки воды, а прекратить нет сил. Всё, что он может, это продолжать собственные движения, пока музыка резко, как будто от немощности, не прекращает своё звучание, а он валится на пол и потолок перед глазами начинает кружиться. — Добить себя решил? — раздаётся голос Чонсона сквозь шум в ушах от повышенного давления и сердца, что стучит набатом. Он звучит как голос разума, до которого зачастую сложно добраться. — Я отвлекаюсь, — хрипит Рики, моргая часто-часто, пытаясь остановить головокружение. — Ты звонил мне? — Раз двадцать, наверное, — усмехается старший и садится рядом с Рики, протягивая ему бутылку воды. Тот с трудом поднимается, чувствуя ком тошноты, подступающий к горлу. И вовсе не от того, как он себя физически чувствует. — Спасибо, — Рики пьёт и не напьётся, даже не стараясь быть более аккуратным, от чего по подбородку вода стекает вниз по шее и заливается за воротник футболки. Вот бы слиться с водой в одно, оставшись просто мокрым пятном на полу, который очень быстро можно стереть половой тряпкой. Он такой жалкий, каждый раз представляя пути отступления своими глупыми фантазиями. Чонсон гладит младшего по выпирающим лопаткам и ничего не говорит. Хорошо, думает Рики, он слышать ничего не хочет. Он не дурачок, но безнадёжно больной, находящий для этого оправдания. Каждый чёртов раз. Он запутался в манипуляциях, чувствах и собственной лжи. — Ты знаешь, — выдыхает шумно, — так не должно быть. — Что? — Не должно быть так. Зачем люди причиняют боль друг другу? Извиняются, когда им совсем не жаль? Что правильно, а что нет? Какой смысл в любви, если всё равно, то хорошее, будет растоптано? Да её же попросту не существует! Дурацкое слово. — Почему ты так всё близко к сердцу принимаешь? — Чонсон достаёт сухие салфетки из рюкзака и заботливо вытирает пот и воду с лица младшего. — У тебя в жизни ещё много чего будет, и много кого тоже. — Потому что это я, хён. Это я такой, — говорит он с ноткой безнадёги в голосе, мутно глядя перед собой, ощущая своё тело гораздо чётче, чем когда-либо прежде. Оно пузырится и дрожит, как забродившее молоко в стакане. — Ты как вобла, — скептически фыркает старший. — Чего? — хмурится Рики, останавливая руку Чонсона, вновь тянущуюся к его лицу. — Омёбный терпила. Как не живой, честно, — жмёт он плечами, как будто ему всё равно, способны его слова задеть или же это необходимая правда, на которую не обижаются. — Ну, спасибо, — цокает младший языком. — И что ты обижаешься сразу? — удручённо вопрошает друг. — Перестань уже жалеть себя. Всё не так страшно, как ты думаешь. — Я не обижаюсь, — качает тот головой и встаёт с места, но голова продолжает идти кругом. Он жмурится, моргает, а повсюду сплошная карусель из тёмных кругов. Сдохнуть бы и не мучиться. — Ты не понимаешь просто, вот и всё. — Тогда куда собрался? — Чонсон встаёт следом и со свойственной ему заботой поддерживает под локоть, вот только нет в этом нужды, Рики всё ещё максимально тошно, и от него тоже. Неизвестно когда, сегодня или завтра, но он всё потеряет. И перестанет быть тем человеком, коим является сейчас. Вопрос лишь во времени, которого хоть и бесконечно много, у него его как-то мало. — Ты не понимаешь, — повторяет Рики. — Иди к своей Тэиль, лей ей в уши всякие сладкие фразочки, которыми ты оперируешь с каждой девчонкой, включай свой дар убеждения, которому ты научился у родителей, продолжай жить в своём мире и не умничай в моём собственном. Сам же говорил, твой мир крутится вокруг тебя, а мой — вокруг меня самого. Лицо у Чонсона мгновенно мрачнеет. Он тоже устал, но делает какие-то нелепые попытки достучаться или быть просто той самой жилеткой, в которую можно поплакаться для всех и каждого. И какой в этом смысл? Неужели таким образом он пытается не оставаться с собой. Ему тоже бывает страшно? — Не отворачивайся от тех, кто старается быть с тобой до последнего, — вяло комментирует старший, пока Рики собирает свою одежду, злостно и одновременно совершенно без сил. — А зачем стараться, когда можно просто… я не знаю, быть? — У Рики неконтролируемо дрожит голос, но не от боли, слабости или страхов, а от отчаяния и непонимания этого дурацкого мира у которого есть свои устои, правила и взгляды, которые навязываются с самого раннего детства и прививают ложные определения. — Зачем лезть вон из кожи, когда тебе это никакого удовольствия не доставляет? Вот зачем? — Разве тебя не пугает, что ты можешь в конечном итоге остаться в одиночестве? — Чонсон хмурится, он абсолютно потерян от такой перемены и поджимает нервно губы. — Мы всё равно со всем справляемся в одиночку, — заключает Рики, и Чонсон усмехается в полном смятении и без ярых попыток вернуть ситуацию в более умиротворённое русло, когда никому из них не нужно говорить правду. Они совсем ещё дети, но пытаются быть осмысленными взрослыми. Руки двигаются медленно, а ноги просто несут его дальше. Он оставляет Чонсона позади вместе с его негодованием. Хорошим и весёлым уже быть не получится. В ушах кроме шума не слышно ничего и голос старшего сливается с этой безмерной пустотой.2.
— Что ты здесь делаешь? — Рики застают врасплох, когда дверь в его комнату со скрипом открывается и впускает ярко улыбающееся солнце, которое снаружи кажется лишь подделкой, скрытой за кудрявым парадом облаков. Сону позволяет себе выключить экран его компьютера с опенингом волейбола и повернуть крутящееся кресло в свою сторону. Он смахивает с него наушники и смотрит глубоко, почти что в самую душу. — Ты мне не рад? Пойдём на качели? —Мне лень, — отмахивается растерянно Рики и хочет отвернуться, но Сону держит крепко за подлокотники, пригвождая сидение к полу. — Просто хочу провести с тобой время, без важных разговоров и всяких вопросов. — А я не хочу. Но Сону насильно вытаскивает его наружу, как новорождённого птенца, что жмурится закату. В воздухе присутствует яркий пряный аромат прощания, который почему-то напоминает Рики о детстве, но он никак не может понять этот знакомый запах, глупо принюхиваясь, пытаясь ухватиться за нить. — Ты что делаешь? — Пахнет чем-то… — Я не чувствую, — дует старший губы, медленно раскачиваясь на качелях. Он закрывает глаза и ловит этот момент своими улыбающимися губами и почему-то Рики впервые не хочется его целовать. Младший отворачивается, упирается локтями в колени, переступая с пятки на носок в кротком покачивании, цепляясь взглядом за разбитое окно, что затянуто матовой плёнкой. — Интересно, что произошло? — хмыкает Сону себе под нос. — Какой-то сумасшедший разбил окно. — Ты видел кто это был? — Своими глазами. Сону вздыхает, поднимая голову к краснеющему небу. Он говорит, что ему сейчас невероятно хорошо, в этом моменте. Ему больше ничего не нужно, лишь бы всегда так. Но как — так? Рики не совсем его понимает и ловит себя на мысли, что никогда в полной мере и не понимал. Сону странный, не потому, что он другой в его понимании, а потому что он сам его никак понять не может. И это как разрастающаяся брешь. Понимает ли его Сонхун? Или Ким точно так же создаёт невидимую иллюзорную дистанцию, несмотря на всю ощутимую близость. Разве люди вообще способны понимать друг друга в полной мере? Нет. Они не способны. Личность другого всегда остаётся тайной. Любовь может стать опытом проникновения в эту тайну, но тайна уходит в бесконечную глубину. Может быть, так и нужно. — Чем занимался весь день? — участливо спрашивает Сону и улыбается, улыбается, улыбается. Улыбка пристаёт к его лицу, в уголках глаз пляшут то ли искорки, то ли черти, но от них всё равно как-то слишком тепло. Старший отлично вписывается в жизнь Рики. Именно так делают паразиты. Рики отвечает вяло и тихо, продолжая втягивать запах улицы: — Вчера лёг рано спать, занимался целый день. Сегодня проснулся утром, когда мамы уже не было, и я выпил кофе, съел тосты, засел смотреть «Волейбол». Ничего интересного. А ты? — Ничем, — просто говорит он. И Рики не придаёт этому значения, зная, что Сону делится чем-то только по собственной инициативе и ему не всегда нужно задавать подобные вопросы. Но знать всё о нём всё равно хочется. Качели продолжают качаться, планета продолжает содрогаться и кружить вокруг солнца, счастье по-прежнему коротко, в отличие от бесконечной грусти. Поэтому Сону вдруг невесело усмехается, когда смотрит на Рики, чей вид максимально серьёзный, брови нахмурены, а губы поджаты. Старший шкрябает ногами по земле, держась за цепи, чтобы стать к Рики ближе. Но внутри едва дрожит что-то и болезненно сводит. Сону тянет руку к его лицу и указательным пальцем разглаживает межбровную складку. — Перестань, морщины появятся. Рики отводит взгляд в сторону, тяжело вздыхает и поднимает голову к небу. Сону отстраняется обратно и точно так же наблюдает, как рождаются в вечере звёзды. — Вот бы время было бесконечным, — шепчет старший. А Рики думает, вот бы ему собственное море в ладонях, в которых можно утопить все свои сантименты. Первая любовь всегда самая болезненная. Откуда-то раздаётся щелчок, и мысли останавливаются на короткое время свой ход. Он смотрит на то, как губы старшего сжимают сигарету, а пальцы крутят колёсико зажигалки. Крутят и крутят, соскальзывая, вынуждая его ругаться матом. Но огонёк наконец-то появляется, и Сону подносит его ближе, затягиваясь так, будто до этого делал это раз сто и не меньше. Он выпускает из лёгких громоздкий пышный дым через несколько секунд и это кажется Рики кадром из фильма. — И давно? — интересуется он. — Украл у Сонхуна, — усмехается Сону. — Захотелось что-то. Не знаю. У тебя не возникало навязчивой идеи что-то попробовать, приобрести, сделать? А она настолько навязчивая, что даже спать спокойно не даёт, становясь лишь крепче и сильнее. Вот я так и думал об этом, что покурить хочется, ну взял и украл. В любой момент смогу эту жажду утолить. — Нет, — врёт Рики. Врёт, потому что его навязчивые желания были связаны лишь с тем, чтобы быть любимым именно Сону. Врёт, потому что сейчас он чаще думает о другом. Сону вежливо протягивает Рики сигарету и тот покорно её принимает, делает противную затяжку и закашливается. — Какая гадость, — хрипит он и кривит губы. — Согласен. — Почему большинство ребят считает, что это классно? — негодует Рики, желая запить привкус табака сладкой водой или зажевать жвачку. — Все мы хотим быть старше, чем есть. Думаем, что именно это нас и делает взрослее. Но взрослее делает лишь ответственность. Но принимать её не все способны. Понимаешь? — Вроде как, — кивает младший. Видит, как вместе со сменой цветовой гаммы заката, тень лёгкой печали пролегает на лице Сону, а улыбка частично стирается. Не часто можно увидеть его таким серьёзным и осмысленным, мудрецом этой никчёмной жизни. Он алмаз среди камней. Поэтому его и понять не всегда получается. — За что ты полюбил меня? — спрашивает по-прежнему тихо. Рики сначала теряется, даёт себе возможность задуматься, но не прийти к какому-то единому ответу, потому что и так всё на ладони. От А до Я. — Ни за что, — жмёт он плечами, и Сону поворачивается к нему лицом. Оно совершенно пустое, как только что купленный блокнот с белыми, разлинованными листами без букв. Ни одной эмоции и крошечной улыбки в уголках губ. — Просто потому что ты именно такой. — Мне всегда казалось, что любовь необходимо заслуживать. Что для любви должны быть причины, — он склоняет голову в сторону, упираясь виском в холодную цепь, пока делает ещё одну продолжительную затяжку. — Что недостаточно просто быть красивым, а нужно быть ещё и интересным, способным, умным, чтобы на тебя обратили внимание, чтобы родители гордились, хвалили за какие-то заслуги, за оценки в школе и за хорошее поведение. Что ты и сам кого-то любишь потому что есть какие-то условия. Добиваться этого оказалось безумно тяжело. А потом меня всё достало. — В каком смысле достало? — Рики не сопротивляется, когда Сону предлагает ещё разочек затянуться, и это всё ещё отвратительно для младшего, но он больше не кашляет. — Я перестал стараться, — отвечает Сону, возвращая на своё лицо привычную улыбку, что является лишь жалким её подобием. — Ты нашёл меня в период моей метаморфозы. — Мы раньше не говорили о подобном, — замечает младший. — Забей, — отмахивается Сону, когда докуривает свою сигарету и бросает окурок на землю, растирая его подошвой кроссовок. — У меня сейчас в тиктоке две сотки тысяч подписчиков! Иду к успеху. По-настоящему любить кого-то — значит понимать, что труд, вложенный в эту любовь, стоит боли от потери этого человека. И Рики принимает своё собственное решение, которое в очередной раз может сбросить его с обрыва.3.
Это похоже на самоубийство, когда он причёсывает свои волосы, аккуратно укладывает, зачёсывая назад чёлку, но оставляя несколько прядей на одной стороне и распыляет в воздухе парфюм. Он убивает самого себя, когда вдевает серёжки в уши, когда наносит зачем-то тинт на губы и оставляет верхнюю пуговицу школьной рубашки расстёгнутой. Так выглядят хорошенькие ученики и предметы воздыхания, мальчики с картинок инстаграма на которых всегда хотелось быть похожим. Становиться кем-то другим совершенно не сложно, сложно лишь соответствовать. И Рики думает про себя, что он красивый