* * *
– В каком смысле ты уходишь? – тихо, но с явной угрозой в голосе спросил Пётр, скрестив руки на груди. – В таком, – спокойно ответил Андрей. – Перспектива сдать вас всех и получить орден Андрея Первозванного всё дальше и дальше. Ну и чего мне тут ловить-то? – Андрей, ну давай не будем начинать сначала, уже ведь не первый раз, – мягко сказал Ваня, пытаясь хоть как-то образумить. Костецкий только упрямо поджал губы и отвернулся, глядя в сторону. Да, в прошлом году тоже была такая ситуация, но тогда всё сильно накалилось из-за Саши, которая вертела хвостом то в сторону Андрея, то в сторону Пети, давая одинаковую надежду как одному, так и другому. А ведь Андрей был уверен, что влюбился. Ну и дурак же он тогда был! Одно хорошо: из-за всей этой дурацкой ситуации он хотя бы психанул и уплыл, а потом встретился с Игорем. Вот разве что за это им всем можно сказать спасибо. – Правильно. Мы ничего не будем начинать, – согласился Костецкий. – Я же не говорю, что не хочу с вами больше общаться. Просто Тряпичный союз больше не кажется мне перспективным чисто для себя… – С ментом своим наш Андрюша переобщался, – усмехнулся Попов и откусил от яблока. – Закостенелость мысли и провластность теперь половым путём передаются? – Игоря только трогать не надо, он тут не при чём! – тут же ощетинился Андрей. – А чего это так, а? Чего? – Петя со злостью пнул кирпич – заброшенное депо они в тот раз отбили, да так тут и остались. – Не, Андрюш, мы в твою личную жизнь и в койку не лезем, ты у нас этот… художник, бля, личность дохрена творческая. Тут в другом дело, понимаешь? – Ну и в чём? – фыркнул Андрей, которого неприятно задело это «художник и творческая личность», будто его чувства всерьёз тут не воспринимались, будто всё так – наиграется и всё, и забудет все свои извращенства. – В том, что и ежу понятно, зачем ты нас притащил в Питер – таскаешься за своим мусором то ли как дворняжка, которую прикормили, то ли как влюблённая восьмиклассница, и хрен знает, что хуже! Да по нему же видно, что он тебя использует просто! – Ой, да тебе откуда знать?! Андрей стиснул кулаки, с трудом сдерживаясь, чтобы не кинуться в драку, потому что это будет совсем уж последнее дело – с друзьями драться, даже если они говорят настолько неприятные вещи. – Да потому что ему сколько? Лет тридцать пять? – ухмыльнулся Попов и прищурился. – А тебе девятнадцать. Да что у вас общего может быть кроме того, что ты в него втюрился и удобно под него ложишься? Ещё и съедешь к осени – красота просто! – Блять, Попов, закрой рот, ты вот вообще нихрена не знаешь, как у нас и что! – взорвался Андрей, но сделал несколько шагов назад. – Иди-иди, художник, – махнул рукой Петя. – И без пидоров власть возьмём. И, это, смску тебе скинем обязательно, на банкет пригласим, не ссы. Костецкий пулей вылетел из здания депо – прямо под хлещущий дождь, потому что находиться там сил больше не было. Да и смысла не было. А дождь, к тому же, очень приятно охлаждал пылающие от стыда и злости щёки и уши. Андрей, сунув руки в карманы толстовки, шёл, не разбирая дороги, да и один чёрт из-за ливня и дующего в лицо ветра было почти не видно дороги. Слова Пети и Попова вскрыли ту рану, которую Андрей благополучно игнорировал вот уже год, и весь накопленный за это время гной и кровь хлынули наружу, причиняя такую боль, что хотелось расплакаться – но всё равно не получалось. Получалось только жалеть себя, бедную влюблённую дворняжку, и от этой жалости становилось только хуже. Потому что это была самая что ни есть правда, та самая правда, от которой становится больнее всего. Андрей год жил в сладкой лжи… И ладно бы год. Все эти недели он жил в полнейшем самообмане. Каждый чёртов день просыпался с мыслью, жил с мыслью и надеждой, что уж сегодня-то Игорь скажет ему хоть что-то. Хоть как-то намекнёт, как ему важен и нужен Андрей, как ему с ним хорошо и как он хочет, чтобы Андрей остался с ним в Питере, а не уезжал ещё на один год. И каждый день ничего не происходило. Ну, то есть, они целовались, обнимались, проводили время вместе, трахались, в конце концов, но этого было недостаточно, чтобы понять, что конкретно между ними происходит. Может, Андрей и впрямь был просто удобным вариантом? Он же сам прекрасно видел, какой Игорь трудоголик и как любит личное пространство – достаточно хотя бы на его квартиру посмотреть, чтобы сделать соответствующие выводы. Может, ему просто приглянулся пацан, который так легко и не заморачиваясь сам прыгнул к нему в койку, ещё и не ебал мозги, не просил денег. Забежав под крышу автобусной остановки, Костецкий вытер рукавами лицо от стекающей воды, но особо лучше не стало. Размазал только всю воду… Из-за затянувших небо низких, почти чёрных туч казалось, что уже почти ночь. Вытянув телефон из кармана, Андрей успел увидеть только цифры – 18:40, после чего телефон благополучно вырубился, а Андрюша выругался. Потратил всю зарядку на фото и видео, пока гулял по Питеру один. – Извините, а как я могу отсюда добраться до Думской улицы? – спросил Андрей у курящего неподалёку мужчины. – Отсюда-то? На десятом троллейбусе, но это чуть дальше пройти, или на сто девяносто первом автобусе, – ответил мужик и указал рукой на вывеску с маршрутами. – Ага, спасибо, – кивнул Андрюша и отошёл, тоже закуривая. Не было лучшего способа приманить нужный транспорт, чем закурить в его ожидании. Тем более, хотя бы пачка сигарет почти не промокла, и то хорошо. Хотя бы сигареты его не подвели.* * *
Игорь вышел с работы в восьмом часу вечера – собственно, как и обычно, но нигде поблизости не нашлось Андрея. Не то чтобы они договаривались встретиться, но Гром уже привык к тому, что Андрюша постоянно околачивался где-то рядом, и домой они шли вместе, заруливая по пути за шавермой. И, оставшись без привычного и приятного ритуала, Гром почувствовал себя неуютно. Возвращаться домой с Андреем было куда лучше, чем в одиночестве. Решив, что стоять на крыльце и ждать у моря погоды – а Андрюша в плане стихийности был вполне себе чем-то подобным – не имеет никакого смысла, Игорь достал на ходу телефон и набрал Костецкому. «Абонент вне зоны доступа» было ему ответом. Конечно, волноваться не было никакого смысла. Успокоив себя тем, что малой наверняка уже дома и просто устал после тренировки со своим тряпсоюзом, заленившись тащиться к управлению, Гром направился в сторону дома. Шавермы он по привычке взял две, вот только ужинал в одиночестве. Андрея дома не было. Не было ни в восемь часов, ни в девять, ни к полуночи. Мамкой-наседкой себя чувствовать было не слишком приятно, но всё-таки таких вот фокусов Игорь за Андреем никогда не замечал, он никогда не задерживался и максимум в десять был дома, а если ему нужно было погулять допоздна, то он неизменно вытаскивал Игоря с собой. Телефон Костецкого всё ещё был выключен, так что Грому пришлось звонить Петру. Как у него вообще появились номера ещё и всего Тряпичного союза, конечно, та ещё история. Тем не менее, оказалось, что полезно иметь их под рукой. – Петь, здравствуй, – поздоровался Гром, как только прошли гудки, и на том конце раздалось не слишком радушно «да». – Это Игорь Гром. Андрей не с вами? – Андрей? Нет. Он от нас вообще ушёл, – ответил Пётр. – А что, его ещё нет? – Нет, – вздохнул Гром и потёр глаза. – В каком смысле ушёл? Во сколько? Куда? – Да хрен знает… Часов в шесть вечера. Заявил, что Тряпичный союз ему не нужен. Ну и не отчитывался, куда пойдёт. Мы и не интересовались. – Ладно, понял. Спасибо. Если вдруг объявится, позвони. Дав отбой, Игорь покрутил телефон в руках, пытаясь сообразить, что делать. Вот как искать одного маленького засранца в огромном Петербурге? Андрей мог быть вообще где угодно, зная его свободолюбивую душу. Тем более, если у них случился какой-то конфликт – и, судя по недовольному голосу Петра, конфликт там точно имел место быть. Сделав несколько кругов по квартире и ещё несколько раз попытавшись дозвониться до Костецкого, Гром направился в прихожую, обуваясь и накидывая куртку. Сидеть без дела и ждать он не собирался, да и не мог. Следующим, кому он позвонил, был Дима, который сегодня тоже виделся с Андреем. И в этом случае разговор получился куда информативнее, ведь Дубин смог почти в точности воспроизвести их разговор, состоявшийся днём. Теперь круг поисков сократился до трёх мест. При том, что вообще не факт, что Андрюша отправился в злачные места Питера. Но выбора у Игоря просто не было. Нужно было двигаться, что-то делать, искать этого обалдуя, чтобы потом дать ему как следует по заднице за то, что так пугает. Пока Гром ехал на Думскую – просто потому, что она была ближе всего, – на ум, как на зло, лезла статистика по грабежам, избиениям и убийствам в Питере за последние полгода. А ведь Андрюшина компания совсем не так давно поцапалась с футбольными фанатами. Вот кто мог помешать тем взяться за месть? Да никто. Вполне в их духе: начать вылавливать по одному. И Костецкий почти постоянно шатался в одиночестве, насколько знал Игорь. Оказавшись на Думской, Гром только тяжело вздохнул: вечер пятницы, народу – тьма тьмущая, вот как отыскать здесь Андрея? Иголку в стоге сена найти и то проще. Гром не придумал ничего лучше, чем заходить во все попадающиеся на пути клубы, бары и кабаки, пытаясь отыскать в окружающих лицах Андрея. Спрашивать тут что-то у кого-то, называя приметы, дело абсолютно гиблое. Он, может, на всю Думскую сейчас единственный трезвый и вменяемый человек. За час с лишним Игорь обошёл почти всё, что было, и уже отчаялся, решая, куда ехать дальше, на Лиговский или Рубинштейна. Периодически звонил Дима, спрашивая, как дела; он чувствовал себя виноватым за то, что посоветовал Андрею прогуляться в такие места, и всё порывался приехать и помочь, но Гром отговаривал его: хоть кто-то из них должен был заявиться завтра на работу не в состоянии ходячего трупа. Сам майор уже свыкся с мыслью, что угробит всю ночь на поиски, и завтра вряд ли сможет выйти на работу. Впрочем, сейчас это казалось совсем не таким уж важным делом. Поднимаясь по ступенькам ко входу в ночной клуб с пророческим названием «Scandal Bar» – это именно то, что ожидает Андрюшу дома, – Игорь уже раздумывал над тем, не купить ли тут какой-нибудь коктейль с энергетиком просто для того, чтобы были силы дотянуть до утра, когда дверь неожиданно распахнулись, и прямо в его руки охрана выкинула Андрея. Гром, не веря собственной удаче и счастью, тут же его подхватил и стащил со ступенек, готовый к тому, что тот наверняка пьяный. Но пьяный – это такая херня, главное, что живой и здоровый. – Андрюш? Андрей, ты как? – позвал Игорь и щёлкнул перед лицом Костецкого пальцами, придерживая его за плечо. – Ты что там выжрал, засранец? В свете фонарей стало ясно, что, если Андрей и пил, то далеко не в выпивке было дело. Зрачки были такими огромными, что полностью съели и без того тёмную радужку. Мазнув расфокусированным взглядом мимо Игоря, по ярким вывескам и фонарям, Андрюша зажмурился будто испуганно и зажал уши руками, утыкаясь лицом в грудь Грома. Игорь только тяжело вздохнул. Вот только обожравшегося марками Костецкого ему не хватало для полного счастья.* * *
До дома добрались быстро, но не без проблем. Андрей до паники, до животного ужаса боялся открытых пространств, шума, яркого света, прикосновений, машин… Одним словом, его колотило буквально от всего. Прикоснуться к нему тоже было проблематично. От каждого прикосновения Андрюшу встряхивало так, словно его прошибало разрядом электричества. Едва добравшись до квартиры, Игорь раздел его и почти насильно уложил в кровать, выключив свет и оставив только торшер. Жалко было всё-таки этого дурака, который явно нажрался ЛСД, и теперь страдал, свернувшись калачиком на кровати. Хорошо ещё, что он начал впадать в какой-то статичный транс, а не носился по квартире в состоянии раненого обезумевшего зверя, грозя навредить и себе, и Грому… – Господи, Уэлш недоделанный, чего тебя потянуло на эксперименты?.. – тяжело вздохнул майор, тихо присаживаясь на пол. – Уэлш… Буковски, Гинзберг, Берроуз… – явно в своём трансе протянул Андрей, глухо из-за того, что закрыл лицо руками. – Ну? Что они? – заинтересованно спросил Игорь. – Недописатели, недотовары… – Да ну? А Есенин? – наобум поинтересовался Гром. – М-м-м… Сельский поэтик, ненавидящий село… – Бродский? – Американский и старый… – Цой? – Признан и бездарен. Игорь, присвистнув, почесал затылок. В каких сейчас закоулках разума блуждал Андрей – загадка, но вот мнения о любимых вещах Игоря он был такого себе, конечно. Даже обидно немного. – А я? – осторожно спросил Гром. – Я… Я Андрей. – Ну да. Логично, – вздохнул майор. Оставив Андрея одного – он всё ещё что-то бурчал себе под нос про то, что не хочет быть ни Лениным, ни Цоем, что хочет прожить только свою жизнь и ничью другую, – Игорь ушёл в кухню, чтобы написать Диме смску: «нашёл, прикрой на работе». Углубляться в подробности ночных приключений он не хотел, это явно не телефонный разговор; да и Дубин, хотелось надеяться, уже спит – время-то четвёртый час ночи. Точнее, утра. Кажется, точно утра. В любом случае, Гром слишком устал даже для того, чтобы думать. Ему хотелось только одного: чтобы Андрюша спокойно перетерпел свои трипы, не начал ловить бэдтрип, и чтобы его не начало вдруг тошнить. О большем Игорь даже не просил. Остыв немного, он даже решил, что не станет ругаться и давать Андрею по жопе. В конце концов, какое взросление без экспериментов с веществами? А Костецкий и тут остался верен сам себе, и вместо того, чтобы с друзьями разжиться травкой и выкурить по косяку, вдарил сразу по тяжёлой галлюциногенной артиллерии. Действительно, чего мелочиться? Художник же. Если и расширять сознание, так красиво и на все деньги. Вернувшись в комнату, Игорь, подумав, свет решил не выключать, чтобы не триггерить Андрюшиных возможных демонов темнотой, и лёг на матрас рядом с ним. Спать хотелось ужасно, а спокойно лежащий в позе грустной трипующей креветки Андрей так и подмывал позволить себе просто вырубиться – куда он денется в таком состоянии? Да никуда. – А Игорь? – всё же спросил Гром, повернувшись в сторону лохматого затылка. – Иго-о-орь… хороший. Не любит меня, – грустно сообщила креветка, не двигаясь. – Врёшь, – фыркнул Игорь, нахмурившись. – Врать – здоровью вредить… С этим Игорь спорить уже не стал, просто поправил одеяло на Андрюше и улёгся на подушку. Понятное дело, что не врал. Костецкий был в таком состоянии, что врать просто не мог. И вряд ли понимал, что говорит, кому. Скорее всего, он сейчас просто смотрел мультики в собственной голове, и отвечал на полном автомате. Под тихий и почти совершенно несвязный бубнёж со стороны Андрея Гром и уснул, пообещав себе разобраться со всем позже.* * *
Очнулся – точнее, скорее пришёл в себя – Андрей часов в восемь утра. Сначала перестало неметь всё тело, потом вернулись слух и зрение, и хотя он «залипал» во времени, вскоре и этот странный эффект прошёл. Немного мутило, хотелось пить, но, в целом, Костецкий был в полном порядке. Ещё какое-то время он просто лежал на краю матраса, бездумно глядя в пол. Узоры дерева на старом паркете шевелились, плыли, двигались, переплетаясь между собой, и было просто приятно залипать на это. Почти как в кино, но в реальности было даже круче. Как только Андрей смог шевелиться и контролировать собственные конечности, он поднялся с матраса, стараясь не разбудить Игоря, но тот только отвернулся к стене и продолжил спать. Ну и хорошо, пожалуй. От Тряпичного союза Андрюша уже ушёл «с уведомлением», и ничем хорошим это не кончилось. Возможно, сейчас стоило уйти тихо. Сходив в туалет и умывшись, Андрей выпил стакана три воды и ещё какое-то время просто сидел в кухне. В голове было пусто. Во всём остальном теле – грустно. Собрать свои вещи в сумку и рюкзак было делом десяти минут. Ещё столько же Андрюша угробил на последний рисунок на, что символично, последнем листе ватмана: разбитое сердце, пронзённое молнией. Игорь бы обязательно посмеялся и сказал, что это ужасно пошло и банально – вот такой неизящный символизм. Андрей бы, конечно, в ответ только огрызнулся-отшутился. И ни за чтобы не сказал, что просто любит он так – пошло и банально. Потому и уезжает на две недели раньше в Москву.