Жар-Птица

      Вместительный внедорожник, километры трасс, полузаброшенных грунтовок, заросших травой, старые домики, вросшие в землю, покосившиеся заборы. Путешествие совершенно непривычное для Кирилла. Без пятизвездочных отелей, пляжей с белым песком и лазурных волн, что так красиво смотрятся на фото в инстаграмме. Зато с ночевками под открытым небом и иногда – в палатке. Чай в котелке на костре. Вместо дорогих ресторанов – консервы с макаронами. Леша ест охотно, Кирилл кривится, и лишь под строгим взглядом своего избранного осторожно пробует. Правда, распробовав, начинает есть. Олег улыбается – знает, что Кир ради него съест даже молочную лапшу с пенкой, но все-таки не подвергает своего вампирчика таким испытаниям, слишком жестоко это. Впрочем, на костре все вкусно.       А ночами – над головой летнее звездное небо. Трещат сучья в костре. Тут можно разжигать костер даже после проливного дождя, и ставить палатку у реки. Заклинания против комаров и сырости – и готово. - Дядя Волк… ой, то есть, Олег. А спойте армейскую песню, можно? - Отчего же нельзя? Олег настраивает гитару. Кирилл дремлет рядом, поглядывая на огонь. Приучил себя не вздрагивать каждый раз, когда треснет ветка и рассыпаются искры. Но все-таки предпочитает держаться от огня подальше. Вампирский страх – древнее, чем любые поверья и легенды. Страх огня. Голос Волкова звучит словно издалека. Мягкий, и в то же время звучный. И снова караваны идут из Пакистана, Идут, везут стволы, за ними и мы. Ложатся под снаряды такие же ребята Такие же ребята, как я и как ты. Перебор струн завораживает. И хотя день в машине – время песен «современных обалдуев», вроде Егора Шипа, Моргенштерна и «Монеточки», вечерами они будто забываются. И звучат такие песни. Сбивая черным сапогом с травы прозрачную росу Наш караул идет тропой, и каждый к своему посту… Где служил Олег, не знал даже Кирилл. Он просто не рассказывал, переводил разговор на другое. От Сергея Леша слышал, что Волков вроде бы был в Сирии. Леше интересно абсолютно все. И больше всего - заброшенные деревни к которым ведут полузаросшие дороги. - А знаешь, Леш, в этой деревне жил вампир когда-то. Но не такой, как я. Его сделали вампиром. - То есть, укусили? Леша на всякий случай отодвигается от Кирилла, который снова демонстрирует клычки. - Да. Но такие обращенные вампиры смертны, и вообще, силы почти нет. Кровь пьют, конечно, но толку с того… - И в этой деревне, тут жил такой? - Ага. Укусил его путник, которого он пустил на ночлег. Ну, а потом старик всю деревню перекусал. Те, кто выжили, спалили все дома. Причем, не так давно это было. Полсотни лет назад. Леша смотрит с недоверием. Полсотни лет – это недавно? Впрочем, ему скорее интересно, чем страшно. У костра он дремлет и с трудом забирается в машину, на разложенное Олегом сиденье. Спит до утра, чтоб потом продолжать путь. А эти двое, как ему кажется, и спать не ложатся. Он ловит взгляды Кирилла, адресованные Олегу, замечает слегка прикушенную губу и острые клычки. Замечает и то, как Олег обнимает своего «вампиреныша». И догадывается, что они явно находят, чем заняться под покровом темноты. Новый день – и снова под колеса ложится полотно дороги, километры, стоянки. И вот - остановка на ночлег. - А расскажите, как вы служили, - просит Леша Олега. Тот усмехается: - Лучше я расскажу тебе историю про Черного Дембеля. - А, мы в детдоме такие страшилки другу другу на ночь рассказывали, - Леша слегка разочарован. - Такие, да не такие. Олег разливает чай по кружкам: О! Это очень старая история. В одной артиллерийской части под Киевом служил один дембель. И оставалось ему служить три дня и три ночи. Очень дембель любил медсестру Олесю из соседнего с частью хутора. Должны они были пожениться. А в части ещё служил один прапор. Гад редкий. Он тоже на Олесю глаз положил. И как-то ночью, когда дембель уснул, прапор подкрался к нему с красным пожарным топором и отрубил голову. Послали дембеля в гробу с пришитой головой домой. Написали, мол, погиб ваш сынок за родину — с дерева упал на топор. Кирилл слушал с интересом. Похоже, раньше не знал о Черном Дембеле. Или просто делал вид? Но даже перестал хрустеть сухариками. Прошло два года. Отплакала Олеся все слёзы и за прапора-душегуба замуж собралась. В общем, собрались свадьбу играть. Собрались все: и комполка пришёл, и замполит, и прапоровы дружки. Тут стук в дверь. Входит какой-то мужик в капюшоне и блюдо с крышкой несёт. Поставил на стол перед молодыми. Те крышку открыли и видят — это дембельская голова отрубленная. — Ты кто?! — крикнул прапор незнакомцу. А голова ему: — Я — Чёрный Дембель, твою мать… Тут свет погас, а когда его включили, то в доме все мёртвые лежат. И с тех пор чёрный дембель ходит по свету, ищет новую невесту, и нет его чёрной душе покоя. Леша собрался было сказать, что таких историй было множество, но тут к ним приблизилась черная фигура. Без головы… Точнее, с головой под мышкой. - Черный Дембель, - прошептал Леша, зажмуриваясь. Олег с Кириллом поставили вокруг мальчика «щит-невидимку». - Отомри, Лех, - сказал Гречкин, - ты чего, опять испугался? Тот опасливо открыл глаза: - Что… что это было? - Тот самый Черный Дембель. Он иногда приходит, когда о нем рассказывают, - пожал плечами Олег. - А хочешь историю про гроб на колесиках? – зловеще ухмыляясь, спросил Кирилл.