Морти, F-907

      Портал выплёвывает их в классическом гараже Рика у дома Смитов, среди старого научного стаффа, обыкновенного мусора и всех этих коробок с выученными наизусть корявыми надписями, навевающими ворох стрёмных, почти физически болезненных воспоминаний. Наверное, Морти где-то в глубине души надеялся на какой-нибудь заброшенный астероид посреди далёкой галактики, тайно мечтая оказаться напарником Рика-отшельника. По крайней мере, именно такой образ навевал тот, что так метко подкупил его нормальной едой и собственной спальней.       Видеть этот угловатый длинный стол, на альтернативной версии которого его насильно препарировали, как дохлую лягушку, отвратно до тошноты, и Морти усиленно рассматривает окружающее пространство с целью выцепить что-нибудь индивидуальное. Что-то исключительно из измерения С-141, родного его новому напарнику и хозяину дома по совместительству.       - Проясним кое-что для обоюдного комфорта: я своих внуков не ебу. Предложение там, - внезапно оказавшийся действительно приличным Рик (ну, надо же, какая удача!) неопределённо машет рукой, явно намекая на прежнее место работы F-907, - Чистой воды пиздёж и провокация. Говорю это для того, чтобы тебе спокойнее ночью спалось, а то понафантазируешь себе невесть что. Я не жду от тебя ничего, кроме посильной помощи. Ну, и жрать ещё готовь иногда, меня самого это заёбывает.       Рик, словно бы отгородившись, как ни в чём не бывало садится за стол и закапывается в стопку чертежей, оставив Морти, бессильно застывшего на месте, пребывать в ступоре. Предупреждение, конечно, своевременное и успокаивающее, но, типа, на этом всё гостеприимство заканчивается и ему самому предстоит разбирать, что к чему?       Как-то это неправильно. Где, например, он должен спать? И как быть со старыми вещами, оставшимися на прежнем месте жительства? Там не было ничего важного, но не помешает хотя бы одежду на смену забрать.       - Эм, - Морти старается на корню подавить неловкость вперемешку с раздражением: раз уж привёл – объясняй тогда, что к чему, - Мои вещи…       - Да, кстати: это твоё, - С-141, не глядя, всовывает ему в руки пачку купюр, - На новые вещи. Это лучше, чем возвращаться за твоим старым дерьмом.       Морти не помнит, когда держал или хотя бы видел в последний раз такую огромную по меркам скромного практически бесплатного официанта сумму. Он честно старался вести себя максимально собранно и расчётливо, однако F-907, всё же, оставался самим собой – обыкновенным Морти, то есть. Тщательно выстроенная ментальная стена давала трещины, и эмоции постепенно выходили наружу, угрожая похоронить под собой трезвый взгляд на ситуацию вместе с выдержкой.       - А комната?..       - Там же, где и всегда. А теперь свали уже и не отсвечивай, пока не позову, у меня серьёзный заказ на кучу бабла, возиться ещё со всякими тупыми пиздюками…       Постепенно стихающее ворчание этого Рика, вроде бы неприятное, а вроде бы и совершенно безобидное, почему-то вместо привычного желания огрызнуться в ответ вызывает какое-то другое, более лёгкое чувство. В конце концов, в задницу иметь его действительно никто не собирается, с порога утягивать в опасные приключения – тоже, даже деньги выделили на новые шмотки. Настроение, подогреваемое оттопыренным зелёными бумажками карманом джинс, медленно, но уверенно переваливало за положительные отметки.       Не желая навязываться, Морти неспешно, с какой-то глупой надеждой, обходит весь дом в сентиментальном порыве наткнуться хотя бы на одного Смита, однако обнаруживает хоть и идентичное своему собственному, но совершенно пустое, по большей части безжизненное жилище. Спальни родителей и Саммер пустовали, даже мебели не было: Рик, по всей видимости, обитал здесь один, есть ли у него вообще семья оставалось загадкой.       Комната, предположительно принадлежавшая Морти Смиту с С-141, выглядела безжизненным отголоском прошлого, потускневшим и каким-то тоскливо-бессмысленным. Это напоминало его старую, ещё совсем детскую спальню, когда F-907 было лет шесть, только менее цветастую и более просторную без некоторых вещей.       Простое серое покрывало на постели, синий светильник на столе. Похожий на старый, но определённо новый письменный стол. Пусть и на привычном месте, но такие же новые полки.       Морти в замешательстве садится на кровать, потерянно разглядывая ковёр на полу. Был у него похожий когда-то давно, пока родители не купили новый, более жёсткий. Чувство, что все эти вещи появились здесь совсем недавно и одновременно несколько лет назад, запутывало только сильнее. Где же Смиты С-141?       - Они переехали, - Рик опирается плечом о косяк двери, запивая окончание фразы бухлом из фляжки. - Уже давно. Для них всех, кроме Бет, Рика Санчеза никогда не существовало.       Почему-то в сердце Морти ощутимо кольнуло:       - Т-то есть как? В-в смысле, ты же должен был вернуться домой, начать издеваться над папой, называть Саммер сукой и тырить меня прямо из школы в приключения. Я думал, так у всех Риков происходит?..       - Я не вернулся, - альтернативный дед переводит взгляд в сторону окна, озаряющего комнату лучами только-только начинающего подниматься из-за горизонта розовато-красного светила, и Морти почему-то больше не хочется говорить на эту тему.       - И… К-как так вышло? - однако любопытство всё равно перевешивает нежелание вытаскивать на свет чужие скелеты.       – Они переехали к Джерри, когда тебе было десять, а я, спустя двадцать лет, вернулся обитать на старое место. Вот и всё.       - А мама… То есть, Бет С-141, знает, что ты живёшь здесь?       - Незачем ей знать.       - Получается, твой Морти…       - Впитывает бесполезную херню в заведении для дебилов, - Рик отрывается от косяка, уходя на первый этаж, - Вот только не надо придумывать себе всякие слезливые драмы про тоску по семье и тому подобную муть, меня всё устраивает. И вообще, жрать хочется, сообрази что-нибудь по-быстрому, пока я закончу.       Всё же вариантов их жизней больше, чем звёзд на небе, и Морти практически не удивляет, что в каком-то из измерений нет и не было никаких Рика и Морти на веки вечные. Есть обыкновенный подросток Морти и Смиты, преспокойно живущие в доме Джерри - видимо, здесь у него с карьерой всё в порядке.       Ещё в этом измерении имеется предпочитающий соло Рик, отрицающий любые привязанности к семье. В синем, относительно чистом свитере и халате, заляпанном хер пойми чем немного меньше, чем привык Морти. Странный, мутный, явно себе на уме Санчез, внезапно решивший завести себе альтернативного внучка, и почему-то на эту роль в его понимании подошёл именно F-907.       «Откуда он знает вообще, что я готовить умею?» - как бы между прочим промелькнуло в голове прежде, чем Морти послушно плетётся на кухню. Всё-таки нахлебником у деда быть не хотелось, да и внезапно свалившееся на голову свободное время надо было занимать хоть чем-нибудь. Планов на предстоящее будущее, конечно же, пока что не было, да и не то чтобы они раньше имелись - всё заканчивалось на казавшейся несбыточной мечте выбраться из блядского Мортитауна.       Если всё сложится, он останется у С-141 в качестве домохозяйки и напарника в одном флаконе на более-менее благоприятных условиях, но если всё снова покатится по пизде…       Морти свалит. Добровольно или нет – без разницы. Прихватит бабло и попытается в очередной раз начать жизнь с чистого листа.

***

      Рику было заебись отыгрывать старого закоренело-одинокого волка, бороздящего межгалактическое пространство в своей излюбленной тарелке, скляпанной под водку и Яйцелюбов из чего попало, чисто по приколу. Его родной пиздюк, оказавшийся чуть сообразительнее среднестатистического Морти, ходил в школу со средней успеваемостью, заводил дегенератов-друзей и даже умудрился трахнуть мокрую грёзу всея Морти – эту рыжую сучку, Джессику.       Его внук вписывается в систему, не разочаровывает родителей и заканчивает школу с хорошими оценками.       В целом, Рику до пизды, что с ним будет дальше – главное, что Смиты в его измерении ведут себя более-менее адекватно. Даже Джерри здесь не безвольное дерьмо, дрейфующее по течению безработицы, и хорошо зарабатывает, а Бет родила потому, что они «долго планировали». В этом относительно нормальном семействе Рику Санчезу, межгалактическому пирату, алкоголику, наркоману и так далее по длинному послужному списку, просто не находилось места.       И не то чтобы ему было на это хоть как-нибудь не поебать.       На самом деле, взять себе другого Морти С-141 решил не самостоятельно. Ему, скорее, вовремя подкинули идейку, такую себе по ценности, но Рик, вопреки собственным установкам по жизни, заинтересовался. Какого это – приключения вместе с Морти? Не зря ведь в Цитадели эти старые обмудки с его рожей так открыто демонстрируют собственную слабость перед этими неказистыми с виду бесполезными подростками в цыплячьих футболках?       «Да ладно тебе, просто посмотри, - давний кореш, один из немногих Риков, с которыми С-141 иногда пересекается в Цитадели за кружечкой горячительного, Рик С-137 при встрече всовывает ему в руки очки альтернативных реальностей, - Ты не знаешь, от чего отказываешься. Каждому Рику нужен свой пиздюк, бро».       Его Морти, в это время попивая сок за тем же столиком, поперхнулся, шокировано вытаращившись. С-137, закатывая глаза, крепко хлопает мелкого по спине: «Какой же ты лох, Морти. Даже нормально попить не можешь, тебе что, пять лет?»       Взору представилось бесконечное множество самых разнообразных альтернативных внуков, от Морти-ящерицы до, ну надо же, Морти-девчонки. Каждый раз кто-нибудь из них обязательно лажает, устраивает херню, а потом истерит и либо обещает «б-больше никаких приключений, Рик!..Что бы я ещё хоть раз!..» либо пристыженно затыкается и покорно выполняет всё, что говорит Рик. Некоторые выкарабкиваются из передряги практически целыми и невредимыми, некоторых приходится приносить в лаборатории и собирать по частям. Некоторых с концами сжирали инопланетные твари…       Однако внезапно попадается пласт вселенных, где пиздюки на удивление разумны и даже научились держать в руках пушку. Эти ошалелые ребятки метко разъёбывали черепа врагам, вынося целые войска плечом к плечу со своими дедушками, практически ведя счёт на равных, не ныли (ну, по крайней мере, не так часто и навязчиво). Рик рандомно останавливается на одной такой, внезапно для самого себя решив посмотреть подольше – этот Морти как раз отстреливал конечность с пистолетом последнему громфломиту – когда очки заглючило, и его перекинуло в другую, пусть и находящуюся рядом, вселенную.       В измерении F-907, вкатив убойную дозу незнакомой, видимо, экспериментальной наркоты очередному Морти, распластавшемуся на столе под ингаляционной анестезией с вскрытой грудной клеткой, Рик проводил операцию по вживлению каких-то металлических ампул. Заинтересовавшись, С-141 досматривает это действо до момента пробуждения пиздюка и понимает, что дальше листать измерения рука не поднимается. Потому что в этом начинал происходить полный, кромешный пиздец.       «Б-больно!.. Больно, пожалуйста, боже… Рик! Убери это, пожалуйста!.. – вопли очнувшегося Морти, которого больной ублюдок с F-907 привязал ремнями к тому же столу, заставляли мурашки бегать по загривку – если бы у С-141 была шерсть, она бы точно встала дыбом, - Г-горячо, это так б-больно, Рик!.. Не надо… Я-я убью тебя, с-сукин ты сын, - внезапно резко сменилась пластинка у жертвы недавнего хирургического вмешательства, - У-убей меня, старый ебаный Франкенштейн, и-иначе… Иначе я вышибу тебе м-мозги к чёртовой матери… Пока ты будешь в отключке, алкоголик, б-блядь, несчастный!..»       С тех пор Рику где-то с неделю мерещились по ночам его отчаянные визги и дикие, налитые ненавистью глаза. Убедив себя, что это так, не более чем научное любопытство, С-141 заглянул в то измерение ещё раз, а потом ещё, и сам не заметил, как затянуло. Пиздюк из F-907 исправно прикрывал деду спину и провозил в заднице контрабанду, однако это не спасало его от чужого помешательства на жестоких экспериментах по модификации тела.       От боли, которая неумолимо сопровождала каждую. От хорошо прослеживающегося желания ни то завалить нахер этого старого садиста, ни то суициднуться к хуям, что гораздо проще.       Решение забрать пацана сформировалось далеко не сразу, через муки выкаблучивающегося эгоизма и бессонные, угашенные алкоголем ночи. Рик, понятное дело, святым не был и в роли спасителя себя не видел, однако в груди порицательно кололось то, наличие чего он у себя вообще не подозревал. F-907 привык влачить одинокое существование, а этот, пусть и глубоко заебавшийся жизнью экспериментального куска мяса, ребёнок – даже не его родной Морти. Тогда какого, спрашивается, хуя?       Просто повеяло от него, в понимании F-907, чем-то своим. Как будто знакомым.       Как будто эти глаза преследовали его, мешая сосредоточиться на привычных делах, напоминали о том, что он, возможно, мог хотя бы просто вытащить Морти из того дерьма.       Его даже не обязательно оставлять себе.       Вот так вот F-907 и придумал обменять совершенно левого пиздюка на недавно присвоенный в очередном налёте кусок спрессованной дури с планеты GJ 436b, благо Рик F-907 оказался непривязчивым и с радостью открестился бы от собственного внука в пользу ценного куска наркоты.