(не) против

живот крутит, то ли от дешёвой водки, то ли от твоего присутствия. сидишь, будто бы ничего и не было, а я всё так же ношу с собой тот браслет с караоке в котором мы потрахались. чешу свои руки до крови на том же месте, где были твои нежные пальцы. хочу прикоснуться к тебе ещё раз. нельзя. не смотришь на меня. нельзя. а это всё, что мне сейчас нужно. тебе достаточно лишь посмотреть, чтобы я начал молиться на тебя (что я и так делаю), чтобы сошёл с ума, чтобы я блеванул на кого-нибудь прямо сейчас. проблеваться, определённо, стоит. – лёх, всё хорошо? спрашивает мальчишка с твоим именем. нет, не хорошо, малой. хорошо будет только в его объятиях. мимолётный роман превратился в мечту, в что-то недосягаемое. поэтому я целую парня с твоим именем. я целую сашку малого и представляю сашку долгополова, чтобы забыться. и плевать, что подумают все. мне плохо, а саша не против и ты тоже. сидишь рядом и смотришь безразлично, а у меня слёзы на глазах. не те губы. непонятно, как тот поцелуй превратился в "отношения". но я не против. только мудаком себя чувствую, когда кончаю и говорю не ему "люблю тебя", а он отвечает взаимностью. думает, что отвечает взаимностью. думает, что имя, которое я шепчу во сне, его. думает, что глаза красные у меня из-за простуды, а пью я столько, потому что люблю расслабляться. глупый. я не достоин ни одного саши в этом мире. наверное, поэтому он и начал изменять мне. но я не против. никогда не буду против. – да пошёл ты нахуй, – тихо шепчу, сжимая стакан виски у бара. флиртуешь с васей медведьевым. хочется сломать ему длинные ноги, выбить все желтоватые от никотина зубы, вспороть плоский живот, сделать с него чучело полевое. от своих же мыслей по спине бегут мурашки... а может не из-за мыслей, а из-за мерзкой руки малого на внутренней стороне моего бедра. с ним бы я сделал то же самое. вот сейчас я пиздец как против. но ты не мой. ты ничей. ты не вещь. никто не отбирал тебя у меня, потому что ты никому никогда не принадлежал. ты не собираешься подчиняться. ты слишком умный для этого. наверное, поэтому твой тёска со своей податливостью меня никогда не интересовал. я помешался на тебе. меня нужно лечить. ты – болезнь. я уже пробовал повеситься и таблеток (раза три) наглотался, да и руки все в неровных шрамах, а ты всё так же криво улыбаешься... не мне. идрак говорит, что найду я кого-нибудь получше, просит не делать себе больно, не знает, что это всего лишь способ отвлечься от внутренней боли. ты бы сказал, что я ебаный dead-insidовец и все бы согласились. вот только... мы не разговариваем. вот только, всем уже давно не смешно с этих "приколов". все готовятся меня хоронить и единицы пытаются спасти. стоит попытаться. ради единиц. × стою возле какого-то клуба, курю. не пью уже второй месяц, не режу себя примерно столько же. столько же не вижу тебя. жить немного легче. спасибо за это идраку. по губе течёт тёплая кровь, давление скачет. не без проблем же тебе остаться, лёх. всё-таки пол года своё здоровье и себя убивал. – у тебя кровь. шумит в ушах, руки вздрагивают, по спине миллиарды мурашек, а перед глазами, как на старом компьютере брата, много окошек с надписью "ошибка". да пошёл ты нахуй, долгополов. я только начал восстанавливаться. я тебя ненавижу и больше никогда не хочу называть твоё имя. – ну ты и уёбок, саша, – а я еблан. сам себе соврал. – возможно, – вытираешь мне кровь своим чистым свитером, пахнет порошком, ванилью и мятной пастой. не спрашиваешь почему я тебя обозвал, будто бы обо всём знаешь. опять ломаешь меня, но сейчас это самое прекрасное, что я чувствовал за последнее время. – почему не идёшь внутрь? – не пью, за компанию приехал, – смотрю в твои глаза, такие светлые, глубокие, даже бесконечные... маленькая вселенная, в которой я хотел бы жить. стоишь, мнёшься, но я и так знаю, что ты, сашенька, хочешь мне сказать. это слишком очевидно. – может ко мне? – всё-таки набираешься смелости, а я нет, иначе въебал бы тебе уже. – а потом что, саш? – и вот здесь теряешься, не знаешь что ответить. опять скучно, милый? члены закончились? или с васей поссорились? сломать бы тебе твой кривоватый нос, сломать бы твои фарфоровые пальцы, откусить бы кусочек твоей бледной кожи. убить тебя и трахнуть бы, саш. тушу сигарету о подошву сапог (жаль, что не об твоё лицо) и ухожу нахуй, попутно отправляя идраку сообщение "я домой пошёл". ты всё так же стоишь у клуба, смотришь мне в спину. ну и пошёл ты нахуй, фрик.