Споттер

      Нил держал ее за талию, они шли вместе. Мэй спотыкалась, смеялась, прижималась, и ее слегка развязное поведение входило в резонанс с его твердой походкой и снисходительной улыбкой.       — Нил... почему ты стал гонщиком, а? — спросила Мэй, останавливаясь посреди улицы.       — Очевидно же, — ответил Нил, прижав её к себе, — ради этого.       Мэй рассмеялась, счастливая и пьяная. Потом она потянула воротник его куртки на себя и зашептала:       — Я никогда не отклеюсь, понял? Я прилипала, ясно? Я не сдамся.       — Это в тебе впечатляет, — Нил задел ее губы своими.       — Нил, уведи меня к себе...       — Уже веду.       От удовольствия Мэй почти застонала.       — Ах... правда?       — Правда.

***

      Терри поехал в город, не дожидаясь уик-энда. Он успеет смотаться туда и обратно. Он решил ехать незамедлительно, потому что иначе — его загрызет. Что его грызло — он уже не знал. Влюбленность так не грызет. Или грызет? Эти чувства напоминали аддикцию. Он уже был готов на все что угодно, лишь бы снова увидеть рейсера, у которого он даже не знал имени.       Пока они целовались, казалось, прошла целая жизнь, вечность, но вместе с этим — одна секунда. Одно мгновение. Как во время гонки. Как такое может быть? Сколько это длилось на самом деле? Иногда Терри серьезно ставил под сомнение факт этого поцелуя — вдруг приснилось? Но он так отчетливо помнил всё: запах бензина, руки в боксерском бинте, смело мнущие его тело; руль, упирающийся в поясницу, когда Терри оказался сверху — все было слито в единое целое и впечатано в кору его головного мозга.       Та же улица. Тот же киоск. И — слава Богу — тот же продавец.       — Здравствуйте, — сказал Терри, заглядывая в возвышающееся окошко.       — О, — продавец узнал его, — ты же тот парень, да?       — Вы помните? — удивился Терри.       — Конечно! — продавец закачал головой, — нельзя так, нельзя... Зачем ты полез, а?       — Я не знал, я думал...       — Ты не знал?       Продавец вздохнул.       — Нет, — настороженно ответил Терри.       — Не знал, значит... А что ты здесь делал?       — К вам шел!       Продавец рассмеялся.       — Местные стараются аккуратно ходить, избегать больших трасс. Они тут часто гоняют. Хороший участок. Хорошее покрытие, много полос.       Терри ничего уже не понимал. Местные? В смысле, люди? Обычные люди?       — Объясните мне, пожалуйста, — отчаянно запросил Терри, снова чувствуя себя идиотом.       — Да что ж тут объяснять! — растерянно воскликнул продавец. — Гоняют они на скорость. Гонки, понимаешь? Что объяснять-то?       — Каждый день?       — Да еще бы! Никогда не знаешь.       Терри поник. Тут ему явно не помогут, но он должен был спросить.       — Вы не знаете, где они собираются? Ну, где их... база?       Продавец проникся и пожалел его.       — Не знаю, парень. Правда. Мог бы помочь — помог бы.       Терри купил пачку сигарет и закурил, направляясь по тротуару. Он думал, думал, снова думал. Неуловимый рейсер. Как его поймать? Приходить сюда каждую ночь и ждать, когда они снова будут пролетать мимо? Всю ночь, каждую ночь — ради одной секунды?       Терри хмыкнул. Ага. Мечтай. Впереди целый месяц пахоты на Итана.