Слишком много всего

Умудряешься выкурить пачку сигарет, когда и так болит горло. Умудряешься плакать навзрыд, когда и так и плохо, и тошно, и насморк. Кому об этом рассказать? Ведь ты приходишь к людям, шутишь, улыбаешься, болтаешь и живешь, а поздно вечером или даже ночью страдаешь от любви и считаешь таблетки для передоза, ждешь утра и не выспавшись, но кое-как придя в себя, снова выходишь в свет и даже походишь на человека. Но потом заряд подходит к нулю и ты вырубаешься. Ходишь с хмурым лицом, а в глазах застыли слезы, одеваешься в цвета флага натуралов и ломаешь розовые очки, которые еще как-то прежде помогали жить. Снова выкуриваешь пачку в день, вдобавок пьешь вино, но ничего не помогает. Все так же ничего не веселит, плод любви тебя не любит, учеба идет к коту под хвост, от семьи никогда не жди поддержки, а друзья, да тут уж нечего и говорить. Может снова посчитать таблетки, или открыть окно? Быть может найти лезвие и набрать ванну? Вдруг приходит кот, смотрит на тебя янтарными глазами, ложиться рядом и мурчит. Ты улыбаешься, вытираешь слезы, чешешь его за ухом, , надеваешь разломанны роовые очки и продолжаешь жить. А что если бы всегда было бы так просто..?