Тень в зеркалах

Передо мной захламленная студия. Повсюду на полу разбросаны музыкальные инструменты, покрывшиеся уже не одним слоем пыли. Среди них вижу как достаточно современные, так и непозволительно старые (с какого они века? Пятнадцатого?). Сомневаюсь, что некоторые из них вообще рабочие. А даже если бы и были, я ведь не умею играть. Тогда зачем я здесь? Это сон? — Пока не попробуешь — не узнаешь, — будто читая мои мысли, слышится мне голос откуда-то с потолка. Что там, человек-паук, что ли? Поднимаю голову наверх — никого. Для убедительности ещё и верчусь вокруг своей оси — тоже никого. Что это за приколы? — Ты где? — собственный голос бьет эхом по ушам. — В твоей голове, — знакомый голос, но не мой. — Так вылезай. Не люблю разговаривать с человеком, когда не вижу его, — чистая правда. В данной ситуации так вообще ощущаю себя на голову больным. Пусть это и сон, но все же. — Интернет-общение не для тебя, да? — посмеиваясь, отвечают мне. — Совершенно. — Хорошо, только не пугайся. А я и правда приготовился не пугаться — наверное, сейчас будет что-то страшное. Однако… В очередной раз обернувшись, вижу приближающуюся фигуру, возникающую буквально из воздуха и пыли, что скопилась в заброшенном помещении. — Привет, — как ни в чем не бывало говорит мне… парень. Он и правда мне знаком. Где-то я его видел, и не один раз. И вовсе нечего было пугаться. Вполне себе приятной внешности парниша. Одет, правда, необычно цветасто: порванные джинсы и зелёная футболка с принтом в виде расплывающейся надписи. Точно — сон. — Ты кто? — вырывается из меня интересующий вопрос. Ощущаю себя придурком. Более тупые вопросы при первом знакомстве я ещё никому не задавал. — Неважно это, — отмахивается на мой вопрос парень. — Давай лучше вернёмся к этому, — обводит рукой захламленное помещение. — Возьми что-нибудь и поиграй, — предлагает он мне. — Но я же не умею, — вполне резонно замечаю. — Ха-ха… — смеется, опустив голову, — говорю же: пока не попробуешь — не узнаешь, — вновь смотря мне в глаза. Пристально. Немного с настойчивостью. Вот пристал же. — Окей. Что тут ещё делать. — На этот счёт не переживай. Мы найдем, чем заняться. Оглядываюсь на пыльные инструменты, рассматривая «ассортимент». Почему-то, тянусь к скрипке. И как на трёх струнах и смычком можно воссоздать красивую лаконичную мелодию? Мне это непонятно. — А я бы взял гитару, — комментирует мой выбор парень. — Хоть и не умею на ней играть. — Звучит даже немного печально. — Это же сон, тут все возможно, — пытаюсь его поддержать. Усмехается. «Это не так работает», — прилетает совсем тихое. А я тем временем удобно беру в руки инструмент. Зажимаю пальцами первые попавшиеся струны, смычком начинаю играть. И… Каким-то образом у меня это получается. Удивляюсь тому, что слышу. Кажется, даже больше, чем парень напротив меня. Мелодия пробирает до самых костей. Мягким потоком льется из корпуса инструмента, распространяясь вокруг, встречаясь со стенами и, кажется, даже проникая сквозь них. А внутри все ощущается так, будто я — и есть эта мелодия. Такая же спокойная, свободная. Непроизвольно закрываю глаза, отдаваясь столь приятным ощущениям. Откуда во мне это? Даже не догадывался, что умею играть на скрипке… Когда открываю глаза, ловлю взглядом чужой восхищенный взгляд, что-то внутри на мгновение замирает. Парень стоит рядом, не двигаясь, улыбается, произнося губами легкоразличимое: «Круто». И все это вместе: музыка, собственный талант и восхищенный незнакомый парень из моей головы создают во мне лишь одно желание: никогда не переставать играть, лишь бы на меня смотрели вот так, как смотрит он — как на что-то столь же прекрасное, как мелодия, которую я играю. Может, все это лишь впечатление. Очень странное и непонятное, однако, во снах ведь всегда все немного тупо и наивно? Поэтому можно не придавать значения и впустить в себя эти чувства. Я играю, кажется, всю ночь напролет. Без чувства усталости, без мозолей на пальцах — одну и ту же мелодию, одну и ту же… Пара минут, словно целая жизнь — настолько оно ощущалось. На секунду расстраиваюсь (это только у меня наваждение?), когда парень прерывает мою игру. Наверное, надоело слушать? Однако… — Скоро прозвенит будильник. Мне пора. — И, в подтверждение своим словам, удаляется в темноту. Но прежде, чем он исчез, до меня долетело тихое: «Хорошего дня». — До встречи, — которое, вероятно, и не было услышано. Хочу спросить его имя, но уже поздно. Да и не так это, наверное, важно? Всего лишь сон. Но просыпаться не хочется.