***
Так незаметно прошел год. Виктор многому научился. Каждый день для него был особенным. За это время он успешно закончил три своих произведения! Как и прежде он видел в учителе настоящего мастера своего дела. Больше того Дробленте стал ему в каком-то смысле другом. Он часто приходил к ним в гости, Виктор доверял ему свои секреты и открывал душу через свои произведения. — Как там успехи у Виктора, у него все получается? – как-то за ужином спросила Изабелла. — Да, он схватывает на лету. У нас пока не получается один прием, но мы над этим работаем. – маэстро улыбнулся Изабелле, задрав бровь уверенно посмотрел на Виктора и продолжил есть стейк. — А на десерт у нас яблочный пирог! – Иза встала, надела перчатки-прихватки и принялась доставать его из духовки.***
Был дождливый день. Шёл сильный ливень, небо было, казалось, совсем черным, тучи сгущались. Как обычно Виктор пришёл на занятие к Дробленту. Он вошёл в кабинет и увидел перед собой не ясную и странную картину: Жан сидел в кресле, на столике рядом стояла наполовину пустая бутылка виски. Маэстро держал в руке стакан со льдом и напитком, разглядывая как медленно тает лед. Взгляд его был тупым, повисла тишина. Парень никогда не видел учителя в подобном состоянии. Виктор постучал по двери, и Жан заметил его. — О, привет мой друг, я ждал тебя. Сегодня занятия не будет, но не спеши уходить, - на его лицо натянулась отчаянная улыбка. Маэстро никогда не отменял уроки. Даже когда болел, он оставлял на фортепиано список с заданиями, которые Виктор приходил и отрабатывал каждый день, а по выздоровлению, учитель проверял качество отработки упражнений. — Видимо настала минутка откровения?! – композитор усмехнулся. - Видишь ли, я не просто так решил стать твоим учителем. Я увидел в тебе большой потенциал, и когда твоя мать попросила меня с тобой позаниматься, я согласился. В тот жаркий летний день я шёл домой с очередного бара, я в очередной раз осознал, что стал никому не нужным человеком. Меня перестали звать на интервью, телешоу, приглашать выступить у них в зале. Я понял, что слишком надоел публике. Мои товарищи, друзья, обычные люди уже не видели во мне гения, понимаешь, я стал для них стар и обыден. Я не мог сочинять, моя муза ушла от меня, ха… На тот момент мне даже показалось, что ты и твоя мать – единственные мои «фанатики». – Жан иронично посмеялся. Некоторые его слова было сложно разобрать. Он был пьян, язык заплетался. Виктор не мог понять, что от него ждал этот человек, но продолжал его слушать. — Когда я услышал твою игру, я понял, что ты талантлив и мне непременно стоит с тобой познакомиться. Тогда я был одержим идеей вернуть себе славу. И как бы противно для тебя это не звучало, я решил этого добиться с твоей помощью, с твоей музыкой. Я.… я хотел научить тебя чему-нибудь, тому, что знаю, чтобы..., – в его горле застрял комок, он сделал глоток виски. — ... использовать тебя. Выдать твою музыку за свою, понимаешь? Ты вправду отличный парень, у тебя замечательная мать, у тебя есть талант… Мне жаль говорить тебе все это. Знаю, тебе кажется, что я стал тебе другом за этот год. Но поверь, мной руководило только одно желание… снова стать великим. Виктор не понимал, или не хотел верить в слова учителя. — Я не знаю зачем говорю сейчас все это. Возможно для того, чтобы больше не дурить тебе голову. В любом случае, сейчас я прошу у тебя помощи, мой мальчик. Напиши для меня хоть что-нибудь, продай мне свои сочинения, я щедро заплачу тебе, только ответь мне, Виктор!***
Жан Дробленте никогда не был коварным или подлым. В юности он много занимался, хотел покорить весь мир своей музыкой. Он жаждал величия и славы. Ему это удалось. Но эта слава погубила его. Жан перестал работать, сочинять, только развлекался с "друзьями". Поклонники начали его забывать. То, что он быстро сочинял, пытаясь заработать и вернуть былую славу, больше не цепляло за душу людей. Он не понимал, что происходит с ним и как он до такого докатился. Когда-то великий, этот человек сидел в баре и выпивал. Но после встречи с невероятно гениальным мальчиком, в его голове поселилась какая-то надежда на возвращение. Но он помешался на этой идее, и это ему не помогло, а только усугубило ситуацию.***
Виктор смотрел на него с наворачивающимися на глаза слезами, он не мог поверить в подлость маэстро. С одной стороны, он хотел помочь ему, помочь матери, ведь на полученные деньги они могли бы отремонтировать свой разваливающийся дом, а Иза могла бы меньше работать. Но, с другой стороны, он вспомнил слова покойной бабки Израи перед смертью: «Мальчик мой, ты очень талантливый, нам с Изабеллой так повезло с тобой. Не забывай о своём таланте и имей достоинство не растрачивать его в пустую, это все что есть у тебя, помни мои слова» — Вот лист и ручка, напиши сумму, которая тебе необходима. - надменно произнёс Дробленте, сделав несколько глотков из стакана. Возможно, ему было жаль, себя, Виктора, он не мог вести себя искренне и показаться слабым, поэтому разыгрывал равнодушие. Виктор схватил бумагу и с дикой яростью написал "Мой талант не продаётся!". — Поверь, мальчик мой, ничего не вечно в этой жизни! Когда-нибудь ты меня поймёшь. — Не пойму! Виктор выбежал из зала, а маэстро продолжил с надменным и все же несчастным взглядом опустошать бутылку.***
Он шёл по улице старого города. Тучи ложились на невысокие каменные дома. Они выстраивались стеной по прямым улицам. Латерготт был настолько маленьким городком, что его можно было полностью обойти за один день. Виктор шёл мрачнее туч, нависающих над его головой. И вот он уже забрался на холм, дом был рядом. Парень пришёл совсем мокрым, вода стекала с его растрепанных волос. Он хотел было убежать в комнату, но мать остановила его. — Сынок, что-то случилось? Она вскочила из-за стола, за которым с ней сидела рыжеволосая незнакомка. Что-то мелькнуло в памяти Виктора, кладбище, женщина, отчужденный взгляд матери... Но он не придал этому значение и побежал наверх. «Как он мог так со мной поступить, я верил ему, а он оказался лжецом и подлым стариком!» - эти мысли лезли в его голову снова и снова. Но он держал себя в руках и постепенно голоса в голове утихали. Виктор то стоял у окна, то нервно ходил по комнате и впивался длинными пальцам в волосы. «И все же он научил меня многому. И это касается не только музыки. Не всем надо слепо верить. Ладно, должен признать, он был замечательным учителем.» - он остановился. Все во что он верил, оказалось ложью, но то, что он делал весь этот год, чего добился, было совершенно реально и он не хотел на этом останавливаться. «Надо двигаться дальше!»***
Спустя время он почти полностью пришёл в чувства. — Ты не могла избегать нас вечно! – вдруг вскочила, рыдая, закричала Изабелла. Виктор вздрогнул от криков матери, котрых было слышно даже наверху. «А, точно, у нас в доме же какая-то женщина, и где я ее видел? Может мамина коллега по работе? И почему она "избегала нас" ?». Виктор решил спуститься на шум и узнать, что происходит. Он увидел рыдающую мать и подбежал к ней, крепко обняв. Он никогда прежде не видел, чтобы она была так сильно расстроена, да она была в ярости! Он посмотрел на незнакомку. Она поднялась и пошла к двери. — Я не уйду! Однажды я уже оставила вас. – вдруг женщина передумала и вернулась. — Послушай меня Изабелла, я не хотела тогда уходить навсегда. Бросать тебя и маму. Но я была молода, влюблена и зла на отца. К чему я в итоге пришла?! Ни семьи, ни детей, ни родных. Не надо было... – резко оборвала Джорджия. Ее глаза уже полностью заполнились слезами, она чуть не рыдала. Изабелла почти успокоилась и сидела напротив сестры. Виктор смотрел на них обеих и не понимал, что происходит. — Джо... не надо было что? Ты что-то не договариваешь. — Оставлять на тебя ребенка. А что я должна была делать одна с ним на руках?! Он бросил меня, поменял на какую-то богатую дуру. Отец был прав - ему нужны были только деньги от меня. Он поразыгрывал любовь пока у меня оставались сбережения, а потом бросил одну на улице. Мне было стыдно вернуться. Я не знала, что вам сказать. Я не знала, что отец умер, я пришла к развалинам. Потом узнала у знакомых, где вы живёте. Хотела вернуться, остаться с вами, но в последний момент подбросила вам ребенка и уехала, а потом узнала о смерти матери и вернулась снова, но поняла, что ты то уже не рада меня видеть. Я любила ее и тебя и отца, но решила снова вас бросить?! Господи, какая я дура! Почему только сейчас это дошло до меня! Прости меня, простите, ах, какая дура!– почти крича говорила Джорджия. — Так ты его мать. - Мир Изабеллы рухнул. Виктор присел, взял мать за плечи и посмотрел ей прями в глаза. Иза обняла парня так крепко, как только смогла. — Прости меня Иза. Если ты хочешь, чтобы я ушла, то уйду. — Виктор мой сын, мой... – Она подняла голову. - Останься, не бросай нас снова. Джорджия подбежала к ним и крепко обняла. Они еще долго рыдали вместе и болтали, о чем придется. — Я слышала ты увлекаешься музыкой. У меня есть знакомый в университете. Он поможет тебе. Хоть что-то я сделаю для тебя спустя столько лет. – она разглядывала его своим красными от слез глазами. Все ее лицо было красным и слегка распухшим от слез. Она была сильно похоже на Изабеллу: зелёные глаза, рыжие волосы, взденрутый нос... Но глаза казались тусклыми, а лицо было бледным и морщинистым. — Спасибо!***
Перед обедом Изабелла читала газету и с криками позвала сына. Оказалось, в статье было написано, что некий известный джазмен Жан Дробленте вечером того дня покончил с собой выстрелом в висок сидя в кресле, где и разговаривал с учеником. — Как такое могло произойти, боже, несчастный человек. Не знаешь, что его сподвигло? Виктор пожал плечами, его лицо наполнилось грустью, – Я ни в чем не виноват.