Тишина

Самым неожиданным было выяснить, что этажами ниже Стив не ходил. Не пытался достучаться до соседей или вскрыть запертые двери, отчего-то решив, что там никого нет. — Ты ж говоришь, шумел кто-то? — чуть насмешливо поинтересовался Брок. — Шумел, — подтвердил Стив, даже кивнул, отчего светлая челка мазнула по лбу. — Но у меня из оружия только мольберт, Сильвер да пара банок растворителя. Или ты из этих? Пацифистов? Брок удивленно хмыкнул. Логика в словах Стива определенно была, и очень понятная. Нет оружия — не суйся туда, где оно почти со стопроцентной вероятностью может понадобиться. Сам-то Брок этому правилу следовал очень кривовато, но все же. У него было оружие, даже пистолет, а у художника дома не нашлось и пресловутого ломика. — Ты стрелять умеешь? — спросил Брок и после подтверждающего кивка продолжил, — Значит, выдам тебе Глок и несколько обойм. К его удивлению, Стив спорить не стал, лишь кивнул согласно, поинтересовался, чем все-таки планировал заняться Брок в ближайшее время и уже более благожелательно выслушал, а потом заявил, что тут один не останется и тоже пойдет. — Куда? — не понял Брок. — Как куда? С тобой, — словно не видя никаких других альтернатив, ответил Стив. — Внизу ходят, на улице трупы кто-то жрет, подъезд предположительно никем не заперт, а ты предлагаешь сидеть тут и ждать, когда сожрут? Нет уж, на такое я не согласен. — А если будет чем отстреливаться? — аккуратно предположил Брок, лихорадочно соображая, что бы такое выдать художнику. Но с собой у него не было ни Глока, ни ломика. Не подумал Брок, что такое может понадобиться. Да и вообще он ни о чем не думал, стараясь дотянуться до еще одного живого человека, проверить, не грезится ли он ему. И сейчас страдал от своей же недальновидности. Стив мог оказаться психом и запросто толкнуть Брока с крыши, стоило тому перебраться. — Что с вашей осторожностью, мистер Рамлоу? — напоминая о себе, шепнул ему на ухо док, заставляя волосы на загривке встать дыбом. Брок хотел огрызнуться. Вот только это не имело никакого смысла. Спорить с самим собой вообще дело такое, странное, и не очень хорошо попахивает в плане ментального здоровья. Так что проще было банально отмахнуться от нудящего внутреннего голоса и забить на все это большой такой болт. Перебирались обратно на крышу дома Брока с особой осторожностью. Двигались медленно, с постоянной оглядкой, прислушивались к скрипу натянутого паракорда, к тишине внизу под веревочным мостом. Брок, матерясь сквозь зубы, обвязал Стива так, что даже сорвись он, не рухнет вниз навстречу со смертью в лице асфальта, а должен будет повиснуть, не долетев до тумана метра полтора. Но все равно эта затея — тащить с собой не подготовленного к таким переходам гражданского — не переставала казаться идиотской. К чести Стива можно было сказать, что он справился с испытанием на все сто. Не жаловался, что неудобная обвязка натерла везде, где только можно, хотя Брок потом видел на его тонкой коже неприятные даже на вид красные отметины. Не просил помощи, несмотря на то, что ему явно было трудно передвигаться. Но даже на крышу он взобрался сам, проигнорировав протянутую руку. Мистер МакКиннон так оживился, увидев нового человека, что сам поковылял на кухню для того, чтобы приготовить гостю кофе, отправив Брока копаться в своих запасах. Честер по своей странной привычке проводил до квартиры, подождал, пока Брок войдет и начнет закрывать за собой дверь, и посеменил обратно на этаж. Это даже уже не удивляло. Брок был на все сто уверен, что туман все-таки изрядно что-то перемкнул в маленькой черепной коробке, отрастил там новые извилины или как-то развил старые, но факт оставался фактом. Брехливый, шумный и полностью бестолковый пес миссис Серосски изменился до неузнаваемости. Он даже лаять практически перестал, будто что-то осознавая, лишь тявкал негромко и смотрел при этом так, что, казалось, ты его понимаешь. А ведь Брок действительно понимал. Снова предстояло ковыряться в кладовке в поисках второго, для Стива, рюкзака. Те, что были у художника дома, никак не подходили для мародерки, они даже баллоны бы вместили с трудом, что уж говорить о необходимых для жизни вещах. Да еще требовалось переделать вторую маску под кислород. Что-то Броку подсказывало, что он обзавелся напарником на любые мероприятия, что бы ни задумал. Даже если вдруг взбредет в голову сунуться на улицу — Стив двинется следом. — Два дебила — это сила, — пробормотала тишина голосом дока. А Брок дополнил, чтобы последнее слово все-таки осталось за ним, а не за вымышленным другом, решившим озвучивать подсознательное: — Нет мозгов, зато красиво. Тишина спорить не стала. Когда со сбором вещей было закончено, Брок поставил оба рюкзака на пол и опустился рядом. Как же интересно все оборачивалось. До всего этого бедлама не был он таким уж контактным и общительным, стараясь держаться от людей на почтительном расстоянии, не приближаясь и другим не давая шанса сократить его. А стоило миру наебнуться — и сам потянулся к тем немногим выжившим, кого удавалось найти. Хотя рано еще было рассуждать об этом. Все-таки двух человек было мало, чтобы оценить изменения в себе. Но раньше Брок бы точно прошел мимо, нет, помочь, скорее всего, помог бы, но держаться рядом не стал, торопясь дойти наконец до своих. Вспомнив про ребят, наверняка точно так же налаживающих воздушные мосты между домами, Брок улыбнулся и поднялся, дойдя до станции с рациями. Заряда в них было пока достаточно. В бой бы он с собой такие не взял, еще бы и вставил тому, кто был назначен следить за амуницией, но для стояния дома и редких сеансов связи — как раз. Да и гонять все время громко тарахтящий и воняющий соляркой генератор — не очень здравая мысль. Тем более, что топливо имело свойство заканчиваться, а где пополнять его в данных условиях, Брок даже не представлял. До заправки было очень далеко, да и до какого-нибудь крупного магазина тоже неблизко. Дежурным по связи оказался Лютик. Его Брок до сегодняшнего дня нормально не слышал. — Командир! — обрадовался он. — Как твое ничего? Еще не придумал план по захвату мира? Брок рассмеялся. Все-таки он страшно соскучился по своим дебилам. — Живой, как слышишь. Первый мост и построить, и отпраздновать успел, — поделился новостями Брок, сожалея только о том, что сигареты кончились, и сейчас нечем было занять руки. — Неужто ты до алкашки где-то добрался? — беззлобно рассмеялся Лютик. — У нас тоже дело с мостами движется, но сразу в три стороны. Сконнектились с людьми из соседних домов, нашли тех, кто не против помочь, и тянем потихоньку тросы. На улицу они больше не совались, но на первом этаже была приспособлена камера от видеорегистратора. Заряда как раз хватало на двенадцать часов беспрерывной работы. — Потом меняем на другую, а эту на зарядку, — рассказал Лютик. — У нас три солнечных батареи. Погода, конечно, говно, но того света, что есть, вполне хватает зарядить следилки. — И? — Брок аж привстал. — Видели кого-нибудь? Ответил Лютик не сразу. Да и голос у него зазвучал как-то чересчур глухо, напряженно. — Не надо никому на улицу, командир. На слово поверь, не надо. Что-то конкретное вытянуть из него не вышло. Что бы там ни увидели его ребята, но оно знатно напугало даже такого непробиваемого медведя, как Лютик. А это уже многое говорило в пользу полного запрета посещения тумана. Все же мистер МакКиннон был прав, когда говорил, что кто бы ни обитал там, на мертвых улицах, но сначала он сожрет все трупы, что отчасти живым только на руку. Но вот потом за пропитанием тварюга, скорее всего, полезет в дома. А тут надо быть готовым и суметь дать по наглой морде. Рация в ладони тихо запищала, оповещая о том, что заряда в ней осталось категорически мало, и если Брок продолжит в том же духе, то она отключится. Вот только и зарядное устройство задорно мигнуло разом всеми лампочками и погасло. Пришлось доставать из кладовки генератор, раскочегаривать его и подключать провода. Знакомый запах солярки, гулкое тарахтение — все это возвращало в те времена, когда не приходилось беспокоиться о монстрах на улице. Да, все равно получить по башке было можно в любой темной подворотне, но там враг вполне понятный, опознаваемый, и сопротивление такому оказать реально, а что делать здесь? С кем бороться? Да и возможно ли? От таких мыслей страшно начинало хотеться курить, а с сигаретами по-прежнему было не очень хорошо. Не получалось у Брока найти время, чтобы пройтись по квартирам первых двух этажей. Сначала забег к аптеке, потом начавшие пропадать с улиц трупы, перетаскивание тел, что лежали в подъезде, в ванную комнату одной из квартир, хотя логичнее всего было вынести их на улицу, чтобы внутри со временем полностью выветрился запах падали. Но Брок не был ебанутым на всю голову, чтобы так рисковать собой. — В этом вопросе, мистер Рамлоу, я склонен с вами не согласиться, — совершенно предсказуемо влез в разговор док. Но Брок прекрасно понимал, что подсознание право, вот только разделять эту точку зрения не собирался. Назад в дом Стива решили перебираться уже вечером, когда солнце повисло почти над горизонтом и грозилось рухнуть в любое мгновение. — Может, у меня переночуем? — предложил Брок. Он уже успел прикинуть, что сначала им обоим снова предстоит медленно и печально ползти по веревочной переправе, потом следует все же пройтись по квартирам соседей, благо их там куда меньше, чем в доме Брока, удостовериться, что ночью их никто не придет убивать за гипотетическую банку яблочного пюре. Потом, вооружившись баллонами, придется тащиться вниз, проверять квартиры и там на предмет незапертых окон и нежелательных гостей, способных от нечего делать отгрызть голову. Еще как-то забаррикадировать входную дверь и занавесить окна в холле первого этажа. — Там Сильвер, — напомнил Стив с таким видом, будто бы они говорили не о кошаре с неприятным характером и ненавистью ко всему живому, а как минимум о не очень дееспособном человеке. — И что? Кот не посидит ночью один? — сложив руки на груди поинтересовался Брок чисто из любопытства. Было интересно, что же на самом деле из себя представляет выживший художник и на что можно его уговорить, где прогнуть. Но Стив явно не был мягким или внушаемым, да и отвечать на дурацкие вопросы, по всей видимости, не имел привычки. Потому что вместо слов глянул на Брока как тот самый Сильвер, закинул за спину рюкзак и присел у края крыши, готовый перебираться обратно. И Брок понял, что это не показуха или желание выпендриться, а твердая железобетонная уверенность в том, что все должно быть сделано правильно. Даже несмотря на то, что это «правильно» у каждого свое. Перебирались молча, да и разговаривать не очень удобно, когда висишь над ядовитой бездной, полной чудовищ, готовых если и не сожрать тебя сразу, то дождаться, пока сдохнешь от случившихся в результате падения переломов или надышишься газа, завоняешь, и тогда разобрать на запчасти где-нибудь в темном и сыром уголке. Про последнее Брок точно не знал, но отчего-то был уверен, что трупы сталкиваются именно в коллектор, а уж что там происходит, и придумывать не нужно. Не так много вариантов развития событий. Да и те, что есть, не особо поражают разнообразием. Третий для Брока переход, перелаз или как там можно было назвать медленное передвижение по раскачивающейся веревочной переправе, прошел намного легче. То ли дело в том, что организм адаптировался к новому действию, то ли Брок по-дурацки не хотел ударить в грязь лицом перед Стивом. Если смотреть на этот вопрос с рациональной точки зрения, то получалась какая-то ерунда, ведь признаваться в том, что настолько увлекся, по сути, незнакомым человеком, что его мнение приобрело важность, не хотелось, но и врать самому себе Брок совсем не умел. А потому приходилось признаваться — разочаровывать Стива было нельзя. Выбравшись на крышу дома, Брок распрямил наконец спину и потянулся. Ноги больше не дрожали, как это было в первый раз, сердце не подпрыгивало к горлу, напоминая о том, что смертельная опасность осталась за спиной. Да и вообще Брок чувствовал себя намного уверенней. — Ну, пойдем котика покормим, — усмехнулся Брок, когда Стив замешкался, разматывая снова сделанные специально для него обвязки. В подъезде было тихо и сумрачно. Солнце уже достаточно низко опустилось за соседние дома, чтобы не заглядывать в окна. Пришлось доставать фонари. Все нутро Брока сжималось от мысли, что придется хоть пару шагов сделать без света, а сознание, словно издеваясь, подкидывало какие-то потусторонние звуки, похожие на тихое, но с явными угрожающими нотками утробное рычание. Брок замер, медленно оглянулся на Стива и чуть фонарь не выронил, настолько неестественно бледным показалось его лицо, а расширенные глаза - огромными. — Смотри! — одними губами прошептал он и кивнул куда-то в сторону. Проследив за ним взглядом, Брок резко захотел обратно домой. Вся площадка перед дверями в квартиры была залита свежей кровью, а на стене около лестницы вниз виднелся четкий отпечаток человеческой ладони. — Что это за херня! — простонал Брок.