Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Я в эту пропасть падаю случайно, Я ведь держался крепко за пути. Я собранный, я волевой, я умный, Я не желаю в детские миры. От тьмы пришёл я к свету по велению: Я должен, я обязан, я смогу. Твою улыбку вдруг словлю случайно, И я лечу вниз, потому что я хочу. Оливер пил стакан за стаканом. Конечно, не как какой-нибудь пьяный забулдыга, но он так или иначе всё же методично напивался в хлам. В последнее время жизнь катилась по наклонной. Нет, деньги, акции, состояние, даже его репутация всё ещё были при нём. Женщины по-прежнему вешались на шею, мужчины завидовали. С первого взгляда и не скажешь, что его жизнь изменилась, но это так. Или, быть может, - это Оливер. Не такой, как раньше. Другой. И всё из-за... Порыв ветра за спиной был настолько уже выучен, что с обычным ветром это спутать нельзя. - Оливер! Ну конечно, Кларк собственной персоной. И откуда вообще он знает, где располагается его личный бар? - Кларк? Какими судьбами? - Оливер кивнул, приветствуя Кента. И отсалютовал стаканом, в котором плескалась ядрёная, горячительная жидкость. - Будешь? Кларк скривился. Ну конечно, святой он святой везде. До убогости правильный Кларк - это ещё одна причина его страданий. И почему так, Оливер предпочитал всерьёз не думать. А то куда его занесёт. - Не лучшая идея, - сказал Кларк, недовольным взглядом подмечая все детали запущенности. Небритость, затуманенный взор, небрежная одежда. И распечатанные бутылки в большом количестве. - Впрочем, это не моё дело. - Ты прав, не твоё, - получилось даже слишком резко, но Оливеру было плевать. Как и всегда в присутствии Кларка Оливера планомерно начинало лихорадить. Хотелось язвить, грубить, нарываться. А, может, хотелось другого. Но оно было недостижимо, что приводило в ярость Оливера, всегда обычно получающего то, что он хочет. - Мне сказали, тебе нужна помощь, - Кларк топтался с ноги на ногу, на миг напоминая провинившегося школьника. - Ты в порядке? Горечь накатила внезапно. Желчь разлилась противным вкусом во рту. Оливер потерял интерес к выпивке. Чёртов Кларк! И кто ему разболтал. Кларк ждал ответа, и его до невозможности честные глаза сейчас будто резали Оливера на множество мелких кусочков. Тем более, Квин прекрасно знал, как часто и ловко Кларк обманывает других. Честен ли он сейчас с ним? Или Кларк снова пришёл лишь из чувства долга перед их общими друзьями? Или даже, скорее, перед своим образом спасителя? Язвить вдруг расхотелось. Оливер устало потёр глаза и отложил стакан в сторону. - Всё в порядке, Кларк. Правда. Я в порядке, - серьёзно ответил Оливер. Он бросил взгляд на бутылки и стаканы, неловко оглядел себя, как бы оценивая свой внешний вид. И добавил. - Всего лишь минутная слабость. Всё-таки я человек. Прежний Кларк бы вспыхнул от таких слов. Но сейчас он не подал и вида, что его это как-то задело. Помогать расхотелось. Всё-таки Оливер - не Лекс. С Лексом они хотя бы немного, но были друзьями. А Оливер - он слишком далёкий, чужой. Кларк просто кивнул и поспешил сбежать. Да, именно сбежать. - Ушёл, - выдохнул Оливер, чувствуя непреодолимую тоску. - Ушёл. "Но ведь я сам прогнал его. Но почему мне больно и так обидно?" Оливер злился на Кларка, не зная о том, что и Кларк чувствует похожие боль и обиду, также не понимая "почему".