Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Я сам расставил ловушку, Чтобы в неё угодить. Сети и цепи - Надёжней их нет. Я вижу ошибку, Но я глотаю её. Он такой ненадёжный, Но нет лучше его. Мне нравится всё От верха до края. Обожаю я каждый Звук и пятно. Я смотрю на него И в небо взлетаю. А потом он уходит, И я в аду без него. - Я просто хочу помочь тебе, Оливер, - надёжный Кларк. Верный друг. Спаситель человечества. Но почему тогда Оливеру каждый раз так плохо рядом с ним? Почему он не может быть самим собой? Почему боль - это всё, что он чувствует? Почему? - Что с тобой случилось? - Кларк не отступает. - Ты же не был таким. "А ты знал меня?" - хотелось спросить. Хотелось закричать: "Разве ты знал меня когда-нибудь, Кларк? Ты даже себя не знаешь." Но Оливер ничего не произнёс вслух. Лишь неопределённо кивнул головой и снова сделал глоток виски. - Не пей больше! - Кларк резко выхватил стакан из рук Оливера, не забыв и про бутылку, стоящую рядом. - Хватит. Оливера затрясло. Да сколько можно изображать из себя спасителя? - У меня ещё есть, - сгримасничал Оливер. - Я - миллионер, или ты забыл? Он потянулся за курткой, собираясь уйти из бара. - Зачем ты это делаешь? - Кларк не мог понять. - Ты же ломаешь свою жизнь. Ты же не такой, Оливер. - А какой я? - Оливер взглянул Кларку прямо в глаза. Небесные. Потрясающие. Мучающие его. Упрекающие. И такие любимые. - Какой, Кларк? - Не такой, - Кларк не отличался красноречием. Но мог бы и придумать что-то. Оливер вдруг поддался вперёд и обхватил лицо Кларка прежде, чем сказать. - Не такой - это такой? А затем Оливер поцеловал Кларка. Хотелось жадно, но получилось нежно и трепетно. И это и стало его удачей. Нападение всегда заставляло Кларка моментально обороняться. Но против ласки Кларк Кент был бессилен. - Оливер, - шептал Кларк в коротких, секундных перерывах. - Оливер. "Оливер, что ты делаешь?" - читал в его глазах Квин. Но он не хотел терять ни мгновения. И целовал. И целовал. И целовал. Объяснения подождут. А вот момент не повторится. Может быть, и никогда.