Одинокий выход
13 августа 2021 г. в 17:03
11 Октября, 2005 год.
Нью-Йорк, США.
Мы с Донни зашли в огромный, пахнущий цветами и духами зал. Гостей собралось очень много. Софиты, светящие своим прожекторным светом на хрустальную люстру под потолком, обеспечивали пляски мерцающих зайчиков по стенам.
-А, мистер Винчензо, мистер Лэнден, добрый вечер!
Радушный капельдинер принял у нас нашу одежду. Я заметил, что он поглядывает за наши спины, явно ища кого-то глазами.
-Мистер МакГивен приболел, - отчеканил я, опережая его вопрос.
-Ох, очень жаль. Передавайте ему мои пожелания скорейшего выздоровления.
-Да, конечно.
Мы прошли в центр зала, и все взоры тут же обратились на нас, а репортеры-вечные спутники подобных мероприятий-защелкали своими камерами. Зал, увидев нас с Донни, тут же смолк, предоставляя нам слово.
Я окинул взглядом окружавшее меня великолепие. Куча восхищенных взглядов, камеры, шикарные смокинги и шампанское… А в центре зала стоял огромный постер с обложкой моей книги, которая со дня на день должна стать бестселлером. В горле встал ком. Джош был рядом на всех мероприятиях, которые я посещал и сегодня первый день, когда я пришёл без него. Заметив, что молчание слишком долго затянулось, я быстро взял с подноса бокал и, откашлявшись, произнёс:
-Я работал над этим проектом почти десять лет, книга выросла вместе со мной. Поэтому я уверен, что она найдёт отклик, как у заядлого гурмана, так и у новичка в этом деле. В ней собраны лучшие рецепты со времён моего студенчества и по сегодняшний день. И я рад, что сегодня вы все собрались на презентации, чтобы отметить это грандиозное событие.
Зал взорвался аплодисментами и щелчками фотокамер. Когда все стихло, в зале поднялась рука.
-Да, пожалуйста.
Сквозь толпу пролез мальчишка-журналист. На нем были джинсы и толстовка - не самый удачный наряд для светского мероприятия.
-Норман Фостер, журнал «Дейли Фейс». Мистер Лэнден, вы сегодня впервые без мистера МакГивена. У вас что-то произошло, о чем мы не знаем?
Последний вопрос прозвучал, словно издевка, и на мальчишку обернулись и зашикали все, кто стоял рядом. Ком в горле становился все больше.
Я откашлялся.
-Мистеру МакГивену нездоровится. Он подхватил грипп, как назло перед презентацией. Но, тем не менее, я скажу. Я посвятил свою книгу именно этому человеку, Джошу МакГивену. Он был со мной и почти весь мой творческий путь оказывал мне лучшую поддержку. Без него она не получилась бы такой, какой я хотел ее видеть.
Зал снова взорвался.
Больше никто не осмелился задавать провокационные вопросы. Журналистов интересовало содержание книги, истории некоторых рецептов и блюд. Однако даже разговор о любимом деле не смог убрать из моей головы осознания, что я тут без Джоша. Без Джоша. Без моего Джоша.
Донни легонько пихал меня в бок, давая понять, что я уж слишком мрачно выгляжу, но я не мог выдавить из себя даже легкой улыбки. Сердце отчего-то бешено стучало - от того ли, что я один или от того, что я просто беспокоился - я не мог понять.
Когда презентация подошла к концу и начался фуршет, я отошёл подальше и сел на одинокий диванчик, вертя бокал с шампанским в руке. Пиджак пах Джошем, и я старался представить, что не один, а мой муж просто отошёл в туалет.
-Как жизнь, дружище? - рядом со мной опустился Карл, мой бывший коллега по ресторану Ля Круз, где я стажировался перед участием в «Адской Кухне». Карл Дорман был веселым парнем, и я на всех мероприятиях уделял минутку, чтобы с ним пообщаться. Но сегодня я ни с кем не хотел разговаривать. Я глянул на часы. Восемь вечера. Поскорее бы домой и позвонить Джошу.
-Да так, бывало и лучше, - протянул я.
-Да, понимаю тебя. Все эти тусовки… Они со временем приедаются, конечно.
Мне захотелось обнять Карла и рассказать ему, что на самом деле все гораздо хуже, что я в отчаянии, что я готов в любую секунду сорваться. Но слишком уж много было вокруг нас камер и репортёров, чтобы показывать свои слабости. Поэтому я лишь промямлил:
-Ага, друг. И не говори.
-Ты какой-то странный сегодня. Все в порядке? - Карл озабоченно вглядывался в мое лицо.
-Да, все..
-Мистер Лэнден! Мистер Лэнден!
Тут же передо мной будто из-под земли выросла фигура молодой репортёрши с мигающей камерой и микрофоном, который та держала, словно шпагу на фехтовании. Я поднялся.
-Простите, но я сейчас не даю…
Однако репортерша совершенно наглым образом начала пищать в камеру:
-Дамы и господа, я сейчас нахожусь на самом громком светском мероприятии - презентации новой кулинарной книги Люка Лэндена. Мистер Лэнден, как вам мероприятие?
Я изо всех сил постарался натянуть улыбку. Нельзя, чтобы кто-то подумал, что со мной что-то не так. Нельзя. Это ради Джоша. Тут шумиха явно не нужна.
-Мне все очень нравится.
-Скажите пожалуйста, вы довольны тем, что ваш проект успешно завершился и вот-вот станет самым громким проектом кулинарии за последние десять лет?
-Да, конечно. Однако мне более важно, чтобы он понравился моим коллегам- начинающим поварам и всем, кто работает в ресторанной индустрии. Там собраны…
Но репортерша, не дав мне закончить, спросила:
-Мистер Лэнден, а где ваш муж?
Для меня второй подобный вопрос был последней каплей. Тем более, она слышала, что я на него ответил.
-Дома. Он приболел. Это случается с людьми, знаете… - я надеялся, что данный ответ даст ей понять, что я не намерен комментировать личные темы.
Однако репортерша не унималась:
-Ох, это очень грустно. Возможно ли, что ваш муж, услышав негативные отзывы о некоторых ваших блюдах, решил не идти с вами?
Краем глаза я увидел, как Карл, сидящий все это время рядом, упёрся руками в колени, явно собираясь подняться и отвесить в сторону репортёрши едкий комментарий. Я жестом показал ему, что все в норме.
-Нет, это неправда.
-А для вас эти комментарии никогда не означали, что вам пора завершать вашу кулинарную карьеру?
Карл снова упёрся руками в колени. Я уже и сам начал терять терпение. Я обычно не приемлю присутствие желтой прессы на мероприятиях- а эта дамочка, без сомнения, была одной из них- поэтому я искал глазами охрану, чтобы их увели.
-Мистер Лэнден, вы собираетесь уходить из ресторанного бизнеса?
Этот вопрос был финальным, и я почувствовал как начинаю распаляться.
Только я собрался ответить, как у меня запищал мобильный.
«Люк, Джошу стало хуже. Открылось кровотечение. Если можешь, приезжай.
Рональд.»
В одну секунду для меня будто замолчала вся планета. Я стоял и смотрел на телефон, пытаясь переварить информацию в мозгу, который в один момент стал каким-то ватным.
«Открылось кровотечение.»
Эти слова будто обрели форму и повисли в воздухе.
В моих ушах стояла такая тишина, словно мир разом погрузился в спячку. Глядя на слова, я, сам не ведая, что говорю, пробормотал:
-Это конец…
-Мистер Лэнден! - нагло пискнула репортерша, хотя было видно - она поняла, что случилось что-то страшное, - Вы правда уходите из ресторанной индустрии?
Но я уже не слышал. Распихивая всех, кто стоит на пути, я ринулся к выходу и вылетел на улицу.
Мне было все равно на репортёров, все равно на гостей, мне было плевать на вечер, на книгу, на все.
Главное сейчас - увидеть Джоша. Поскорее.
На улице был уже вечер, шёл проливной дождь. Машины с бешеной скоростью проезжали мимо, слепя пешеходов фарами.
Я вскинул руку.
-Такси! Эй! Такси, такси, твою мать!- я ударил рукой по проезжающей мимо желтой машине. Рука заныла, видимо, я ее ушиб, но мне было все равно.
Мимо проехала очередная машина, обрызгав меня водой.
Я выбежал на трассу. Мимо проносились гудящие автомобили.
-Эй, тебе что, жить надоело, кретин?! - проорал кто-то из окна машины.
Наконец мне удалось затормозить такси.
-На Кендалл-сквер. Быстро! - крикнул я, сунув водителю двухсотдолларовую купюру.
Машина сорвалась с места.
Глядя на то, как мимо проносятся неоновые вывески и огни неспящего города, я судорожно дышал и пытался хоть немного себя успокоить.
С ним все в порядке, с ним все в порядке, все в порядке...
-Сэр, простите, но тут мы вряд ли проедем.
Я посмотрел через лобовое стекло. Прямо перед нами выросли рабочие в оранжевых жилетах. Я был готов взвыть от отчаяния.
-Сколько до Кендалл?
-Немного осталось.
-Ясно. Спасибо!
Я вылетел из машины.
Дождь хлестал так, будто погода решила отыграться за все осенние месяцы вперёд. Я побежал по улице, оглядывая указатели.
В ботинках хлюпало, а капли то и дело попадали в глаза, отчего постоянно мутилось зрение, и я чуть не влетел в какую-то парочку пожилых людей. Те пугливо отшатнулись.
Черт с ними со всеми. Главное, чтобы ты был в порядке, Джош. Умоляю, будь в порядке. И пошёл ты, если ещё попросишь меня жить своей жизнью!
Когда я влетел в больницу, я был уже насквозь мокрый. Подбегая к палате, я увидел, что возле неё стоит Рон.
-Что с ним?! - заорал я, не задумываясь, что могу потревожить сон других больных.
Рон перехватил меня у входа в палату. Я вырывался из его рук.
-Рон, что с ним?! - мой голос срывался. - Что с ним, твою мать?! Скажи!
-Люк, сядь. Сядь, тебе принесут воды.
-Я в порядке, не надо! Рон, что с моим мужем?! Почему ты меня держишь?
Мимо меня быстро прошли двое санитаров и вошли в палату Джоша.
-Люк, послушай. Тебе нужно успокоиться.
-Твою мать, я спокоен!
Темные глаза Рональда за стеклами очков были спокойными, но, как я ни старался, там я не сумел прочесть было то отчаяние или уверенность.
-Что. С моим. Мужем. Рон.
Голос главного хирурга был непоколебим:
-Джош умирает, Люк. Мы ввели его в искусственную кому.