2
23 августа 2021 г. в 13:59
Мы встали рано. Снарядили лошадей, собрали немного еды. Погода испортилась, моросил дождь, и кони вязли копытами в грязи. Верхушки гор окутывали облака, пенились, тянулись белыми пальцами вниз, к нам. Из хат пахло дымом и вареным мясом, с гор — сыростью и травой.
На крыльцо вышла хозяйка, мрачно оглядела двор из-под стрехи, руки в вязи вен были перепачканы тестом. Казалось, будто она имела что сказать, но молчала, как камень. Мы уже собирались ехать, когда из-за ее плеча вдруг выскочила Цира — и бросилась под копыта моей лошади.
— У гор скверный характер, — на выдохе, хрипло сказала она, настойчиво заглядывая мне в глаза, будто я мог прочесть в ее взгляде что-то важное и нужное мне в дороге. Глаза у нее были черные, цвета ночного неба. — Берегись, барин.
Я почувствовал себя героем плохого романа.
— Как-нибудь справлюсь, мне не впервой, — она смотрела цепко и серьезно, и я, повинуясь порыву, снял с шеи цепочку. — На вот на память. Вернусь — спрошу. Договорились?
Она, серьезная, хмурая, отпустила лошадь и намотала цепочку на запястье. И свистящим шепотом повторила:
— Берегись!
Так мы отбыли. У выезда со двора я развернул коня помахать Цире, но ее уже не было, я поймал только жест старой хозяйки в тени крыльца — широко перекрестясь, та скрылась в хате.
Мы проехали бурную, пенную речку и свернули было на широкую горную дорогу, когда старик за забором махнул нам рукой и закричал:
— Нет дороги! Смыло!
Мы переглянулись.
— А другая дорога есть? — закричал я старику, направляя коня к забору.
— Тропа есть! — так же закричал он мне в ответ. — Но там шею свернуть раз плюнуть!
— Где тропа?
— Налево езжай, если жизнь не дорога!
И он махнул куда-то за огороды.
— Задержимся? — спросил я у помрачневшего Мишеля.
За последнее время он страшно исхудал и смотрел на меня из-под капюшона запавшими глазами, мокрый, несчастный и сердитый:
— Не хотелось бы.
Я вспомнил нашу хозяйку и кивнул. В храме на горе мы могли рассчитывать на прием потеплее, к тому же бесплатный. Денег у нас оставалось впритык.
Мы поехали налево, мимо крыш приземистых хат, пустых веревок для сушки белья да худых мокрых коров. Дождь заливал нам под капюшоны, становилось холодно, и мое тревожное настроение превращало размытую дорогу в предостережение, скверный знак. В конце концов мы начали подъем по узкой тропе, петлявшей по лесистому склону.
Горы в дождливую погоду кажутся мостами в беспокойное, пенное небо. Я смотрел на лес, уходящий прямиком в тучу, и думал о величии природы и о малости человека перед ней. В городах, этих больших человеческих ульях, все кажется другим: важнее, чем есть, и в то же время мельче.
У развалин старой крепости за ручьем мы заметили красивого вороного коня. Дождь поливал тяжелую черную гриву, копыта нетерпеливо переступали по камням. Хозяина нигде не было видно, но конь не казался диким. И опять, как и давеча в ущелье, мне послышался далеким эхом чей-то голос, смех.
Я прислушался.
— Кто же бросает лошадь без присмотра? — пробормотал Мишель.
— Горные духи? — улыбнулся я.
Мишель хмыкнул и свистнул лошади. Та посмотрела на него с пренебрежением и отвернулась.
— А горные духи ездят верхом? — спросил Мишель.
— Как и все в горах. Но кони у них особые.
— Расскажи. Скучно ехать без твоих баек.