Шелковый

- Зря я с ним так, Серег. Он же мне вроде как доверился… - Да в смысле зря? С каких времен ты жалеешь шлюх, Арс? И правда. С каких? Вряд ли этот парень меня любит. А вот мои деньги – да. Наверняка, такой же, как мать. Любит, когда покупаю ему игрушки, любит, когда я с ним груб, любит жить за мой счет. И все же мысль о том, что я вчера слегка перегнул, не отпустила ни после первой, ни после двадцатой рюмки. - Как он там сейчас? - Да шикарно. Смотрит фильмы на плазме, греет помятую задницу у камина, - гоготнул Матвиенко, заливая в себя очередной шот. Так, Арс, успокойся. У него там и правда, куча всего. Переживет один вечер, пока ты отдыхаешь с другом. Не шелковый, ничего с ним не случится. _____________ - Пиздец…- голова жутко раскалывалась. Я не просто перепил, я проспал все, что можно. Стрелки часов упорно показывали восемь, сколько бы раз я не моргал. Я бросил его на двое суток… С трудом выполз из под одеяла, борясь с желанием выблевать остатки алкоголя вместе с органами. Надо срочно ехать, пока он не додумался вены себе ложкой вскрыть. Кажется, сегодня все против меня. Водитель едет как никогда медленно, собирая каждый светофор. Привычная часовая дорога растянулась в два раза. - Слава богу, доехали, - на автомате сорвалось с губ, как только среди еловых веток стал виден силуэт дома. Окна первого этажа слабо светятся. Наверное, от камина. Не дожидаясь полной остановки, выскочил на улицу, пряча моментально краснеющий от холода нос в шарф. Добежал до порога и вставил ключ в подмерзшую скважину. Он сидел на диване, не поднимая на меня головы. Ссутулившийся, завернутый в плед. В полной тишине. Только дотлевающие деревяшки иногда потрескивали за спиной. Мне давно не было так больно. Черт, я, правда, зря это все. Он же не заслужил. Даже если не любит меня, даже если спит только из-за денег. Подошел чуть ближе, пытаясь хоть что-то рассмотреть в этом силуэте, этих плечах, взъерошенных пшеничных волосах. Хоть каплю ненависти, злости, обиды. Чего угодно. Но передо мной сидел манекен. Пустой, бледный, окутанный облаком табачного дыма. - Тош, я…. Я бы все отдал, чтобы никогда больше не видеть этого взгляда. Те зеленые глаза, в которых я когда-то тонул часами, сутками. Глаза, в которых было все: свежескошенная трава, молодые блестящие от воды кувшинки, загадочный лист папоротника, затаившийся среди мшистых стволов. Теперь же в них не было ни-че-го. Я даже не уверен, что в них был хоть какой-то цвет… - Идиот я, полный, - выдохнул, сползая на пол. Ну и нахуя ты так начудил, Арсений Сергеевич?