Морта

      Вечер 29 декабря       Маргарет сидела на подоконнике и со стаканом текилы в тысячный раз листала записи отца. Прозвучал звонок.       — Доставка пиццы, — проговорили за дверью.       Роуз лениво побрела открывать дверь. «Как же я устала, надо лечь пораньше…»       В раскрытую дверь влетел мужчина.       — Руки вверх, кукла, и без глупостей.       Маргарет сделала шаг назад.       — Чёкнутый, я коп. Случись со мной что — тебе пожизненное дадут.       Мужчина вскинул пистолет.       — Слушай сюда, лейтенант Роуз.       — Нет, это ты меня послушай, — девушка вновь сделала шаг назад, в сторону ящика, где лежал её личный Глок-17. — Кто тебя прислал? МИ-6?       Мужчина напрягся.       — Какое МИ-6, ещё один шаг — и пуля окажется в твоей голове.       Девушка кинулась к ящику, но сильный удар в корпус повалил её на пол, а наручники, что в ту же секунду оказались на её запястьях, лишили возможности сопротивляться. Она уворачивалась и пыталась ударить нападавшего ногами, но лёгкое опьянение и стрессовость ситуации замедлили её реакцию. Быстрый укол неизвестного вещества отключил сознание.       Пятнадцать лет назад       По Маршалл-стрит шёл рыжий молодой человек из одного из клубов. Кислотно-жёлтая футболка с сюрреалистичным узором ярким пятном выделялась в свете фонарей. Он шёл размахивая бутылкой воды и слушал музыку. Возле него остановился тёмно-серый праворульный автомобиль.       Парень, остановился и снял наушники, а из машины вышел мужчина средних лет.       — Почему я тебя должен искать по всему Сохо? Я тебе запретил тратить время на эту ерунду, тебе надо готовиться к экзаменам.       — Отец, я же сказал, я люблю электронную музыку и хочу посвятить ей жизнь.       — А ещё что? — мужчина повысил голос. — Мы с тобой говорили об этом. Никаких диджеев в моём доме!       — Папа! Ты всегда был против моих увлечений! Я не могу жить без музыки.       — Люби на здоровье, но профессию ты получишь нормальную. Тыкать по кнопкам — это развлечение.       Парень подошёл к отцу.       — Я уеду в Америку. Я не хочу быть таким, как ты. Всю жизнь ты скрываешься от всех, живешь двойной жизнью. Мама из-за этого с тобой развелась!       — Ричард Грин! Сел в машину сейчас же. И выкини эти лохмотья, выглядишь как клоун.       Парень ухмыльнулся.       — Я никуда с тобой не поеду, я вообще хочу жить с мамой.       Грин-старший схватил сына за футболку.       — Ты сейчас сядешь в машину и закроешь свой рот. Ты что? Ещё и пьешь?! — он усилил хватку. — Разит, как от толпы чавов.       — Не ваше дело, полковник.       Мужчина замахнулся, чтобы ударить Ричарда, но остановился и ослабил хватку.       — Мой дом для тебя всегда открыт, Ричи. Но в нём соблюдают мои правила. Поэтому, если ты решил жить, как богема, то убирайся к своей матери в США. Она виновата в твоем разгильдяйстве.       — Никогда не задумывался от том, почему от тебя все сбежали?       Оставшись без ответа, Ричард, расправив футболку, отправился в сторону метро.       «Несносный упрямый мальчишка, лишь бы протестовать. Я всю жизнь служу делу и Короне, а он делает что хочет, живя в достатке. Это все Грейс со своей мягкой рукой».       Утро 29 декабря       Рикс сидел прямо на полу и листал альбом. На фото был новорожденный он и улыбающаяся Глория, которой только исполнилось девятнадцать, а рядом совместное фото родителей, когда они были моложе и сидели в обнимку на пляже.       «Вся моя жизнь — сплошная ложь. Мама не удосужилась рассказать мне, от кого меня вообще родила. Как в дешевой индийской драме, — он стряхнул пепел с сигареты. — Марго…что будет с ней, если она узнает? — Джо вытащил все фотографии, где был запечатлён Рок и разложил перед собой. — Кто ты вообще такой, отец? И случайно ли вернулся в мою жизнь?»       Будильник вывел из ступора.       — Уже восемь? — обратился Джо к самому себе. Он взял все фото в охапку и кинул в раковину.       «Я не видел очевидных вещей. Я доверял не тому человеку. И я люблю не ту женщину, — он усмехнулся.— Пусть хоть воспоминания о моей лживой семье исчезнут», — он чиркнул зажигалкой и фотобумага быстро загорелась, оставляя за собой пепел. Он наскоро накинул куртку и вышел из квартиры, громко захлопнув дверь.

* * *

      Ларри шел из тренировочного зала и купил бургер в своем любимом кафе. Он сидел развалившись на скамейке и соус вытекал в упаковочную бумагу.       «Боссу надо отдохнуть. Известие о смерти мистера Аторе его подкосило, опять будет лежать с сердцем. Ещё и этот Джо, наверняка рылся вчера в ящике Эвана, надеюсь он не заметил мою ловушку. Мало ли кто чей сын, он легавый и этим все сказано. Твою ж, ну кто так заворачивает, безрукие работают!» — он грубо вытер салфеткой куртку.       На самый простой телефон пришло сообщение: «На босса донесли. Приезжай, будем думать. Тайлер».       «Я так знал, это Джо, другому просто некому. Сын — это не кровь, это — родство душ», — выкидывая мусор в урну, размышлял Ларри.

* * *

      — Мой сын никогда бы так не сделал. Я с ним общался, да и он не мог об этом знать. Вы просто оба истуканы, что не понимают: работа и внутренний мир редко связаны, — сидя за столом отчитывал подчиненного Эван.       — Мистер Рок, но это правда — ответил Ларри.       — Или ты сейчас приводишь аргументы или ты вылетишь как пробка отсюда.       Ларри молча открыл ящик.       — Здесь вчера был другой порядок и стояла защита.       — Что? Какая защита? Ты наводил свои порядки в моем кабинете?       — Я не доверял Риксу и не зря. Чтобы знать, что он тут ничего не разнюхивает, я в ящиках установил таймер открытия. По времени выходит, что он сработал вчера в 15:34.       — И что с этого? Я был с сыном в кабинете, может я что-то брал из них.       — Может быть и так, но на камерах видно, что вы сели в гостиной в 15:20.       Рок напрягся и залпом выпил лекарство, что всё это время шипело в стакане.       — Выходит, что… — Ларри хотел было подытожить.       — Не нужно больше ничего, Ларри. Выходит, что мой сын шарил по ящикам в мое отсутствие. А ведь Деймон говорил избавиться от компромата. Я хочу с ним поговорить. Хотя, он больше сюда не придет.       — И что будем делать? — Ларри напрягся. — Хотите, я его сюда приведу?       — Нет, Ларри, — медленно покачал головой Рок. — Есть одна девушка, он от неё без ума.       — Такая тёмненькая? Ещё работает в магазине спортивного снаряжения?       — Ларри, я понимаю, что ты мой начальник безопасности, но следить за всеми бабами своего сына я не просил. Тем более это не она.       — А кто тогда? — он удивленно развел руками.       — Лейтенант Маргарет Роуз. Вот её адрес, привези куколку в наше место и оставь послание предателю.       — А вы уверены, что он приедет?       — Мой сын слишком честолюбив, чтобы допустить гибель любимой, — Эван громко рассмеялся.

* * *

      Рикс ехал домой, когда его посетило чувство тревоги. Он свернул на соседнюю улицу и быстро доехал до дома Маргарет.       «Так, Джо, соберись. Просто надо убедиться, что у неё всё хорошо».       Сделав несколько попыток открыть домофон, он снова позвонил в случайную квартиру.       — Опять всякие проходимцы спать не дают, вечер на дворе, молодой человек. Заходите, — ворчал старушечий голос на другом конце. Пробежав несколько пролётов, он оказался перед настежь открытой дверью Маргарет.       «Это ещё что такое…» — он достал пистолет из кобуры и бесшумно зашёл в квартиру. Ковер был смят и были грязные следы грубой обуви. На подоконнике лежала записка:       «Сынок, что тебе дороже? Твоя жизнь или твой милый босс? Расскажи мне по этому адресу…»       — Мразь, ты узнаешь, что такое схватить пулю от лучшего стрелка в выпуске, — Рикс выбежал из дома, попутно убирая оружие в кобуру.