рак

Проходили дни и недели. Он меня заблокировал. Везде. С каждым днем становилось все хуже. Я слаб. Я не вникаю ни во что. Я ничего не хочу. Похудел. Слава богу волосы на месте… Пока что… Очередная съемка громкого вопроса. И вот тут я прихуел. — Когда еще раз не угадаешь вопрос, я надеюсь, что Ваня даст тебе в челюсть. — Кажется я уже умер и попал в ад. Это сказал мой Арсений. Что? Ок, я просто промолчал. — И ты исчетешь кровью. — Нет, я точно умер. Это не он. Это не тот Арсений, которого я знал. Это не мой Арсюша, которого я люблю. Прошел еще один вопрос. — Я с тобой разговариваю, скотина. — Неприятненько, но я его понимаю. — Арс, ты чего? — Значит даже Сереге не рассказал? — Мне не до этого. — Отлично, иди в жопу. — Больно больно больно.

***

— Арсений, тебе не кажется, что ты перегибаешь палку? — Дима с Арсом были в гримерке. А я ухом возле двери. — Да, возможно, но он просто бросил меня и ничего не сказал. Это, блять, пиздец как больно! — Я вошел и они замолчали. Но ненадолго. — Надеюсь однажды ты тоже получишь по заслугам. — Блять. — Хорош. — Я не могу от него слышать что-то кроме «я люблю тебя, ушастик» — Извини, а мы знакомы? Мы друзья? Нет. Верно? — Прости. — Иди нахуй. — Ты должен кое-что знать. — Спать дома лучше, чем на коврике, хоть и под дверью Арсения… — Пошел вон! — А все нахуй, теперь слушай! — Секрет начал сжирать меня изнутри. — И тут все нахуй заткнулись, посмотрев на меня. — У меня рак. — Я вижу это осознание в глазах. Эта маска спрыгнула с его лица. Сучья и без чувственная маска. Вот он. Мой Арсений. — Что…? Секунда и все, что я помню — это потеря пола под ногами, то как я падаю, биения по щекам и крики Арса. — Кем вы ему приходитесь? — Парень. — Хорошо, вы едете с нами. — Хорошо. Рассказал.