1979

      Сожаления — как программа на смерть. Я всегда старался не жалеть о том, что делал. Выходило отвратительно. Видимо поэтому некоторые из моих знакомых не дожив до 30-ти лет умирали. Смерть медленно ползёт и за мной, а я сижу в мягком кожаном кресле и жду, когда же она уже доберётся до меня.

***

      В старшей школе в нашем классе была одна девочка. Правда сказать — страшненькая особа по современным меркам. Всегда тихая ходила, одинокая. Никто не обращал на неё внимания, не обращала и она. Спустя несколько лет школы я встретил её в магазине, она так и не уехала из города, как большинство одноклассников. Тогда смерть отца её очень подкосила. Он сильно болел и нужны были дорогостоящие лекарства, на которые денег, соответственно, не хватало. Мать работала на двух работах, но Фуджиме всё равно пришлось устраивать на подработку. Ей было очень тяжело, и я не представляю, как можно было продолжать так хорошо учиться и параллельно работать, но она справилась. Удивительно, а ведь она ни капли не изменилась. Только сейчас она начала казаться мне красивой. Наверное, повзрослел. Мы обменялись e-mail'ами и попрощались, а через некоторое время я написал ей. Почему нет? У меня не было друзей, отношений, я чувствовал себя одиноко. Спустя несколько недель непрерывного общения мы начали встречаться. Это было забавно и порой странно, никто бы не подумал, что она будет моей девушкой. Хотя тут и думать некому было. Узнав её поближе, она больше не казалась мне тихой и вечно скупой на слова. Весёлая девушка, с ней всегда можно было поговорить на совершенно разные темы, она делала мои серые будни не такими серыми. Но в последнее время она стала более зажатой, молчаливой… Меня это настораживало. Сначала я пытался выведать у неё, что произошло. — Что-то случилось, Фуджима? — как-то раз осмелился я спросить её. — Нет, всё хорошо. И так всегда. У неё всегда всё было хорошо, даже когда на самом деле не было. Я не стал доставать её вопросами — не в моём стиле. Захочет — расскажет — думал я. Не рассказала. — Ты меня правда любишь? — спросила как-то Фуджима, склонив голову на бок и глядя мне прямо в глаза. Она редко смотрела в глаза, поэтому такие моменты иногда смущали меня. — Люблю. — ответил я. Хотя на самом деле я не знал, что испытывал к ней. Она отдавала мне всю себя, без остатка, а мне нравилось чувство комфорта рядом с ней. Это было удобно, нам нравилось проводить время вместе. Смотреть фильмы, гулять, готовить, заниматься любовью, спать. — Знаешь, мне иногда кажется, что ты витаешь где-то там, далеко-далеко, что у тебя есть чей-то образ в голове и ты пытаешься его забыть мной, но у тебя не получается. — Нет, что ты, я люблю тебя. — обхватив лицо Фуджимы руками, я поцеловал её в губы. Только сейчас я начал задумываться о том, что она была права. Я нашёл Фуджиму в коридоре её квартиры вечером в октябре 1985-года. После этого случая её мать рассказала мне, что у неё были проблемы на работе. Дошло до того, что начальник начал испытывать к ней интерес. Как это всегда бывает, пошли слухи. Зная наше общество, с ними тяжело ужиться. Но почему она не рассказала мне? Не доверяла? Что сподвигло её так поступить? Мне оставалось только догадываться, но это, скорее всего, ничего не изменило бы. Как же быстро и неожиданно может умереть человек. Вот говорил ты с ним вчера про погоду, жаловался ему на детей, вечно кричащих под окнами до глубокой ночи и не дающим уснуть, а сегодня этого человека уже нет. И ты ему даже «спокойной ночи» не пожелал. Долго меня мучила эта мысль. Прошёл почти год со смерти Фуджимы, я доживал свой 33-й год, так и не создав ничего, что могло бы напоминать этому миру обо мне. Сейчас моя жизнь напоминала мне фильм, в котором главный герой жил будто не своей реальности, все за ним следили и все всё понимали, смотрели его как кино, только он не замечал ничего.