Кровавое счастье

Джефферсон остановился посреди коридора и закрыл глаза.Темнота вокруг не мешала — она помогала.Ветер за выбитыми окнами выл, как раненое животное.Старые рамы дрожали.Где-то наверху капала вода — медленно, размеренно, будто отсчитывала секунды до чьей-то смерти.Он слышал их.Неровное дыхание.Скрип доски под чужим весом.Попытку сдержать всхлип.Страх имеет звук.И он сладкий. — Бегите, — прошептал он едва слышно. Фонарь телефона включился не сразу.Когда свет прорезал коридор, стены словно вздрогнули. Обои свисали лоскутами, как содранная кожа.На штукатурке темнели пятна, напоминающие отпечатки ладоней.Он двинулся к лестнице.Каждая ступень отзывалась глухим хрустом.Дерево было мягким от гнили, влажным, как губка.Внизу, в тени, что-то тихо осыпалось — возможно, крыса. А может, нет.Марк знал здание. Но сейчас оно казалось живым. Пол под ногами едва заметно пружинил, словно внутри перекрытий что-то перемещалось.Он не боялся.Он любил это ощущение. На втором этаже пахло сильнее.Старой тканью. Плесенью. И кровью.Он остановился. Фонарь скользнул по полу — и выхватил царапины. Свежие. Как будто кто-то в панике пытался зацепиться за доски ногтями.Он усмехнулся. — Нашёл. В темноте у стены дрогнула фигура. — Попался, — почти ласково сказал Марк. Пистолет упёрся в затылок. Холод металла всегда вызывает одинаковую реакцию — тело замирает, дыхание рвётся.Он нажал на спуск.Щелчок.Пусто.Марк тихо засмеялся. Низко. С наслаждением. — Всегда проверяй затвор. Он передёрнул его медленно, демонстративно.Щёлк.Выстрел. Пуля вошла в лодыжку.Кость треснула.Крик разорвал этаж.Второй выстрел — в шею.Звук стал коротким, булькающим. Тело обмякло, но ещё дёргалось. Кровь потекла по щелям в полу, капая вниз — туда, где темнота гуще.Марк наклонился ближе. Тепло умирающего тела коснулось его ладони.Он вдохнул. — Теперь тише. — Артур… — протянул он, растягивая имя. — Я уже иду. Где-то хлопнула дверь.Он медленно пошёл на звук.Каждый его шаг был нарочито слышен.Пусть знает, что его ищут.В маленькой комнате за ветхой дверью,Артур вжимался в пол за рваным диваном. Пружины торчали, как сломанные рёбра.Пыль забивалась в рот.Он закрыл щеколду. Тонкую, изогнутую, ржавую.Это ничего не значило.Снаружи послышались шаги.Остановились.Тишина стала такой плотной, что звенело в ушах.Артур дрожащими руками вытащил телефон.Экран треснут.Батарея почти мертва. Он нажал кнопку. Чёрный экран. Сердце ухнуло. И вдруг — слабый свет. Логотип вспыхнул, как последняя надежда.Сигнала нет.Одна тусклая полоска.Он начал набирать сообщение. Пальцы не слушались. Буквы путались. Пот катился по вискам.Снаружи — скрип.Кто-то медленно провернул ручку. Щеколда тихо задрожала. — Я знаю, что ты здесь, — прозвучало за дверью. Голос был спокойным.Почти добрым.Щеколда треснула.И фонарь за дверью включился.