Кровавое счастье

Дождь лупил по крыше, как по гробовой доске. Металл звенел глухо, вязко. Молнии резали небо короткими вспышками — на доли секунды мир становился белым, мёртвым. — Ещё бы немного… — тихо, с досадой сказал Марк. — Но нет. Бумаги исчезли под курткой. — Домой. Кашель сорвался резко. Сухой. С привкусом железа.Он проверил всё быстро. Чисто. Ни следа.Дверь машины хлопнула. Внутри — запах сырости, старой кожи и чего-то затхлого, почти гнилого.Двигатель не завёлся.Раз.Тишина.Два.Хрип.Три.Он ожил, закашлявшись, будто тоже не хотел работать.Фары вспороли дождь мутным жёлтым светом. Дворники скребли стекло, оставляя грязные разводы. «Сдохни уже…»Марк ударил ладонью по рулю. Резко. Без причины.Рядом — тело.Артур не двигался. Лицо бледное до серости, губы посинели. Волосы прилипли к коже, как тёмные нити.Дыхание — рваное. С хрипом.Каждый вдох будто застревал.Марк потянулся, коснулся щеки.Горячо.Не тепло — жар.Болезненный.Артур дёрнулся от холода пальцев. Уголки губ дрогнули,почти улыбка. Ломаная. — Молись, чтобы мы доехали, — глухо рявкнул он. Машина тронулась.Дороги почти не было.Только вода. И чёрная масса впереди. — Молиться?.. —прошептал Артур. Слабый. Липкий. — Зачем… Слова путались.Язык будто не слушался. — Всё равно… сдохну… Ты или болезнь… без разницы… Он втянул воздух — резко, болезненно.Зашёлся кашлем.Тело скрутило. Плечи задрожали сильнее. — Проще… тебе проще… не мараться… Пальцы судорожно сжали ткань куртки.«Холодно…»Но внутри — горело.Кожа будто трескалась от жара, а под ней — лёд. — Мы застрянем… — едва слышно. Глаза открылись. На секунду.И сразу — мимо. Ничего не видят.Марк сжал руль сильнее.Слишком.Пальцы побелели. — Как ты? Уже подыхаешь? — резко поинтересовался он. Почти с усмешкой.Но голос дрогнул.Незаметно. — Голова… — выдох. — Всё плывёт… Он попытался повернуть голову — не вышло. Только слабый толчок. — Я сам могу… — слова ломались. — Органы… продашь… я нормальный… был… Смешок. Сухой. Бесцветный. — Удобно, да?.. Я не мешаю… Голос стал быстрее. Неровный.Бредовый. — Не надо ехать… просто возьми… и всё… Марк резко повернул голову.Слишком резко. — Заткнись. Тишина на секунду.Только дождь.Только мотор.Артур продолжил.Тише. Но не остановился. — Ты странный… — шёпот скребся по воздуху. — То спасаешь… то ломаешь… Пауза. — Реши уже… Марк резко вдавил газ.Машину повело.Колёса заскользили по грязи. — Заткнись, я сказал. Тише.Но опаснее.Артур будто не услышал.Или не смог остановиться. — Ты не лучше неё… Слова легли тяжело. Глухо.Как удар под рёбра.Руки Марка дёрнулись.Машину качнуло.На секунду.Слишком долгую. — Повтори. Шёпот.Почти беззвучный.Артур вдохнул — с хрипом, болью. — Мы… берём от родителей… — язык заплетался. — Хочешь или нет… Он зажмурился. Лицо исказилось.Боль.Жар.Холод.Всё сразу.Пальцы сжались, ногти впились в ткань. — Я… спать… Голова резко упала вбок.Тело обмякло.Но дыхание осталось.Тяжёлое.Неровное.С паузами, от которых становилось тише, чем должно быть.Марк не смотрел на дорогу.Секунду.Две.Три.Потом резко выдохнул и ударил по рулю ещё раз. — Чёрт… Глаза метнулись к нему.Жив.Пока.Машина шла сквозь дождь, как сквозь что-то вязкое.И чем дальше — тем сильнее казалось:они не доедут.И если доедут —лучше бы нет.